Ci sarà vita dopo il lockdown e serviranno istituzioni in grado di comprendere quel passaggio e prepararsi a una nuova realtà. Sembra essere questa la preoccupazione racchiusa in Istituzioni di Roberto Esposito, agile volume che arricchisce le “Parole Controtempo” del Mulino (dopo Pazienza, Perseveranza, Coraggio, Progresso, etc.).

Che la pandemia abbia messo alla prova le istituzioni esistenti non c’è dubbio e che queste in fondo abbiano retto, scrive Esposito, è un’altra verità. Ma dopo la pandemia non basterà tenere in piedi le vecchie istituzioni, occorrerà costruirne di nuove, sarà la “nuova vita” nella sua potenzialità “istituente” a reclamare un nuovo inizio. Ma su quali principi? Esposito invita a uscire finalmente dalla logica mortifera che in Italia ha contrapposto istituzioni “rigide e conservatrici” ai movimenti sociali e invita a guardare a quel “ritorno delle istituzioni” propugnato dalla sociologia di Emile Durkheim e Marcel Mauss, emancipato dalla centralità dello Stato legislatore dal pensiero giuridico di Santi Romano fino al compito, assegnato alla politica da Claude Lefort, di istituzionalizzare la società. E soprattutto, guardando a quell’idea originale e potente di Machiavelli che indica il “conflitto” come motore del processo istituente sapendo che il movimento in questo inscritto si scontrerà sempre con la rigidità della institutio. Ne viene fuori una grammatica plurale, una “molteplicità di istituzionali sociali” che senza superare la necessità dello Stato poggia il nuovo inizio sulle intuizioni del “comune” avanzate da Pierre Dardot e Christian Laval e sul pensiero “istituente” di Hannah Arendt, che nell’impasse sopra descritta sceglie il primo termine, instituere. Nuove istituzioni, capaci di integrare la biopolitica, resistendo alla sua pressione, per nuovi inizi. Un libro denso di speranze.

Istituzione Roberto Esposito – Pagine: 164 – Prezzo: 12 – Editore: Il Mulino

“Sono nata il ventuno a primavera/ ma non sapevo che nascere folle/ aprire le zolle/ potesse scatenar tempesta”. Sono i versi più celebri di Alda Merini, che domani avrebbe compiuto 90 anni. Per un suo passato compleanno chiese ai servizi sociali del comune di Milano “un uomo caldo” anziché “un pasto caldo”. Accontentata, le fu “regalata” l’esibizione di uno spogliarellista mentre si trovava ricoverata per un intervento. A suo modo un episodio che restituisce il suo temperamento. Una donna che ha avuto due mariti e quattro figlie e a tal punto libera da calpestare sotto i piedi qualsiasi morale perbenista (rimasta vedova si risposa e come madre si contano più le assenze). Una poetessa che esordisce ventenne con la raccolta La presenza di Orfeo e a tal punto talentuosa da irretire intellettuali come Quasimodo e Pasolini. Con Manganelli intreccia persino una relazione. Dopo un lungo silenzio dagli anni 80 ricomincia a pubblicare, approda più tardi nella Bianca Einaudi ed è la consacrazione.

Alda Merini non è mai stata un’impiegata della poesia, una di quelle che si mettono alla scrivania a cesellare righe che vanno a capo per poi contendersi il favore delle conventicole. È stata eccessiva e dispersiva fino all’autolesionismo. Dettava versi al telefono, li annotava su foglietti volanti. La poesia per lei non era una carriera da amministrare. Ecco perché anni fa, soggiogato dalla sua parabola, mi adoperai per conoscerla. Non fu difficile varcare la soglia del suo piccolo appartamento sui Navigli (ricostruito e visitabile virtualmente sulle pagine social di Spazio Alda Merini). La cucina un campo di battaglia, stoviglie stipate nel lavello, frammenti di cibo sparsi ovunque. La sala il ripostiglio di un rigattiere, tanto vi erano ammassate cianfrusaglie. Le pareti coperte dai suoi graffiti: appunti e numeri di telefono segnati a pennarello. Era una giornata estiva torrida. La Merini mi ricevette con una vestaglia leggera. Mi accomodai sulla poltroncina del pianoforte da cui sapevo che ogni tanto amava strimpellare Chopin e Schubert. Fumava senza sosta e poi spegneva i mozziconi sul pavimento. Le domandai del dono della poesia, della fama che ora riscattava tante amarezze. “Ma quale poesia? Quale fama?” mormorò con disincanto, “semmai la fame. Ho le bollette da pagare. Quelle sono le cose che contano”. Quand’ero già sulla porta mi richiamò indietro e maliarda mi intimò: “Si ricordi sempre del coito. Il coito è importante” e divaricò le gambe. Non indossava le mutande. La sua risata sgraziata mi inseguì come una scia lungo le scale.

La Merini se ne infischiava del decoro mondano. Quando nel 1993 le fu conferito il Librex-Montale, pur pressata dai debiti, si sputtanò i soldi del premio soggiornando in un hotel di lusso. Nel 2001 non esitò a posare nuda, con il suo corpo pingue e l’immancabile sigaretta tra le dita. Poteva permettersi il privilegio di una santità laica, la sublime noncuranza di una che guarda gli altri da un suo dolore inaccessibile. Prigioniera del manicomio per diversi anni, aveva conosciuto l’umanità più derelitta: matti che orinavano e defecavano sul pavimento, che si laceravano i vestiti, che gridavano oscenità. Da quell’orrore sono maturati i suoi versi più intensi, raccolti nel 1984 in La terra santa: “… E dopo, quando amavamo/ ci facevano gli elettrochoc/ perché, dicevano, un pazzo/ non può amare nessuno./ Ma un giorno… anch’io come Gesù/ ho avuto la mia resurrezione,/ ma non sono salita ai cieli/ sono discesa all’inferno…”.

La tv e i giornali hanno vampirizzato La pazza della porta accanto fino a trasformarla in un personaggio. Ma è comunque sopravvissuta, dal giorno dei santi del 2009 quando mancò per un tumore, a quella effimera polvere di stelle. Nelle librerie i suoi svariati volumi hanno tirature di tutto rispetto. Nel web è assurta a icona pop dalla quale spillare aforismi. La critica anche in virtù di questa mancata sobrietà fatica a farle posto nel canone. Lei sorniona risponderebbe: “Perciò tu che mi leggi/ fermo a un tavolino di caffè,/ tu che passi le giornate sui libri/ a cincischiare la noia/ e ti senti maestro di critica,/ tendi il tuo arco/ al cuore di una donna perduta./ Lì mi raggiungerai in pieno”.

Due brevi missive aprono e chiudono È durata poco la bellezza, monumentale epistolario di Truman Capote, autore culto di Colazione da Tiffany e A sangue freddo che forse non avrebbe voluto dare in pasto la sua parte più intima al resto del mondo, ma tant’è. La prima, datata ’36, quando dodicenne scrisse al padre biologico scomparso dal suo radar quando aveva sette anni, chiedendogli di chiamarlo, da quel momento in poi, col cognome di quello adottivo, Capote appunto, per rivendicare se stesso agli occhi del genitore fantasma; l’ultima, in forma di telegramma da New York verso Verbier, dove Jack Dunphy era solito svernare.

Conosciuto nel ’48, a casa dell’amico Leo Lerman, caporedattore di Mademoiselle e Vogue, Dunphy fu l’amore di una vita, stella polare che mai lo abbandonò, neanche negli ultimi anni di dissoluzione e depressione dopo lo stratosferico successo nel ’66 di A sangue freddo, romanzo-reportage sul quadruplice omicidio di una famiglia del Kansas che lo impegnò per un lustro, succhiandogli via il midollo e tenendolo sulle spine fino all’esecuzione dei colpevoli, e che fu contemporaneamente apice e inizio di una parabola discendente. Per celebrarlo organizzò un party esclusivo con 500 invitati al Plaza Hotel di New York, ma quando le luci si spensero qualcosa cominciò a oscurarsi dentro di lui. Trascorse gli ultimi anni in solitudine, infatti la corrispondenza si dirada e si fa scarna, svuotata, alcolizzato e tossicomane, ripudiato dal jet-set che lo aveva accolto e si era visto tradito dal più ambizioso dei suoi progetti, Preghiere esaudite, in cui racconta vizi e debolezze dei diamanti di Manhattan. Avrebbe voluto fosse la sua Recherche ma restò incompiuta e fu la sua rovina.

Curato da Gerald Clarke, che ne scrisse la biografia nell’88, l’epistolario restituisce un Capote autentico, sensibile, capace di ironia, acuto, brillante, goloso di pettegolezzi. Prima del periodo nero è palese quanto scrivere lettere e riceverne in ritorno fosse gioia assoluta. Agli amati amici – scrittori, editor, fotografi – riservava nomignoli come “pasticcino, angelo, fanciullo mio diletto, dolce magnolia” e commiati zuccherosi come quando a Lerman mandò tanti baci quanti potevano essere i ritagli di una coperta patchwork.

Sfila la giovinezza, dalla prima esperienza come tuttofare al New Yorker sino al debutto su Harper’s Bazaar e Mademoiselle e all’esordio in narrativa con Altre voci, altre stanze, quelle in Europa con Dunphy tra Francia, Italia, Marocco e Spagna e con l’amica d’infanzia Harper Lee, per raccogliere i dettagli per A sangue freddo. A Perry Smith, uno dei due assassini, scrisse sovente confidandogli dettagli sulla sua infanzia infelice, definendosi un uomo da sempre artisticamente precoce ma emotivamente immaturo, provato dal suicidio della madre e dall’omosessualità che definisce “quella questione”. In qualche modo sentiva Perry affine. Le ultime cento pagine sono stanche. Quando nel ’79 manda una foto di lui a Miami che si lancia da un trampolino per rassicurare Dunphy di essere in forma, mentre probabilmente non lo era, vien da pensare che genialità e successo non siano stati per lui passaporto per la felicità.

È durata poco la bellezza Tutte le lettere Truman Capote Pagine: 608 – Prezzo: 28 – Editore: Garzanti

Un moto centripeto ed eremitico, di isolamento e silenzio, nel rapporto con tane e cortecce, nevi alte e ricordi in super8.

Sette brevi movimenti, centellinati dal Teatro Stabile del Veneto in appuntamenti quotidiani sui suoi canali Fb, Instagram e YouTube alle ore 18: vi si declina l’utopia di una nuova humanitas fondata sulla mutua appartenenza tra uomini, fuochi, mele, caprioli, agognate illusioni di calore e i prati di un’infanzia perduta.

In perfetta antitesi a Salvatores e al suo ragionato e rapsodico avvicendarsi dei video amatoriali più eterogenei (Fuori era primavera), il regista Marco Zuin ha scelto di raccontare la pandemia, l’inverno perenne iniziato nel marzo 2020 e tuttora in corso, seguendo lo scrittore padovano Matteo Righetto in una camminata di breve spazio, nell’esplorazione dei boschi di un paesino delle Dolomiti bellunesi, Colle Santa Lucia, per L’anno dei sette inverni.

Non però, fino agli ultimi fotogrammi, la vista splendida che, dal cimitero della chiesetta, si apre sulla val Fiorentina e sul monte Pelmo, non l’usitato fremere e vociare di Alleghe e del Col dei Baldi con l’hockey e gli impianti da sci: piuttosto le croci nel ghiaccio, la legna che arde, un po’ di retorica (redenta da una sapiente fotografia), e – nel quarto episodio – lo straordinario canto muto di Giorgio Gobbo (il chitarrista e cantautore di Andrea Pennacchi e Andrea Segre) che anima le danze dei fantasmi nel castello scoperchiato di Andraz, a un passo dal Falzarego. Implicite, sullo sfondo, le miniere del Fursil, dove per secoli i nostri antenati violarono la terra alla ricerca di metalli ora esauriti; implicito, proprio lì dinanzi, a Selva di Cadore, lo scheletro dell’uomo di Mondeval, ambizioso cacciatore sepolto sotto queste stesse nevi 7500 anni fa. Esplicita, invece, la domanda più temuta: “Quando si scioglierà la neve, a valle scenderà ancora l’acqua buona?”.

La vita di Leonardo da Vinci si trasforma in un giallo. Il genio è in carcere a Milano con l’accusa di aver avvelenato e ucciso una donna. L’investigatore incaricato di risolvere il caso si chiama Stefano Giraldi e le indagini diventano l’occasione per ripercorrere la sua vita, dai primi dipinti agli eventi che l’hanno condotto alla corte degli Sforza e poi in prigione. Comincia così Leonardo, la serie prodotta da Lux Vide con Rai Fiction e diversi partner internazionali che andrà in onda su Rai Uno dal 23 marzo.

Il Leonardo che vediamo sullo schermo nelle prime scene è un ragazzo alla ricerca di se stesso. Ha un indubbio talento per la pittura ma non è in grado di esprimerlo. Si sente diverso: non dipinge secondo i canoni e le convenzioni dell’epoca ma vuole rappresentare la realtà per come la vede, coglierne fino in fondo l’essenza. Nessun disegno, nessun dipinto è all’altezza. Leonardo li fa e poi li distrugge in un’infinita ricerca di perfezione. Sarà un aspetto che caratterizzerà tutta la sua vita: persino la Gioconda, uno dei suoi capolavori più famosi, verrà più volte rimaneggiata nel corso degli anni e mai completata.

Due incontri gli permettono di liberare il suo genio. Nella bottega di Andrea del Verrocchio, artista molto attivo nella Firenze del Quattrocento, il giovane Leonardo impara i segreti del mestiere. Diventa il suo primo assistente e con il maestro dipinge il Battesimo di Cristo acquisendo una certa notorità (“L’allievo ha superato il maestro” ammette lo stesso Verrocchio). L’incontro fondamentale però è il secondo. Sempre nella bottega Leonardo incontra la sua musa: Caterina da Cremona. È lei la donna morta per avvelenamento che anni dopo lo porterà in prigione con l’accusa di omicidio.

Leonardo mette insieme eventi e personaggi reali ad altri d’invenzione. Nei primi due episodi, quelli che vedremo martedì su Rai Uno, il protagonista intrattiene una relazione con un uomo e viene poi processato per sodomia: questo è un fatto storico. Si collocano invece nell’ambito della fiction il personaggio di Caterina e l’incarcerazione a Milano. Nulla però è stato inventato di sana pianta: “Sappiamo dai documenti storici che Leonardo aveva un’amicizia speciale con una donna di Cremona, sappiamo anche dell’esistenza di un ritratto della donna poi scomparso. Partendo da qui abbiamo lavorato di fantasia” ha spiegato Steve Thompson, creatore della serie insieme a Frank Spotnitz (I Medici, L’Uomo nell’Alto Castello).

Se il presunto omicidio di Caterina è lo spunto da cui si parte, il filo teso che conduce dal primo all’ottavo episodio, la spina dorsale di Leonardo è costituita dalle sue opere d’arte. Ogni puntata si concentra su una o più opere che hanno rivestito un ruolo importante nella vita e nella carriera del genio. Nelle prime due vediamo, oltre al ritratto della donna di Cremona poi andato perduto, il Battesimo di Cristo, l’incompiuta Adorazione dei magi e il Ritratto di Ginevra de’ Benci. Nelle successive ci sarà spazio per invenzioni, macchine da guerra, sculture e dipinti famosi come la Gioconda o avvolti dal mistero come Leda e il Cigno.

Il Leonardo da Vinci della nuova serie Rai ha il volto di Aidan Turner, attore irlandese famoso per il ruolo del capitano Ross nelle cinque stagioni di Poldark e ormai specializzato nei period drama. Matilda De Angelis, doppiata nella versione italiana, mostra ancora una volta la sua versatilità: negli ultimi mesi l’abbiamo vista trasformarsi in una fidanzata bacchettona nel film L’incredibile storia dell’Isola delle Rose, in una femme fatale in The Undoing e ora in Caterina da Cremona. Nel cast anche Freddie Highmore (Bates Motel, The Good Doctor) nella parte dell’investigatore Stefano Giraldi e Giancarlo Giannini che veste i panni di Andrea del Verrocchio.

Leonardo è diretta da Dan Percival e Alexis Sweet. I numeri sono da kolossal: cinque mesi di riprese, 1.900 ore di lavorazione, 3.000 comparse e 2.500 costumi utilizzati. Andrà in onda in prima mondiale su Rai Uno per quattro serate a partire dal 23 marzo.

Leonardo Dal 23 marzo in onda su Rai1 per quattro serate

Il romanzo di Sandro Veronesi Il colibrì, vincitore del Premio Strega 2020 sta per diventare un film diretto da Francesca Archibugi (da lei anche sceneggiato con Laura Paolucci e Francesco Piccolo) con Pierfrancesco Favino nel ruolo del protagonista Marco Carrera e Nanni Moretti e Kasia Smutniak nei ruoli principali. Le riprese della trasposizione prodotta da Fandango con Rai Cinema inizieranno a giugno tra Roma, Parigi, Firenze e la costa toscana

Pierfrancesco Favino intanto inizierà lunedì prossimo a recitare in Promises, un film che la regista francese Amanda Sthers dirigerà tra Roma e il Lazio dopo aver adattato per lo schermo il suo romanzo omonimo. La coproduzione internazionale curata da Fabio Conversi vedrà nel cast tra gli altri Jean Reno nel ruolo del nonno del protagonista, l’inglese Kelly Reilly e Clémence Poésy.

Luca Zingaretti è il protagonista de Il Re, una serie tv Sky di Giuseppe Gagliardi in otto episodi lanciata come il primo “prison drama” italiano, in cui è Bruno Testori, il controverso direttore del San Michele, un carcere di frontiera in cui le leggi dello Stato non hanno valore perché nel rapporto con i suoi detenuti, dietro i quali si nascondono spesso storie drammatiche, vale solo quello che lui sostiene come un capo assoluto. Testori si rivela spietato con chi se lo merita e anche misericordioso con altri, ma quando il suo Regno inizierà a crollare a causa di un imminente pericolo non gli resterà che affrontare la guerra più difficile. La fiction prodotta da Lorenzo Mieli e The Apartment con Wildside, entrambe società del gruppo Fremantle, è interpretata anche da Isabella Ragonese (un’agente della Polizia carceraria), Barbara Bobulova (l’ex moglie di Bruno) e Anna Bonaiuto (un pubblico ministero) e viene girata tra Roma, Civitavecchia, Torino e Trieste.