Strategia strategia, per piccina che tu sia… D’accordo, qui la strategia non è cosa piccola, lo capiamo benissimo anche noi incolti dalla nostra reclusione, Milano, vigilia della settimana n.7. Essendoci di mezzo la salute di un popolo e un’economia nazionale, non può che essere inevitabilmente grande strategia. Epperò… però come si fa a dire alla nazione nello stesso giorno, con tre voci diverse, che finirà il 15 aprile, anzi il 3 maggio, anzi il 18 maggio? Non si può fissare una regola per cui notizie così importanti per decine di milioni di persone le dà uno solo e gli altri non rispondono alle interviste nemmeno sotto tortura? Le mascherine sono obbligatorie o no? E se ne arrivano da tutto il mondo come è possibile che i medici, e gli infermieri e gli agenti di polizia (a partire dalla polizia penitenziaria) ne siano privi? Se il tampone è così importante perché non se ne fa uso uguale in tutta Italia, e un medico che si mette in quarantena e ovviamente lo comunica non riesce a farselo fare (successo a Milano)? Che cos’è questa lite continua tra comuni e regioni e tra regioni e Stato?

Ma se è una guerra, si è mai vista in guerra una roba del genere? Comandi che litigano, assenza di ordini chiari, assalti finali al nemico annunciati per giorni sempre diversi? E insisto, insisto: si sono mai visti quelli al fronte che se la danno a gambe (sì, penso sempre ai battaglioni di medici che si danno malati mentre ottanta di loro muoiono) senza subire una sanzione, e che anzi continuano a prendersi indisturbati lo stipendio?

Guardo le strade deserte, ascolto l’inquietante silenzio della notte illuminata da una splendida luna, e penso che della guerra ci sono alcune cose, senza dubbio: i morti senza mani care da stringere e senza funerali, il coprifuoco permanente, famiglie divise, a volte con strazio, l’impossibilità di curarsi perché ci sono cose più urgenti, gli affari e i negozi quotidiani finiti di colpo e povertà improvvise. Ma della guerra mancano alcune cose: lo spirito di disciplina, la univocità dei comandi, la punizione dei disertori. E appunto la strategia; che non sia solo quella medica di stare a casa.

Mentre gli uomini lasciano il campo e se ne stanno nelle loro case, magari crogiolandosi al sole sul balcone come i miei dirimpettai in questo momento, sta accadendo qualcosa di incredibile. Non solo crolla l’inquinamento, come sappiamo. Non solo crollano i reati, perché nessuno si sogna di andare a rapinare nelle case, presidiate h.24, come dicono gli aspiranti manager; e tanto meno nessuno si sogna di mettere le mani addosso a qualcuno per un rolex, fosse mai che è infetto. Ma l’istinto che sempre li guida porta gli animali a riprendersi il mondo.

La primavera è tutta loro. Concerti mai sentiti di uccellini al tramonto, suoni di sogno vicino a parco Ravizza. In via Boccaccio, in pieno centro, proprio sulla strada, cammina al suo passo un gruppetto di papere, ripreso da telecamerina pirata. Al parco Sempione spuntano conigli, e arrivano immagini di una gazzella sulla spiaggia a Pesaro, di delfini a Otranto e perfino di pesci visibili in trasparenza a Venezia. Sei recluso per tutto ma mai come ora ti arrivano immagini. Solo quelle importanti non ti arrivano, se non di sguincio. È morta dopo 288 giorni di sciopero della fame Helin Bolek, cantante dei Grup Yorum, gruppo turco del dissenso, perseguitato da Erdogan. Si era fatta due anni di carcere, è morta chiedendo la scarcerazione dei suoi compagni e la fine del divieto imposto ai loro concerti. Aveva 28 anni. Che la loro musica diventi nel mondo simbolo di libertà.

E a proposito di animali che riescono fuori, sono tornati alla carica i mafiosi dei clan foggiani. In pieno giorno, alla faccia dei divieti, hanno realizzato un attentato dinamitardo contro la struttura di assistenza per anziani “Il Sorriso di Stefano”, dei fratelli Luca e Cristian Vigilante, testimoni a carico di un clan di estorsori che ha provato a passare anche da loro. I due imprenditori andranno avanti, anche se da un balcone l’ennesimo traditore ha urlato “Vigilante chiudila questa struttura, non ne possiamo più”. Libera di Foggia, che già a gennaio è scesa in piazza per protesta, giura che starà al loro fianco. E una presa ancora più dura su questa criminalità sgallettante promettono le forze dell’ordine. Non passeranno. Purtroppo sono passati nell’incuria generale tanto tempo fa. Ora però possono essere ricacciati indietro, come il contagio. Perché anche questa è una guerra. Ma torneranno i prati.

I medici porteranno le cicatrici
e qualcuno vuole fargli causa

Cara Selvaggia, mi chiamo Veronica e sono un medico odontoiatra a Frosinone. Amo il mio lavoro anche se non ha nulla di eroico, mi piace far sorridere le persone e sono felice così. Non le scrivo per me, ma per mio fratello. Lui è un vero eroe, è un medico anestesista e rianimatore. Lui è uno dei tanti cervelli che dal centro-sud è migrato al nord per il cosiddetto ‘posto fisso’. Le assicuro un bel cervello, sempre stato primo in tutto, dalla scuola elementare al concorso di specializzazione. Ha lasciato il Policlinico Gemelli di Roma perché non c’era possibilità di assunzione e ha trovato la fortuna al Poliambulanza di Brescia, lontano dalla famiglia e dagli amici. Si è sposato, ha comprato casa e ha messo su famiglia. Ora vive con sua moglie, una vivace bimba di 3 anni e una piccola Stella arrivata ad illuminare questo periodo buio il 1 di aprile. Mio fratello. quando si toglie camice e mascherina torna a casa e indossa i panni del super papà aiutando in casa, curandosi delle sue bimbe. Le scrivo perché sono arrabbiata e amareggiata per l’ignoranza e l’irriconoscenza di molte persone che dopo aver gridato agli ‘eroi’, ora si organizzano in gruppo per denunciare i medici che non sono riusciti a salvare i loro cari. Capisco la disperazione, la rabbia di aver perso un familiare, ma oggi i medici vadano tutelati perché, quando finirà, molti di loro porteranno i segni di disturbi post traumatici da stress. Qualcuno pensarà “i medici sono abituati alla morte”, ma non è vero, non così. Non sono abituati a vedere morire 20-30 persone al giorno; non in quel modo, senza che i loro pazienti diano un ultimo bacio a figli e nipoti. Quando tutto sarà finito servirà aiuto anche per loro: chi ridarà a questi uomini e donne la spensieratezza? Grazie per lo sfogo, spero che la sua penna possa amplificare il mio grido.

Veronica

Sono morti 80 medici e un numero imprecisato di infermieri, oss e addetti alle pulizie negli ospedali. Sarebbero le loro famiglie a dover intentare cause contro chi non li ha protetti, al limite.

Cara Selvaggia, mi chiamo Lucrezia Clerici, sono una studentessa internazionale e, fino a quando il Covid 19 non si è diffuso anche in Inghilterra, ho studiato e vissuto a Canterbury. La scuola è stata chiusa per ordine del governo il 20 marzo e ho dovuto programmare il rientro in Italia. Ma il primo volo messo a disposizione dalla Farnesina (trovato dopo una serie infinita di chiamate e tentativi di prenotazione) era del 31 marzo. Non avendo altra scelta ho comprato il biglietto restando all’estero 10 giorni in più, tra mille difficoltà e a spese della mia famiglia. Finalmente, il gran giorno della partenza, carica di valigie dopo aver smantellato la mia sistemazione al college, arrivo in aeroporto pronta per prendere il mio volo AZ 0203 delle 12.15: arrivo stimato alle 15.55. Così avrei preso la coincidenza per Milano alle 17.30. Ma l’aereo non c’è. La puntualità è solo per l’annuncio che ci informa di un ritardo di 4 ore. Nello sconforto che inizia a farsi spazio chiedo il motivo di tanta attesa ma nessuno mi fornisce una spiegazione. Siamo un bel gruppo di passeggeri, ci sono anche altri ragazzi come me. Attendiamo accampati davanti al gate senza controllo, senza richiesta di osservare la distanza di sicurezza, che alla meglio cerchiamo di tenere nonostante lo spazio piccolo. Dopo un po’ ci vengono fornite delle banali mascherine di tessuto, solo quelle ci separano dal contagio del Coronavirus. Un annuncio ci avvisa che siamo in partenza, l’imbarco è veloce ma atterriamo a Fiumicino alle 18.30 e il mio volo per Milano è già partito. Nessuno del personale Alitalia (consapevole che molti di noi avevano la coincidenza con altri voli) ha assistito in alcun modo i passeggeri. In risposta alle proteste, a noi in viaggio per Milano ci hanno solo detto che forse potevamo prendere il volo delle 20:00. Ma tra l’attesa per ritirare i bagagli, i controlli dei documenti (ma non sanitari… nessuno ci ha mai misurato la temperatura) ovviamente abbiamo perso anche l’aereo delle 20:00. Ci viene detto che la colpa non è di Alitalia e non abbiamo diritto a nessun rimborso; forse, se la mattina successiva qualche passeggero rinuncia, mi imbarcano sul volo delle 10:00 per Milano. Forse. Sono basita ed espongo le mie rimostranze, ma sono solo una ragazza di 18 anni e non mi stanno a sentire. Rimango da sola in aeroporto senza sapere dove passerò la notte, come pagherò le spese e soprattutto se l’indomani avrò un posto su quel maledetto aereo. Ovviamente la mia famiglia, in preda alla preoccupazione di sapermi in giro da sola si è fatta carico di tutto e da Milano, via internet, mi ha prenotato un hotel per la notte, fortunatamente ancora disponibile all’ospitalità visto il periodo di serrata totale in cui ci troviamo. Considerando quanto mi avevano detto in aereoporto ho deciso di tornare a casa con il treno, sempre mia madre è riuscita a prenotare un posto per la mattina successiva sull’unico Frecciarossa diretto a Milano. Ritengo di dover segnalare la sequenza di disservizi, l’assenza ingiustificata e gravissima dei referenti della Compagnia Alitalia e la forte carenza di attenzione per i controlli sanitari soprattutto in una situazione di grave emergenza come quella che stiamo attraversando.

Lucrezia

 

Cara Lucrezia, ritieniti fortunata: poteva fallire mentre eri in aeroporto, in attesa del primo volo.

 

I medici porteranno le cicatrici e qualcuno vuole fargli causa

Cara Selvaggia, mi chiamo Veronica e sono un medico odontoiatra a Frosinone. Amo il mio lavoro anche se non ha nulla di eroico, mi piace far sorridere le persone e sono felice così. Non le scrivo per me, ma per mio fratello. Lui è un vero eroe, è un medico anestesista e rianimatore. Lui è uno dei tanti cervelli che dal centro-sud è migrato al nord per il cosiddetto ‘posto fisso’. Le assicuro un bel cervello, sempre stato primo in tutto, dalla scuola elementare al concorso di specializzazione. Ha lasciato il Policlinico Gemelli di Roma perché non c’era possibilità di assunzione e ha trovato la fortuna al Poliambulanza di Brescia, lontano dalla famiglia e dagli amici. Si è sposato, ha comprato casa e ha messo su famiglia. Ora vive con sua moglie, una vivace bimba di 3 anni e una piccola Stella arrivata ad illuminare questo periodo buio il 1 di aprile. Mio fratello. quando si toglie camice e mascherina torna a casa e indossa i panni del super papà aiutando in casa, curandosi delle sue bimbe. Le scrivo perché sono arrabbiata e amareggiata per l’ignoranza e l’irriconoscenza di molte persone che dopo aver gridato agli ‘eroi’, ora si organizzano in gruppo per denunciare i medici che non sono riusciti a salvare i loro cari. Capisco la disperazione, la rabbia di aver perso un familiare, ma oggi i medici vadano tutelati perché, quando finirà, molti di loro porteranno i segni di disturbi post traumatici da stress. Qualcuno pensarà “i medici sono abituati alla morte”, ma non è vero, non così. Non sono abituati a vedere morire 20-30 persone al giorno; non in quel modo, senza che i loro pazienti diano un ultimo bacio a figli e nipoti. Quando tutto sarà finito servirà aiuto anche per loro: chi ridarà a questi uomini e donne la spensieratezza? Grazie per lo sfogo, spero che la sua penna possa amplificare il mio grido.

Veronica

 

Sono morti 80 medici e un numero imprecisato di infermieri, oss e addetti alle pulizie negli ospedali. Sarebbero le loro famiglie a dover intentare cause contro chi non li ha protetti, al limite.

 

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Serio come un ambasciatore, divertito come un conduttore tv, giornalista ed editor di Terza pagina per un bel pezzo della sua vita, Alberto Sinigaglia ha deciso di raccogliere in un libro la parte più originale della sua esperienza di musicologo colto.

In Fffortissimo, appena uscito per Accademia Perosi Editore, Sinigaglia racconta, ricorda, rimette in sequenze ordinate nel tempo e nei luoghi i grandi concerti, le grandi opere, gli eventi musicali dell’anno (ogni anno della sua vita professionale) e il lettore capisce subito che Sinigaglia “sa la musica” (uso una espressione di Bruno Maderna) come un professionista di quella grande impresa nazionale che è (che è stato) lo spettacolo di musica in Italia. Ma mentre sul fondo del suo libro sentite continuamente le prove d’orchestra e l’esplosione della grande musica in una storica sala da concerto, l’autore va per una sua strada del tutto nuova. A lui interessa l’artista, esecutore o autore o direttore: il mistero di qualcuno, amato, ammirato ma del tutto solo nel contesto della comune vita culturale, che a un certo punto apre la scatola magica e fa uscire la musica. Raramente un libro ha raccontato questa avventura di seguire, scoprire e narrare, con cautela e precisione, la solitaria e irritabile grandezza dell’uomo che fa la musica.

Per esempio, entriamo nella grande sala da concerto del libro, intimiditi (come l’autore a suo tempo) dalla presenza misteriosa e unica di Arturo Benedetti Michelangeli, piena del suo umore grande e intollerante che non concepisce convivenze di altre presenze udibili o suoni, neppure un respiro. E nasce, raccontata con tensione e suspense, un’avventura breve, fulminante, ma da Fantasma dell’Opera. Poichè ero amico e intenso frequentatore di Luciano Berio (erano i giorni del Laboratorio di Fonologia Musicale della Rai, di Omaggio a Joyce, di Berio e Umberto Eco) alcuni dei protagonisti del libro di Sinigaglia, erano a quel tempo incontri privilegiati da non dimenticare, come Lorin Mazel, Karlheinz Stockhausen, Pierre Boulez. Ma c’è molto di più nell’elenco di Sinigaglia.

C’è tutta un’epoca della cultura italiana e della cultura europea (Sinopoli, Zeffirelli, Ronconi, Rostropovich, Bernstein,Von Karajan, Chailly, Bussotti) e si estende anche ai grandissimi cantanti (Pavarotti, Placido Domingo). E al gioco delle coppie: Malipiero-Verdi, Calvino-Eco, Calvino-Sanguineti, Stockhausen-Berio, Bach-Pasolini.

Ma c’è qualcosa di più nuovo e inedito, in questo libro. Di solito l’ascoltatore colto, il giornalista musicologo, il critico accreditatosi muovono, nelle loro riflessioni, giudizi e ricordi, fra ciò che l’artista ha fatto in passato (il curriculum) e ciò che sta facendo adesso (la performance che stiamo raccontando). Sinigaglia va dentro il tempo reale, ne ascolta le voci (sia col metodo dell’intervista che con quello della osservazione attenta), ne segue le vite e compone un’antologia, finora unica, della grande musica e di coloro che la svelano e la rendono memorabile.

Ha vissuto una grande epoca, Sinigaglia, e in questo libro ne rende conto, con una narrazione realistica, diretta, a volte inaspettatamente scherzosa, una serie di esperienze narrative per persuadervi che la storia della musica e dei grandi musicisti ai nostri giorni è bella e gratificante. Ma non è una fiaba.

Se nasce un bimbo o se muore un padre nulla e niente si ferma in campagna. La frutta, infatti, deve comunque essere colta, le capre – o le mucche – devono essere munte. E le pecore devono trovare un sempre nuovo andirivieni. Gli animali non possono essere messi tra parentesi, non vanno in ferie e non conoscono lockdown alcuno. Nel giorno della fine non serve a niente l’inglese: Coronavirus o meno, il latte reclama il bricco – altrimenti la bestia che lo produce va a morire – e così marcisce la frutta non colta o, ancora peggio, rinsecchisce tra i rami. E davvero era un segno di dannazione, giusto a febbraio, quell’albero prossimo a gemmare ma carico di mandorle scheletrite: vecchie di un anno, ancora abbracciate alle loro scorze e però bucate dai tarli.

Un presagio di peste, quel grumo di mandorle morte impiccate tra le gemme vive: nessuno si era curato di fare la battitura in quel campo – questo era successo – e quel po’ di Ben di Dio si capovolgeva nella promessa di sventura. Piantare alberi lungo il cammino è da sempre un viatico di salute – anzi, è un saluto – affinché non ci sia mai penuria; i rami che si allungano oltre i perimetri della proprietà non si potano mai, e mai vanno ripiegati all’interno, apposta per nutrire chi passa o chi si ferma per fare la foto al paesaggio: gli Erei, le Madonie e i Nebrodi che s’inghirlandano di ginestre, papaveri e margheritine per accostarsi a Etna, sempre imponente di malia.

È la terra di Cerere, madre di Proserpina, quella. La ragazza va e viene dalla bella stagione – e viceversa – alla vallata per vivificare sugli arbusti la linfa di cui si nutre il bisogno della gente. Le spighe sono prossime a maturare e quel mandorlo, oggi – sulla Strada statale 121 – ha già mutato i propri fiori nelle ghiotte e morbide drupe verdi. È il morto che insegna a piangere e il presagio, dunque, è già decifrato: i frutti vivi sullo stesso ramo di quelli stecchiti significano empietà. Ma nulla e niente si ferma. In quel punto c’è stata pioggia il 13 dicembre scorso per poi tornare il 25 marzo scorso, troppo poco per fare contento il massaro. Ma quel che si trova, si prende, sempre così ci si regola con le annate. E fare presto – adesso – significa come sempre, e però più di ogni altra volta, mettere mano alla zappa, governare i pascoli, dare dimora al fieno, vento alle spighe e la falce al grano.

Non si inverte la regola della ruota. Manco il tempo di chiudere la quarantena e si fa maggio, quindi giugno, ovvero la mietitura. Pare di vederle le ragazze, e i ragazzi con loro – tutti gli studenti che non hanno potuto finire scuola – precipitarsi alla volta dei poderi, in soccorso alle trebbiatrici, e così prendere la maturità al liceo della terra.

Per davvero, la vita dei campi, è tutta un’altra cosa. Può anche essere villeggiatura, la campagna; può perfino diventare una mistica dell’umanesimo ma come la talpa scava per se stessa, tra le zolle intrise del sudore della fronte, mai e poi mai potrà farlo per la storia. Pare di vederli, tutti loro. Braccia restituite, tutte, all’agricoltura. La mobilitazione della gioventù, da subito, non può che essere contadina. La terra, infatti, è la leva ultima e più inesorabile da cui l’umanità riscatta il proprio destino. L’applicazione immediata della “tecnè” è tutta di episteme agreste. Un diploma di perito agrario, già da subito, serve più di qualunque laurea in scienze della comunicazione. L’eterno andirivieni che resta, infatti, è quello di pane, paste e carne. È appunto ciò che rimane: il resto è scorie.