Con i suoi 127 metri di altezza per 33 piani (due dei quali sotterranei) in calcestruzzo armato, il grattacielo Pirelli a Milano – altrimenti noto come Pirellone – divenne sin da subito icona del progresso industriale post-bellico. Punto riconoscibile dell’opera di quel genio centrifugo (capace cioè di allargarsi in mille flutti) di Giò Ponti, quando venne eretto (1956-60) è stato dal suo avvento e per qualche anno anche il palazzo più alto d’Europa, fino cioè alla costruzione della Tour du Midi di Bruxelles nel ’66. Ma soprattutto – svettando come l’apparizione di una spada di cristallo a fendere la distesa del cielo – rappresenta l’acuto di quello stile noto come Razionalismo italiano, come prese forma nella nostra architettura la corrente del Movimento Moderno. Ponti fa sue le parole di colui che resterà per sempre un suo maestro, Le Corbusier e la sua visione biologica di una “città radiosa”. Soprattutto, quando il maestro svizzero sostiene che “al vuoto del secolo della macchina, bisogna reagire con l’effusione ineffabile di un ambiente che culli e inebri con dolcezza”: la dolcezza della struttura della Concattedrale di Taranto che, con le doppia facciata che raffigura una vela che si specchia sull’acqua, fonde la religiosità con la tradizione marittima della città.

Capace di far convivere innovazione e classico, il Ponti architetto (fu anche fine designer, art-director, scrittore) è oggi festeggiato dalla mostra di attitudine purista al MAXXI Gio Ponti. Amare l’architettura (fino al 27 aprile, a cura di Maristella Casciato, Fulvio Irace, Margherita Guccione, Salvatore Licitra, Francesca Zanella). A un’installazione di stendardi sospesi che riproducono facciate di grattacieli – per instillare la visione di un’ideale città pontiana –, si passa ai progetti per le case, dove Ponti abolisce alcune stanze cardinali quali la sala da pranzo o il salotto per gli ospiti, suggerendo l’idea di una casa conviviale (dove vivere insieme) e non solo ospitale.

Completano il percorso espositivo le committenze in Italia e all’estero come Villa Planchart a Caracas dalle grandi vetrate e il celebre Hotel Parco dei Principi di Sorrento. Si diceva centrifugo all’inizio per via delle ceramiche, la sedia ultraleggera e i sanitari. Esposto infatti anche il progetto di un’auto chiamata “Diamante” (del 1953, e di cui è stato realizzato un modello a scopo espositivo per il Grand Basel 2018), che usa “le scomposizioni delle varie parti come intersezioni dei volumi uno sull’altro”, che riprenderà nella forma diamantata del Pirellone.

Gio Ponti. Amare l’architettura

Maxxi, Roma

Fino al 27 aprile

Rossana Campo torna alla ribalta, con una nuova edizione a colori de La gemella buona e la gemella cattiva. Peppa e Ada sono due gemelle identiche, bellissime, ma molto diverse tra loro. Peppa è “cattiva”, sempre imbronciata, mentre Ada è adorabile e fin troppo tranquilla. A cambiare improvvisamente le carte in regola è l’incontro con Marcantonio, alla festa del loro settimo compleanno. Mentre Ada è felice di scartare i regali in mezzo a tutti i suoi amici, Peppa è seduta in un angolo, per i fatti suoi. Marcontonio, coraggioso cacciatore di tigri, decide di avvicinarsi a Peppa, che reagisce in malo modo, cacciandolo via.

È in quel momento che il bambino prova ad avvicinarsi ad Ada, l’identica copia di Peppa, ma la trova tanto noiosa da lasciarla sola. È a scuola che Marcantonio e Peppa si rincontrano e scoprono di piacersi, sotto lo sguardo incredulo di Ada che, con gran sorpresa, esplode di rabbia. Le due gemelle si accorgono, così, di essere diverse da come apparivano: Peppa non è più arrabbiata perché si sente finalmente accettata e Ada non è più noiosa, perché ha imparato ad arrabbiarsi. In questo sottile gioco di apparenze, magistralmente illustrato da Emanuele Olives, Rossana Campo invita a riflettere su un fatto per nulla scontato: “Cosa significa essere buoni, e cosa significa essere cattivi?”.

La gemella buona e la gemella cattiva

Rossana Campo

Pagine: 36 Prezzo: 15

Editore Momo

Ogni volta che capita di leggere un fumetto della coppia Taddei & Angelini nel lettore si affermano sentimenti contrastanti: da un lato ammirazione per il talento di questi due fumettisti, dall’altra disgusto per quello che raccontano. Perché i loro fumetti sono appiccicosi come carta moschicida, come una maglietta sudaticcia che non si riesce a rimuovere. Il loro ultimo volume, Enrico, ci riporta nel mondo che abbiamo conosciuto con la serie iniziata con Anubi. Una provincia italiana ancora più spietata di quella narrata da Gipi, così indifferente a tutto che anche la comparsa di antiche divinità egizie in cerca di lavoretti non fa alzare alcun sopracciglio. Nella provincia di Marco Taddei e Simone Angelini, uno di Vasto, l’altro di Pescara, si può vivere, morire, drogarsi o cercare riscatto senza che nessuno se ne accorga, senza aiuti, in una versione estrema ma realistica di una società fatta soltanto di individui. Enrico è quel compagno di classe che abbiamo avuto tutti, che a 16 anni è quello ammirato, il più fico del gruppo, a 20 il romantico custode delle trasgressioni giovanili che lui – da solo – continua a riproporre, a 25 è un relitto, a 30 o è sparito dal nostro orizzonte di persone inserite e socializzate oppure è morto, in un vicolo o nel cesso di un bar, dopo l’ultima dose. Il loro precedente lavoro – Quattro vecchi di merda – era forse brillante ma eccessivo fino a diventare illeggibile, con Enrico Taddei & Angelini tornano al loro registro più familiare. Un giorno, quando qualcuno vorrà davvero capire l’innesco di certe mutazioni sotterranee dell’Italia (anche politiche), troverà molto più utili i fumetti di Taddei & Angelini che tutti i talk show degli ultimi dieci anni.

Enrico Taddei e Angelini

Pagine: 136

Prezzo: 17

Editore: Coconino Press – Fandango

Rivive per la seconda volta, grazie alla penna “apocrifa” del bravo Luca Crovi, il commissario Carlo De Vincenzi, personaggio partorito in epoca mussoliniana dallo scrittore antifascista Augusto De Angelis. Il poliziotto è noto come il “poeta del crimine”: “Viviamo nella terra dei Borgia e di Ezzelino da Romano, di Bava Beccaris e Mussolini, quindi il crimine da noi ha davvero le sue canzoni, le sue rime, i suoi cattivi maestri”, dice De Vincenzi. E insieme al commissario, protagonista è la Milano di quei tempi, dove la “milanesità” è ancora un carattere prevalente. Non a caso in questo secondo noir devincenziano, L’ultima canzone del Naviglio, c’è molto dialetto meneghino, con malnatt e pulé che si rincorrono nella lotta tra il bene e il male, ma si rispettano anche in alcuni casi.

A differenzadel primo noir, L’ombra del campione, Crovi accentua la divisione in singoli “quadretti” della narrazione, dove ogni capitolo ha un accurato riferimento storico di fatti e personaggi di quegli anni. Si parte dal fatidico Ventidue dell’ascesa al potere del fascismo e il romanzo si apre con l’inaugurazione dell’autodromo di Monza. È la scoperta di una città invasa dalle automobili e dall’odore della benzina. Così l’amato Naviglio, antica via di comunicazione, viene sopraffatto dalle esigenze dei nuovi mezzi e interrato. I delitti risolti da De Vincenzi hanno sullo sfondo la corruzione del regime di Mussolini. I gerarchi di Milano fanno affari con appalti, coca e bordelli e il commissario riuscirà persino a dare una lezione a sette squadristi in camicia nera, colpevoli anche di aver rubato la bacchetta del maestro Arturo Toscanini.

L’ultima canzone del Naviglio

Luca Crovi

Pagine: 236

Prezzo: 18,50

Editore: Rizzoli

“L’amore realizzato distrugge se stesso. Non c’è vero amore se non nell’impossibilità”. Luca Ricci tira il filo della sua ossessione narrativa quasi fino a un punto di rottura. Gli estivi – fresco di stampa per La nave di Teseo – mette in scena, in una Roma incastrata tra fasto perduto e modernità cafona, lo stesso milieu borghese del precedente Gli autunnali: un intellettuale benestante e disincantato, una moglie viziata e delusa, un’amante giovane e idealizzata. Ricci non smette di scavare, a mani nude e con furia da iconoclasta, nel terreno dei rapporti di coppia. L’io narrante è un funzionario Rai e scrittore di mezza età che davanti al mare del Circeo vive tutta la impotenza creativa e sentimentale. Non riesce più a finire un romanzo e non riesce a essere fedele alla moglie. C’è tutto il cinismo di un uomo a mollo nella sua introspezione, ma è il cinismo di chi ha abusato troppo delle sue illusioni. È la coscienza di un maschio “sprovvisto della Storia”, che convive con le sue scorie, che senza reticenze reputa ogni istante dell’amore cambiali pagate all’oblio “perché dopo ogni saluto, ogni orgasmo, ogni incomprensione, si provava il medesimo scacco, quello di aver perso qualcosa che non sarebbe tornato mai più”. C’è una spudoratezza in questo io narrante che non è solo il rovello del disamore a essere esplorato. Come tagliole ben disseminate, lungo il percorso del romanzo irrompono passaggi feroci sui vizi del microcosmo editoriale. Lo scrittore che parla nel romanzo – con la complicità dialettica del suo editore Lello – incrudelisce sui colleghi per cui “i personaggi sono i tuoi compagni di viaggio, e adesso che il libro è finito mi mancano come persone vere”. Così come il termine “Letteratura” in un sogno diventa parola impronunciabile alle orecchie dei manager assettati di commissari e omicidi di provincia. Con la sentenza “Omero, Dante, e Shakespeare non ne hanno mai frequentata una”, sbertucciate anche le scuole di scrittura. Sferzanti le declinazioni delle tre categorie di scrittori, critici, lettori.

Ecco un’antologia minima: lo scrittore insicuro che fa un giro di telefonate chiedendo a quale corrente letteraria può appartenere, lo scrittore ruffiano che scrive pagine e pagine di ringraziamenti in coda ai suoi romanzi, lo scrittore pompato che invia ai vari giornalisti critici e influencer più libri di quanti possa venderne… il critico parassita che mangia tutta la vita su un unico capolavoro, il critico d’avanguardia che per restare tale sposa la filosofia del like, il critico opportunista che si occupa solo dei libri delle case editrici per cui pubblica anche lui… il lettore ingenuo che si lascia abbindolare dai primi dieci in classifica, il lettore scafato a cui bastano tre righe per giudicare, il lettore vincente che si dedica a un solo libro l’anno: il premio Strega, il lettore scambista che presta i libri che ama, il lettore immaginario a cui basta leggere la quarta di copertina… Si prende un azzardo Luca Ricci in questo ritratto al vetriolo del suo stesso ecosistema ma come si legge ne Gli estivi “l’etica non è distruggere qualcosa lontano da sé, ma qualcosa che si conosce davvero bene, che ci riguarda. Non bisogna fare la morale, bisogna farsela”.

Gli estivi

Luca Ricci

Pagine: 229

Prezzo: 18

Editore: La Nave di Teseo

“Caro diario… Vai a farti fottere”. Comincia così I Am Not Okay With This, il nuovo teen drama di Netflix tratto dall’omonimo fumetto di Charles Forsman (da un’altra sua graphic novel la serie The End Of The F***ing World). Sydney, la protagonista, si presenta come una 17enne che non ha niente di speciale a parte qualche difficoltà a gestire la rabbia. E sarebbe strano il contrario, visto che il padre si è suicidato da poco e per il resto non è che la sua vita proceda granché bene: il rapporto con la madre è parecchio conflittuale mentre la sua migliore amica, Dina, si è fidanzata con l’odioso Brad e non ha più tempo per lei. Ambientata in una piccola cittadina della Pennsylvania, in un presente-passato imprecisato che non prevede gli smartphone, I Am Not Okay With This è una storia di formazione: Sydney perde la verginità, fuma la sua prima canna, va alla sua prima festa del liceo, bacia una ragazza, scopre di avere i superpoteri… Già, i superpoteri. Ogni volta che perde il controllo succede qualcosa di strano: come al supermercato, quando la merce sugli scaffali crolla a terra, o nel bosco, quando la rabbia di Sydney sradica una decina di alberi. Una ragazza in crisi con capacità soprannaturali? Qui la serie entra in un territorio scivoloso. E però riesce a rimanere in piedi, perché i poteri diventano una metafora dei cambiamenti che l’adolescenza impone e degli ostacoli insormontabili che può presentare (“Quando diventerà più facile?”; “Forse c’è qualcosa che non va in me”; “Mi sento diversa ultimamente”).

Il limite di I Am Not Okay With This è semmai quello di sembrare “già vista”. La serie è una specie di cocktail che mixa ingredienti presi da altri titoli. Non solo da The End Of The F***ing World, con cui condivide il regista Jonathan Entwistle, e da Stranger Things, con cui ha due produttori in comune: anche da due film cult degli anni Settanta e Ottanta come Carrie e The Breakfast Club. Il suo punto di forza, invece, sono le interpretazioni della protagonista Sophia Lillis, già vista nei due capitoli di It e in Sharp Objects, e di Wyatt Oleff nella parte dello strampalato vicino di casa Stanley.