Morti 1. Numero di vittime dell’influenza russa (1889-1895): un milione. Numero di vittime della prima guerra mondiale (1914-1918): diciassette milioni. Numero di vittime della seconda guerra mondiale (1939-1945): sessanta milioni. Numero di vittime dell’influenza spagnola (marzo 1918-marzo 1920): tra cinquanta e cento milioni. Tra il 2,5% e il 5% della popolazione mondiale.

La maggior parte dei decessi si verificò nel corso di tredici settimane, tra la metà di settembre e la metà di dicembre 1918.

1918. Cose sul 1918: le tele di Joan Miró furono derise alla prima personale dell’artista a Barcellona; il mezzo di trasporto più comune era ancora il mulo; la Persia, una nazione tre volte più grande della Francia, aveva dodici chilometri di ferrovie, trecento chilometri di strade e una sola automobile: quella dello scià. Nell’aprile 1918, negli Usa l’influenza era già epidemica nel Midwest, nelle città della costa orientale dove si imbarcavano i soldati e nei porti francesi dove sbarcavano. A metà aprile aveva raggiunto le trincee del fronte occidentale. In Europa c’era un caldo fuori stagione, ma le truppe tedesche cominciarono a lamentarsi del cosiddetto Blitzkatarrh, cosa che senza dubbio mise in allarme Richard Pfeiffer, responsabile sanitario della Seconda armata dell’esercito tedesco, da cui prende il nome il bacillo. Dal fronte, l’influenza si diffuse rapidamente a tutta la Francia e da lì a Gran Bretagna, Italia e Spagna. Verso la fine di maggio anche il re, Alfonso XIII, si ammalò a Madrid, insieme al primo ministro e ai membri del suo governo.

Morti 2. In Francia la guerra fece sei volte più vittime dell’influenza, in Germania quattro, in Gran Bretagna tre e in Italia due. Ma in tutti gli altri continenti – a eccezione dell’Antartide che fu risparmiata da entrambi i disastri – il numero dei morti dovuti all’influenza superò quello della guerra.

Malattie 1. In tutti i conflitti del XVIII e del XIX secolo si sono avute più vittime a causa delle malattie che sul campo di battaglia.

Malattie 2. Dodicimila anni fa, da qualche parte nelle vaste pianure dell’Eurasia, un cacciatore-raccoglitore tirò su un recinto intorno a un paio di pecore selvatiche e inventò l’allevamento del bestiame. La trovata di quel primo cacciatore è nota come “rivoluzione agricola”. Le nuove attività collettive legate all’agricoltura e all’allevamento portarono al sorgere di nuove malattie, le cosiddette “malattie di massa”, come morbillo, vaiolo, tubercolosi e influenza.

Antille. L’influenza è la malattia che si portò dietro Cristoforo Colombo nel 1493 nel suo secondo viaggio nel Nuovo Mondo e che, dopo una sua sosta nelle isole, spazzò via buona parte della popolazione amerinda delle Antille.

Batteri. L’ottico olandese Antoni van Leeuwenhoek (1632-1723), che un giorno passando una lente di ingrandimento sopra una goccia d’acqua di stagno si accorse per primo che brulicava di vita.

Città. Uruk, nell’odierno Iraq, era cinquemila anni fa la città più grande del mondo. Contava circa ottantamila abitanti racchiusi in un’area di sei chilometri quadrati cinta da mura. La maggior parte della popolazione morì poi di influenza.

Mura. “Da ogni altra cosa è possibile mettersi al sicuro, ma rispetto alla morte noi tutti abitiamo una città senza mura” (Epicuro, III secolo a. C.).

(2. Continua)

Notizie tratte da: Laura Spinney, “1918.
L’influenza spagnola. La pandemia che cambiò
il mondo”, Marsilio, pagine 348, euro 12,00

“Come lei sa, io sono cattolico, e pertanto sono tenuto a perdonare e persino a porgere l’altra guancia. C’è una sola cosa che mi permetto di aggiungere all’insegnamento di Cristo, e che ho insegnato ai figli: perdona, ma non dimenticare”. Così parlò il capostipite dei Kennedy, Joseph, nel nuovo libro di Antonio Monda, Il principe del mondo (Mondadori).

Ottavo dei dieci capitoli dell’intensa saga dedicata a New York, ha titolo diabolico, in ossequio al dettato evangelico, ambientazione nella Grande Mela tra il 1927 e il 1930 e una miscela di realtà e finzione filtrata dal protagonista Jake (Jacob) Singer, assistente per Sam Warner e Kennedy. Scritto come un film, debitore di tanto cinema, inquadra crisi e opportunità, fallimento e rilancio con sintomatici riverberi sull’attualità pandemica: se la New York degli anni Venti non è morta, perché dovrebbe morire oggi il mondo?

Professore alla New York University e direttore della Festa del Cinema di Roma, Monda assolda i grandi della Settima Arte e dei mass media, da Louis B. Mayer a William Randolph Hearst, inquadra la Grande Depressione e il Proibizionismo, rivendica beneficio d’invenzione e realismo immaginifico. L’affaccio sull’oggi con l’inchiostro di ieri annovera i Warner Bros. e l’avvento del sonoro, i relitti del muto e la compassione umana, e stigmatizza con valore retroattivo le fake news, complice Roscoe “Fatty” Arbuckle, star dei silent film accusato di aver violentato e ucciso l’attrice Virginia Rappe, giubilato a mezzo stampa e rintuzzato dal patriarca dei Kennedy: “Vede Mr. Arbuckle, lei parte dal presupposto che il mondo sia giusto, e questa idea malriposta la condanna al dolore anche più di quanto siamo chiamati a soffrire tutti”. Monda ne certifica la fine, Fatty “morì a quarantasei anni con il fegato spappolato dall’alcol e dalla rabbia. Alla funzione funebre era presente soltanto Buster Keaton”, ma non abdica alla speranza, metropolitana se non universale: “New York ti dà l’idea di vivere il futuro. Chi non è mai stato in questa città di ferro e cemento non può neanche immaginare i colori dell’Indian Summer, e quell’aria tersa che ti invita, anzi ti costringe, ad avere fiducia nell’energia creata da uomini che sfidano il cielo ogni giorno”. Snello, semplice e devoto alla città che s’è scelto, un romanzo che oltre a fare le pentole (le vite di uomini illustri) prova a non dimenticare i coperchi (il piacere della lettura): il diavolo, improbabilmente.

“Ho discusso la tesi a novembre a Ca’ Foscari (nel 2014, ndr) e lo stesso mese ho comprato un biglietto di sola andata per Tokyo. Ci sono arrivato a gennaio e dopo sei anni sono ancora qui”. Peppe è un mangaka (disegnatore di fumetti, ndr) autodidatta, oggi ventottenne, riuscito in un’impresa che credeva possibile solo in sogno: pubblicare una serie di manga in lingua giapponese per uno degli editori più prestigiosi del Paese, Shogakukan. S’intitola Model: Mingo – Itariahito ga Min’na Moteru to Omou na yo, ovvero Mingo: Non pensare che tutti gli italiani siano popolari con le ragazze! presentata dal 2019 al 2020, con 18 pagine alla settimana, sulla rivista Big Comic Spirit e ora tradotta in italiano da Giuseppe Buttiglione e disponibile nel primo volume di Dynit Manga.

“Ero innamorato del Giappone già dalla prima esperienza durante l’Università, quando sono stato a Tokyo tre mesi per approfondire lo studio della lingua. Rientrato nella mia Fossacesia in Abruzzo, non vedevo l’ora tornarci, mi sembrava di trovarmi in un luogo senza dolci dopo aver vissuto nella fabbrica di cioccolato” racconta Peppe, nome d’arte di Giuseppe Durato, amato dal pubblico giapponese e non solo per il suo manga.

Peppe ha partecipato all’edizione 2019-2020 del reality Terrace House programma di Fuji Tv trasmesso anche su Netflix, ottenendo enorme popolarità pure in Italia, dove molti hanno saputo del suo progetto. Nel fumetto, Mingo/Peppe è un ragazzo completamente diverso dallo stereotipo che in Giappone si ha degli italiani.

Lui è introverso quel che basta, timido, non cura l’abbigliamento, non ama il calcio e non ha la minima idea di come approcciare le ragazze. Quando si ritrova a scuola o in giro con il gruppo di amici gaijin stranieri come lui, non si mette a confrontarsi polemicamente con le modalità tipiche dei giapponesi. Preferisce osservare e imparare nuovi codici comportamentali, cerca di mettersi in sintonia con l’ambiente e soprattutto prova a farsi notare da Mena, la ragazza di cui si è innamorato. Una commedia che nasce dall’esperienza, da quando un ragazzo di 22 anni si è ritrovato in Giappone con la volontà di pubblicare un manga. Dapprima ha lavorato come modello su riviste, cataloghi e per la tv, ma nel frattempo disegnava senza sosta, per portare avanti un progetto con l’impegno e la leggerezza necessaria. “Tutte le volte che ho avuto fortuna, mi sono fatto trovare pronto ad accoglierla. Se non si lavora al percorso le occasioni non arrivano”.

Sul bordo strada o lungo i sentieri dei parchi capita di incrociare uomini e donne sibilare come pentole a pressione, con macchie di sudore a forma di continenti sulle magliette e le scarpe a tinte pastello che si sollevano al ritmo di corse più o meno sfrenate.

In mezzo alla fauna dei runner si nascondono professionisti insospettabili e casalinghe annoiate. E se tra loro allignassero pure gli scrittori? No, improbabile. Chi inventa storie è un culo di pietra, uno che resta seduto davanti al pc semmai a far galoppare i polpastrelli, non certo le gambe.

La storia della letteratura non contempla proprio sportivi memorabili. Giosuè Carducci trascorreva il tempo libero a giocare a briscola, Giovanni Verga chinato su un tavolo da biliardo, Giacomo Leopardi si ingozzava di gelati, Giovanni Pascoli si sbronzava, Italo Svevo era un accanito fumatore proprio come il suo Zeno. Gabriele D’Annunzio, che pure amava vantarsi per le sue prodezze, quando tentò di giocare a calcio al primo contatto col pallone cadde a terra e si ruppe due denti. In compenso, rara eccezione, Pier Paolo Pasolini ha consumato tanti campetti di periferia, dribblando gli avversari con una prestanza fisica invidiabile.

Tutti pigri anche tra i contemporanei? A smentire l’idea del letterato sedentario alla Balzac (non è un caso che con sindrome di Balzac si indichi un accentuato doppio mento), ecco il nostro Mauro Covacich che si misura in un’autobiografia atletica con Sulla corsa, in libreria per La nave di Teseo. L’autore triestino, anche sulla scorta dei suoi romanzi precedenti, insiste: “La corsa è una prodigiosa malattia della mente”. I runner non sono che “una comunità di asceti laici” perché “la maratona assomiglia a una vertigine introspettiva. Il maratoneta trova dentro di sé il proprio avversario. I limiti del corpo, i limiti della mente, è questo che intende forzare”.

Covacich sembra rispondere a Haruki Murakami, che con L’arte di correre è diventato l’icona dello scrittore corridore. Per il giapponese, eterno candidato al Nobel, correre, anziché una religione, sembra essere più una metafora da prendere a prestito per mostrare, in un parallelo con la scrittura, i momenti di crisi e i traguardi raggiunti.

Murakami sgambetta per i prati verdi di Cambridge dove insegna ascoltando con gli auricolari i Red Hot Chili Peppers. Rappresenta una versione più pop perché Covacich, è bene ribadirlo, officia un culto quando dal pulpito del suo acido lattico sentenzia: “È questo che eccita l’atleta: l’ascesi, la privazione, la metamorfosi. E un vago senso di onnipotenza… il grande oltraggio a Dio: non ho bisogno di nulla, ho vinto la materia”.

Potrebbe sottoscrivere un altro devoto dell’equilibrio tra mente e corpo come il francese Emmanuel Carrère, atteso a fine mese per Adelphi con il suo nuovo Yoga. Un autore come Marco Mancassola ha dichiarato che è inseguito dalle risate quando afferma che va a correre “per scrivere bene”. In un suo racconto ispirato ecco come la mette giù: “Credo che gran parte della mia esperienza di atleta dilettante ma soprattutto di scrittore sia in quel momento sospeso, in bilico, in quello stare spaventato e fiducioso nell’aria, aspettando che il piede trovi l’altro bordo del fossato”.

La letteratura consente ad altri scrittori di sublimare sulla pagina la passione di correre e non si capisce più se a battere l’asfalto siano i piedi degli scrittori medesimi o dei personaggi. Pensiamo a Correre di Jean Echenoz: Zatopek, operaio cecoslovacco, vincerà tutte le gare di fondo e di mezzofondo alle Olimpiadi di Helsinki; Il maratoneta di William Goldman (da cui il film con Dustin Hoffman): storia di spionaggio ma Babe, il protagonista, pur non disputando mai una gara agonistica, ha la moralità del corridore quando suda intorno al laghetto di Central Park; La solitudine del maratoneta di Alan Sillitoe: Colin, avviato agli allenamenti appena varca i cancelli del riformatorio, scopre nella corsa una possibilità di sradicamento; Crampi di Marco Lodoli: un corriere si iscrive a una maratona notturna in mezzo a deragliati, freak, fuori di testa; Non dirmi che hai paura di Giuseppe Catozzella: Samia, atleta di Mogadiscio, vuole partecipare alle Olimpiadi ma il viaggio per raggiungere l’Europa avrà il peggiore degli epiloghi. Covacich in A perdifiato aveva messo in bocca a un suo personaggio il movente più intimo di questa passione tanto esplorata anche in caratteri tipografici: “Resistere alla più alta velocità possibile per una strada così lunga è la cosa più bella che una mente umana possa produrre”.