Un bambino partorito da una mucca, un prete che spara sui fedeli, una veterinaria braccata da un ragno gigante, sangue a fiume ed eventi paranormali: è 30 Coins, la nuova serie tv HBO Europe firmata dallo spagnolo Álex de la Iglesia, che torna a Venezia dieci anni dopo il Leone d’Argento per la regia e l’Osella per la sceneggiatura con Ballata dell’odio e dell’amore. Prossimamente in Italia, 30 Coins, ovvero i famigerati trenta denari di Giuda, racconta un mondo in cui nulla è ciò come sembra e presenta un esorcista sui generis, Padre Vergara (Eduard Fernandez), pugile ed ex detenuto spedito a fare il parroco in un remoto paesino, dove Bene e Male si daranno battaglia.

De La Iglesia, qual è il lascito del cult di William Friedkin?

Friedkin per me è il più grande, è stato un’ispirazione importante, e non solo per la religione. Volevo incarnare qualcosa di tragico e reale, un prete che lotta fisicamente con il diavolo.

È credente?

La religione è parte della mia vita come i film. Al cineclub dell’università litigavo con i preti per proiettare Ultimo tango: loro proibivano, io li apostrofavo vecchi e ottusi. Ma è partito tutto da lì, anche la mia predilezione per il fantasy e l’horror, in cui i miei maestri sono tutti italiani: Dario Argento, che ho conosciuto in Canada, Mario Bava, Lucio Fulci.

Padre Vergara sembra scettico, non incline a credere in ciò che vede.

Abbiamo lavorato contro i luoghi comuni, cercando il ribaltamento: lui prete non crede in nulla, e la risposta sta nel suo passato. Un inizio thriller.

Un altro ribaltamento sta già nel titolo: dopo tanti, troppi sacri Graal, i trenta denari di Giuda.

Abbiamo incardinato la serie proprio qui, sulla differenza tra due tipi di reliquie: ci sono quelle felici, che supportano Gesù, come la Sacra Sindone, e quelle che gli provocano dolore, come i chiodi e i trenta denari. Entrambe sono delle armi, e la magia se ne serve, nel bene e nel male. La sofferenza di Dio è l’energia più forte al mondo, chi la controlla, controlla la vita.

Lei venderebbe qualcuno per trenta denari?

Non è vero che cerchiamo il bene, che tendiamo alla perfezione, ogni giorno ciascuno di noi usa quelle monete: diffidate da chi sostiene il contrario.

Il diavolo, probabilmente.

Anche il dolore nel mondo, anche il male è parte di Dio. Nessuno osa dirlo, invece noi ne abbiamo fatto l’architrave di 30 Coins.

Dove sta oggi il diavolo?

Nell’ignoranza, basta aprire i social.

In un pomeriggio come tanti di venticinque anni fa, una ragazzina giapponese quattordicenne si presentò alla tv italiana, dando inizio a un profondo ribaltamento culturale. I primi (a maggioranza le prime) a guardare l’anime giapponese La bella guerriera Sailor Moon si trovavano ignari davanti al televisore il 21 febbraio 1995, e all’epoca nessuno immaginava la rivoluzione a cui stava dando inizio la tenera Usagi Tsukino, una studentessa piuttosto comune, timida, che non andava bene a scuola, ma che quando decide di combattere per una giusta causa acquista un potere imbattibile.

Per festeggiare il quarto di secolo dell’icona, il Mufant di Torino, unico Museo del Fantastico e della Fantascienza in Italia, ripercorre la storia e l’importanza del “fenomeno Sailor Moon” con una mostra che apre il 19 settembre con tanto di oggetti da collezione, fumetti, poster, action figure, diverse conferenze e dibattiti a tema.

Qual è il segreto del suo enorme successo nel mondo e in particolare in Italia? “La sua rivoluzione come manga e anime è che presenta per la prima volta un gruppo di ragazze che combattono insieme in battaglie in cui loro stesse rischiano la vita”, racconta Leone Locatelli (heroica.it), curatore scientifico della mostra. “È un personaggio che nasce dall’incontro di due generi molto conosciuti in Giappone e nel mondo, quello delle ragazze magiche come Creamy e Magica Emy ad esempio, e il genere dei Super Sentai che ha dato vita ai Power Rangers”.

Questo genere ibrido, in cui Sailor Moon e le sue amiche seppure dotate di oggetti magici e animaletti carini combattano come i Super Sentai, ha dunque sconvolto e sbaragliato le carte. Sono delle amiche tutte diverse una dall’altra, un fatto importante perché mette in evidenza diversi modi di essere donna, rispecchiando gli ideali del femminismo della terza ondata che in quegli anni si andava formando.

Secondo Locatelli: “La sua dualità prodigiosa ha cambiato l’immaginario e sconfitto stereotipi, il pubblico in maggioranza femminile, ma con una significativa presenza di ragazzi, si è interessato sia all’aspetto d’azione che alla storia d’amore tracciata più sullo sfondo”. I molti che hanno abbracciato il potere liberatorio quanto trasgressivo del personaggio sono adesso giovani e adulti a lei legati da affetto e a volte venerazione.

L’eroina e le sue amiche dal nome di pianeti, sono state create dalla mangaka Naoko Takeuchi nel 1992, che immaginò delle studentesse delle scuole medie in grado di combattere e sconfiggere insieme la negatività del mondo. L’autrice non presentava banalmente un conquistato girl power e non chiedeva al pubblico di considerarlo tale, nel suo manga e nell’anime che ne seguì, le ragazze possono sembrare ragazzi e viceversa, le ragazze si innamorano di ragazze che sembrano ragazzi, e a volte i ragazzi si trasformano in ragazze. Tutto ciò in Italia ha portato a una ridicola censura dei dialoghi e dei nomi dei personaggi ma, nonostante i tentativi, l’anime ha contribuito oltre ogni aspettativa a favore dell’emancipazione femminile, dei diritti delle donne e del movimento LGBTQ+.

I fan si troveranno dunque a Torino accolti dalla statua di Sailor Moon e dai codirettori del Mufant, Davide Monopoli e Silvia Casolari, che alla passione per il fantastico uniscono l’intento di raccontare e confrontarsi con questioni più ampie, come l’inclusione sociale e l’identità di genere. “Ci interessa mostrare come l’immaginario invada tutti i media, il mercato alto e basso, quindi abbiamo preparato un percorso che restituisce significato all’intero fenomeno”, spiega Monopoli. Quanto lontano arriverà l’affetto per Sailor Moon? A giudicare dall’aspettativa per la mostra, il limite non può che essere la Luna.

E se il Leone d’Oro andasse in Mona? A fare la gioia di veneziani e titolisti tutti, potrebbe essere la norvegese trapiantata a New York, Mona Fastvold, autrice del mélo western lesbo The World to Come, salutato con favore dalla critica e predestinato agli Oscar. Prodotto e interpretato da Casey Affleck, gli vengono accreditate altre potenzialità, a partire dalle due protagoniste Katherine Waterston e Vanessa Kirby. Quest’ultima è la più seria candidata a migliore attrice, soprattutto con il suo secondo film in Mostra, Pieces of Woman di Kornél Mundruczó, dramma sull’elaborazione del lutto formato famiglia in cui affianca Shia La Beouf e Ellen Burstyn. A confermare la vocazione di Venezia 77, con il traguardo inedito di otto registe su 18 opere in Concorso, la griglia di partenza per la Coppa Volpi femminile è la più ricca ed entusiasmante: la principale minaccia per la bella e brava Kirby è rappresentata da Jasna ĐDurici dell’apprezzato Quo vadis, Aida? di Jasmila Žbani, che nel 25° anniversario torna sul massacro di Srebrenica. Per amor di patria, e forse solo quello, possiamo aggiungere al lotto la Romola Garai di Miss Marx di Susanna Nicchiarelli e il cast collettivo di Emma Dante, ovvero Donatella Finocchiaro e Le sorelle Macaluso, due lavori che hanno qualche carta da giocare per la migliore sceneggiatura. Pochi e non esaltanti, viceversa, i pretendenti alla Coppa Volpi maschile, in una competizione che non ha riservato parti memorabili: Pierfrancesco Favino, protagonista di Padrenostro di Claudio Noce, è nel novero dei papabili, ma vincerà l’indiano The Disciple. Per la regia si può parlare italiano: Gianfranco Rosi, dopo il Leone d’Oro a Sacro GRA nel 2013, con Notturno non si preclude nulla, è piaciuto ai critici stranieri, farà un tour festivaliero senza eguali, da Toronto a Tokyo, e per l’obiettivo primario degli Oscar il trampolino del Lido aiuterebbe. Va detto che al botteghino nazionale, come gli altri titoli veneziani, sta stentando. Altri sguardi da distinguere quelli del messicano Michel Franco, con la distopia mortifera di Nuevo orden, e dell’outsider azero Hilal Baydarov per il lirico In Between Dying, prodotto da Carlos Reygadas, ma il campione di specialità è il russo Andrei Konchalosvky, che con Cari compagni! potrebbe vincere il terzo Leone d’Argento per la regia. Per il Leone d’Oro o il secondo riconoscimento veneziano, il Leone d’Argento-Gran Premio della Giuria, lotta prepotentemente Nomadland di Chloé Zhao, con una perfetta France McDormand on the road nell’America profonda che non si professa “homeless, ma houseless”, e ci potremmo stare, senza troppi entusiasmi: ben girato, ma senza guizzi, e antropologicamente dolente se non macilento. Quel che però fortissimamente chiediamo questa sera – diretta dalle 18.45 su Rai Movie – alla presidente di giuria, Cate Blanchett, è di non ripetere l’errore di Cannes 2018 nell’attribuire il premio della giuria a Cafarnao di Nadine Labaki, di cui l’iraniano Khorshid (Sun Children) di Majid Majidi è qui gemello diverso. Nella sezione Orizzonti, e chissà non ci scappi un riconoscimento, l’esordio alla regia di Pietro Castellitto, Predatori, che osserva con ferocia bonaria la giustapposizione e – letteralmente – la deflagrazione di due mondi apparentemente inconciliabili, quello borghese e intellettuale dei Pavone e quello proletario e fascista della famiglia Vismara. Potrà ricordare La bellezza del somaro del padre Sergio, e nella facilità di scrittura la madre Margaret Mazzantini, ma al netto di ingenuità e giri a vuoto il debuttante Castellitto junior – prossimamente Francesco Totti nella serie Speravo de morì prima, “spero solo ne sia felice” – ha qualcosa da dire e, meno, qualcosa da mostrare: tra puerilità e banalità, ci sono lampi di cattiveria intelligente che lasciano ben sperare, il cast aiuta, su tutti Manuela Mandracchia, la signora Pavone regista con licenza di uccidere – un attore finisce impiccato sul suo set. In cartellone anche Paolo Conte nel ritratto di Giorgio Verdelli Via con me e il documentarista premio Oscar Alex Gibney con Crazy, Not Insane, dedicato alle ricerche della psichiatra Dorothy Otnow Lewis sui serial killer, Venezia 77 si avvia a conclusione incassando il plauso della stampa statunitense: “Il migliore e più sicuro inizio possibile”, secondo Variety; “Francamente impeccabile”, per l’Hollywood Reporter.

Ai piedi delle Alpi, presso Locarno, in Alta Italia, sorgeva un vecchio castello appartenente a un marchese, che ancora oggi, venendo dal San Gottardo, si vede, ridotto in macerie e in rovina: un castello dalle stanze alte e spaziose, in una delle quali una volta, sulla paglia che vi era stata ammucchiata, era stata messa a giacere per compassione, dalla padrona di casa, una vecchia donna malata, che si era presentata alla porta chiedendo l’elemosina. Il marchese, che, di ritorno dalla caccia, entrò distrattamente nella stanza, dove soleva deporre la sua carabina, ordinò irritato alla donna di alzarsi dall’angolo in cui era distesa, e di mettersi dietro la stufa. La donna, tirandosi su, scivolò con la gruccia sul pavimento liscio, e si fece una grave ferita all’osso sacro; tanto che si alzò, bensì, con indicibile sforzo, e attraversò di sbieco la stanza, come le era stato prescritto, ma dietro la stufa, fra gemiti e sospiri, si lasciò cadere e spirò.

Alcuni anni dopo, quando il marchese, a causa della guerra e dei cattivi raccolti, si trovava in una brutta situazione finanziaria, venne a trovarlo un cavaliere fiorentino, che, per la sua bella posizione, voleva comperare il castello. Il marchese, che teneva molto all’affare, disse alla moglie di alloggiare l’ospite nella stanza di cui abbiamo parlato, che era vuota, ed era stata arredata splendidamente. Ma quale fu la costernazione della coppia quando il cavaliere, nel bel mezzo della notte, scese in camera loro pallido e turbato, giurando e spergiurando che in quella stanza c’erano gli spiriti, perché qualcosa che era rimasto invisibile allo sguardo si era alzato da un angolo della stanza, con un rumore come di paglia smossa, aveva attraversato di sbieco la stanza, con passi lenti e interrotti, ma ben udibili, e si era lasciato cadere, fra gemiti e sospiri, dietro la stufa.

Il marchese, spaventato, egli stesso non sapeva bene perché, canzonò il cavaliere con simulata allegria, e disse che si sarebbe alzato immediatamente e, per sua tranquillità, avrebbe trascorso la notte con lui in quella stanza. Ma il cavaliere lo pregò, per cortesia, di consentirgli di pernottare nella sua camera da letto, su una poltrona, e, quando venne il mattino, fece attaccare i cavalli, si congedò e partì.

L’incidente, che destò grande scalpore, scoraggiò, con estremo disappunto del marchese, molti compratori. E poiché tra i suoi stessi domestici si diffondeva, in modo strano e incomprensibile, la voce che in quella stanza, a mezzanotte, si muovessero gli spiriti, egli, per metterla decisamente a tacere una volta per tutte, un giorno decise di esaminare egli stesso la cosa la notte seguente. All’imbrunire fece dunque portare il suo letto in quella stanza, e attese senza dormire la mezzanotte. Ma quale fu il suo sgomento quando in effetti, allo scoccare dell’ora degli spiriti, percepì l’incomprensibile rumore; era come se un essere umano si alzasse dalla paglia, che frusciava sotto di lui, attraversasse di sbieco la stanza e si lasciasse cadere, fra rantoli e lamenti, dietro la stufa.

La marchesa, il mattino seguente, gli domandò, appena fu sceso, come si fosse svolta la sua indagine. E, quando egli si guardò intorno, con occhiate incerte e timorose, e, dopo aver chiuso a chiave la porta, le assicurò che i fantasmi c’erano davvero, lei si spaventò come non le era mai successo in vita sua e lo pregò, prima di divulgare il fatto, di tentare un’altra prova, a mente fredda, in sua compagnia. Ma la notte successiva, insieme a un fedele domestico che avevano portato con sé, udirono ancora una volta lo stesso incomprensibile, spettrale rumore. Solo il pressante desiderio di sbarazzarsi del castello a qualunque costo poté far loro reprimere, in presenza del domestico, il terrore che li prese, e attribuire l’incidente a una causa qualsiasi, indifferente e fortuita, che prima o poi si sarebbe scoperta.

La sera del terzo giorno, quando entrambi, per venire a capo della cosa, salirono di nuovo, con il cuore che batteva, la scala della camera degli ospiti, il loro cane da guardia, che era stato sciolto dalla catena, si trovò per caso davanti alla porta; tanto che i due, senza dirlo esplicitamente, forse con l’intenzione istintiva di avere con sé un terzo essere vivente, fecero entrare il cane nella stanza.

La coppia, due candele sul tavolo, la marchesa senza spogliarsi, il marchese tenendo accanto a sé la spada e le pistole che aveva preso da un armadio, si siede, verso le undici, ognuno sul proprio letto; e, mentre cercano di passare il tempo come possono, facendo conversazione, il cane si corica in mezzo alla stanza, testa e gambe acciambellate, e si addormenta. A mezzanotte in punto, l’orribile rumore si fa udire di nuovo; qualcuno che nessun occhio umano può vedere si alza sulle grucce, nell’angolo della stanza; si sente la paglia frusciare sotto di lui; e al primo passo, tapp!, tapp!, il cane si sveglia, drizza le orecchie, si solleva di colpo dal pavimento e, ringhiando e abbaiando, proprio come se un essere umano venisse passo passo verso di lui, indietreggia verso la stufa. A quella vista la marchesa, con i capelli ritti, si precipita fuori dalla stanza e, mentre il marchese, afferrata la spada, grida: “Chi è là?” e, poiché nessuno risponde, mena fendenti in aria come un pazzo, in tutte le direzioni, dà ordine di attaccare i cavalli, decisa a partire immediatamente per la città. Ma, prima che, radunati alcuni bagagli, esca dal portone con fracasso, vede il castello tutto avvolto dalle fiamme. Il marchese, sopraffatto dall’orrore, aveva preso una candela e, stanco della vita, aveva appiccato il fuoco ai quattro angoli dell’edificio, interamente rivestito di legno. Invano la marchesa mandò gente dentro, a salvare l’infelice: era già perito nel modo più miserando, e ancora oggi le sue bianche ossa, raccolte dai contadini, giacciono nell’angolo della stanza dal quale egli aveva fatto alzare la mendicante di Locarno.

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