Giovedì sul “Fatto”, dopo l’ennesima chiusura di una libreria – Paravia, la seconda più antica d’Italia –, abbiamo ospitato le riflessioni di Romano Montroni e Giuseppe Laterza, seguite ieri da un commento di Giovanni Valentini: il dibattito prosegue con l’intervento di Stefano Sancio delle Librerie Cento Fiori e Del Conte.

Nel commentare i numerosi casi di chiusura di librerie, più o meno illustri, che in questi giorni vengono documentati dai giornali con una meritoria attenzione verso il destino della nostra attività, spesso si fa riferimento, come spiegazione di questa morìa, a una necessaria e inevitabile “selezione naturale” per la quale potranno sopravvivere solo quelle librerie capaci di reinventarsi come “centri di promozione culturale” e di offrire un servizio ulteriore alla semplice vendita dei libri. La scelta di chiudere sarebbe, appunto, una scelta di chi non sa, non vuole o non può affrontare le sfide poste dal nostro tempo. È possibile. E, almeno in parte, è vero; quanto legittimo che, come è sempre avvenuto, si possa decidere di terminare un’attività per stanchezza, difficoltà soggettive o incapacità di affrontare i cambiamenti.

La chiusura di oltre 2.300 punti vendita in pochi anni non può, tuttavia, non essere il segno di qualcosa che va oltre la contingenza e la fisiologia di un settore. Non può certo imputarsi alle sole libere scelte e a vicende personali. Credo, invece, che costituisca una vera “crisi industriale” e un disastro culturale, se con cultura intendiamo anche uno stile di vita, un tipo di socialità – possiamo dirlo? – più alta o, comunque, meno basica, la stessa socialità che si vive nei teatri, al cinema, in un museo, a scuola. Certo potrebbe sfiorarci e sedurci l’idea che si tratti di un processo che lascerà sul campo quanti sapranno fare meglio il proprio lavoro.

Io e i miei soci e collaboratori cerchiamo, ad esempio, di tenere vive tre librerie nel ponente ligure. Organizziamo ogni anno decine di incontri con gli autori, presentiamo libri, organizziamo conferenze e reading, ospitiamo piccoli spettacoli teatrali e anche mostre di fotografi e pittori. Qualche concerto di musica da camera. Dibattiti. Direi che è abbastanza. Lo facciamo per amore del nostro lavoro, perché una libreria non è esclusivamente vendita di un genere merceologico. E, certamente, ci aspettiamo un ritorno anche economico dal nostro darci da fare. Tutto ciò, però, certamente non si può fare a costo zero, mentre il ritorno economico dell’“investimento” è dubbio e incerto. Le spese vive di un qualsiasi evento gravano sulla libreria e si aggiungono ai normali costi: affitti, bollette, stipendi, tasse, imposte… Normali? Quanto “normali” in realtà? Il mercato digitale è un fatto, un fatto sempre più rilevante e con aspetti positivi difficilmente contestabili come la capillarità della distribuzione, la varietà dell’assortimento, la rapidità delle consegne. Ma, intanto, bisognerebbe approfondire le ragioni anche fiscali di questo travolgente successo. È cosa nota il regime “favorevole” riservato a questi grandi attori del mercato internazionale. E le società di noi, nani economici, non hanno sede in paradisi fiscali né godiamo degli stratosferici utili finanziari delle società dell’e-commerce. Senza provvedimenti di legge coraggiosi a favore di un equo confronto commerciale e fiscale, Amazon non si può considerare un nostro legittimo concorrente, uno che faccia il nostro mestiere meglio di noi. Così come senza una ristrutturazione della filiera del libro – che possa ovviare a certe storture nazionali, che vedono un’unica proprietà dei diversi gangli della produzione e distribuzione libraria – competere con Amazon resterà velleitario.

Mi permetto anche di dire: passeggiare per i centri storici come per le vie di un qualsiasi quartiere è bello e gratificante e, non siamo timidi e pudichi a dirlo, “formativo”, anche perché possiamo imbatterci in una libreria, indugiarvi quanto vogliamo, sfogliare un libro preso dagli scaffali aperti e scoprire un romanzo, un saggio o un autore che magari non sapevamo esistesse… Tutto questo diverrà l’innesco di un circolo virtuoso di letture e conoscenze. Ma innanzitutto le librerie devono poter vivere, devono poter vendere più libri, tanti libri. Se non si acquista in libreria, il pianto sulla morte della prossima libreria sarà inutile e ipocrita.

Chissà che pensava, affacciato alla sua finestra di via Roma 1, di fronte a quella di Modigliani. Due fantasmi inquieti che un destino grullo aveva piazzato, in tempi diversi, nella stessa strada. Piero e Amedeo: le donne, Parigi, le beffe, il sogno di una fuga. Ma da Livorno è impossibile scappare, nonostante il porto che allude a chissà quale avventura.

Ciampi ci lavorava da ragazzo, tra i moli, pensando alla città martoriata dai seimila poveri cristi morti sotto le bombe della guerra. Nascondeva in qualche ripostiglio dell’anima la vergogna per una madre, Mira, malinconica ebrea del Montenegro, che lui raccontava fosse morta giovanissima e invece avrebbe poi consumato l’esistenza nel manicomio di Volterra. Mira: l’archetipo di tutte le sofferenze, la maledizione di un esilio che per Piero divenne volontario quando andò a cercarla in ogni seduzione, ragazze coi colli lunghi come quelle, irresistibili, dipinte da Amedeo. Si prese il cuore della figlia del comandante della caserma di Pesaro, dove sopportava la naja con Gian Piero Reverberi, che aveva introdotto il livornese squattrinato e pazzo alla corte dei menestrelli genovesi: De André, Paoli, Lauzi.

Cantò per incatenare a sé l’irlandese Moira (così l’aveva ribattezzata, come una musa greca fatale), che non potendone più della sua violenza si rifugiò in Inghilterra con il piccolo Stefano, negandogli per sempre la stabilità di una famiglia; ci provò ancora con Gabriella, che gli diede una bambina. Ma niente. Piero Ciampi era il rissoso, incontrollabile cantastorie che si ritrovava sempre solo con una bottiglia, stordito dal vino e da mille fallimenti. Il più grande di tutti: sperperava i soldi che gli anticipavano le case discografiche e spariva.

A metà dei 60 Paoli lo portò alla Rca, convincendo il gran capo Ennio Melis a dare fiducia a Piero con un assegno di due milioni e mezzo di lire. Appena usciti dall’ufficio Ciampi ghignò: “Gliel’abbiamo messa nel culo”, e si diede alla macchia, senza incidere nulla, all’inseguimento di Mira, Stefano e qualche sorso di troppo.

A Parigi si ritrovava a brindare nei bistrot con Céline, due maledetti viaggiatori al termine della notte, che per qualche motivo obliquo si scoprivano complici, lo scrittore che esortava lo chansonnier a provarci: in Francia lo chiamavano “Piero Litalianò”, senza apostrofo e con l’accento finale. Il “comunista anarchico livornese” garantiva talento ma nessuna applicazione: il suo alter-ego musicale, il maestro Gianni Marchetti, aveva il suo daffare a mettere armonie in quel caos dello spirito che Ciampi traduceva con inarrivabile lirismo e asciuttezza in testi disperati, manifestamente confessori, imploranti, strafottenti, dove chiedeva alla bella di turno di non lasciarlo mentre lui mandava a fare in culo il mondo intero, ben conscio di comportarsi male, come quando mollava il palco dopo cinque minuti insolentendo il pubblico. Lo faceva pure con gli amici: si azzuffava con Califano nei night per un giro non pagato; bisticciava con Carmelo Bene per gli scacchi, esortava Tenco a non partecipare a quel Sanremo ’67 che si sarebbe rivelato mortale. “Ha tutte le carte in regola per essere un artista”, cantava di sé bestemmiando sulla propria dignità, ritrovandosi dentro un fosso all’alba a celebrare il vino. Chiuse gli occhi a Roma quarant’anni fa, il 19 gennaio 1980. Cancro all’esofago. Lo assisteva il medico Mimmo Locasciulli, che incise una versione rispettosa di Tu no, uno dei capolavori ciampiani: “Tu no, tu no, tu no/ I milioni di rinunce/ che ti ho fatto sopportare/ le ho pagate care”.

“La signora, lei sì che mi ha cambiato la vita”. La signora, scritta in minuscolo, non la Signora, la Juventus. Per farlo arrivare in Serie A, Pietro Anastasi, detto “Petru lu turcu” o “Pietruzzu”, dall’aspetto non proprio ariano, il destino utilizzò un sentiero curioso. E una signora, appunto.

Aprile 1966, al Cibali si gioca Catania-Varese, gara inutile essendo entrambe già quasi retrocesse in Serie B (ci finiranno), 3-0 per i siciliani (doppietta di Facchin e Magi). Alle 21 c’è il volo di ritorno, Catania-Milano, stracolmo. All’imbarco, un’emergenza: una donna incinta deve salire su quell’aereo, l’aspetta a Milano una visita urgente. Il direttore sportivo del Varese, Alfredo Casati, le cede il posto e prenota il volo del giorno successivo, stesso orario. Tornato in albergo, il barista lo accoglie sorpreso, spiegazioni, poi gli dice: “Già che è qui, perché non va a vedere domani una partita di Serie D, Massiminiana-Paternò?”. Ora: non esiste un paese che si chiami Massiminiana, né di sotto né di sopra. Il nome della squadra deriva da quello del suo patron Giuseppe Massimino, fratello di Angelo, presidentissimo del Catania, che darà a sua volta il nome allo stadio. Perché l’ego, insomma, non manca. Casati va. La partita finisce 0-0 (e come sennò?) ma il migliore in campo è un ragazzino quasi nero, 18 anni, mille fratelli, famiglia poverissima. Fatta la doccia, Pietruzzu scopre di essere diventato un calciatore del Varese. Casati, in tribuna, si era accordato con Massimino. Raccontava Anastasi: “Non sapevo nemmeno dell’esistenza di un posto chiamato così”. Lì visse per il resto della sua vita, si sposò, diventò padre e, due giorni fa, vi morì.

Il mitico ’68 fu un “anno formidabile” soprattutto per lui, iniziato a febbraio, in una domenica fredda e nevosa, quando il Varese (il Varese) asfaltò la Juventus, in quello che diventò “il miracolo di Masnago”. Pietruzzu: “Quel pomeriggio, col pullman fermo a un semaforo, un signore a spasso con il cane ci riconobbe e ci chiese: come è andata? 5-0. Ehhhh, ne avete presi un po’ troppi, disse lui. No, glieli abbiamo fatti, dissi io. Fece il gesto come a dire, ma va là pirla…”.

In quel Varese giocava gente come Picchi, Sogliano, Della Giovanna, il patron era Giovanni Borghi, proprietario dell’Ignis, leader negli elettrodomestici anni 60. Per Anastasi, ventenne, autore di una tripletta, fu gioia doppia, visto che è un tifoso juventino. La prima foto che ti mostrava, a casa, era il selfie – termine ancora inesistente – con il suo idolo John Charles, scattata prima di un Catania-Juventus, Pietruzzu è raccattapalle. Cinque anni dopo, sarà titolare con quella maglia bianconera. Un emigrante – sia pure di lusso – ma pur sempre un emigrante: “Le distanze erano amplificate rispetto a oggi. Per telefonare a casa dovevi andare alle poste, prenotare la chiamata, poi aspettare in cabina. Oggi, con mio figlio che abita a Los Angeles, ci vediamo e parliamo via Skype”.

A Varese vince la B e fa quel po’ po’ di campionato in A. “Finii il campionato e mi dissero che la società aveva chiuso l’affare con l’Inter. Poi, nell’intervallo di un’amichevole a San Siro, il trofeo Emilio Violanti, un fotografo mi disse: ‘Ehi Anastasi, complimenti, sei diventato bianconero’. Rimasi di sasso”.

Il sorpasso sull’Inter avvenne in extremis e con un trucco: “L’affare con l’Inter era già fatto, grazie al rapporto tra Casati e Allodi, ds nerazzurro. Poi Agnelli fece un’offerta irrinunciabile al dottor Borghi. L’Ignis aveva bisogno di motorini per un nuovo modello di frigorifero, la Fiat si impegnò a farglieli avere”. Una sorta di Kulusewski ante litteram, insomma. Sempre quell’estate debutta in nazionale a 20 anni, l’8 giugno 1968, ancora tesserato del Varese, nella finale dell’Europeo contro la Jugoslavia, allo stadio olimpico di Roma: “Era una cosa quasi impensabile, ero minorenne (all’epoca l’età limite erano i 21 anni, ndr) e senza esperienza, di una squadra di provincia, buttato dentro nella partita più importante”. Prima finale dominata dalla Jugoslavia, ma il bunker di Valcareggi resiste. Nella ripetizione due giorni dopo Valcareggi ne cambia sei, ma non il giovane Anastasi, che lo ripaga con un gol: “De Sisti mise la palla in mezzo, ebbi l’istinto di tirare al volo, senza mirare a niente”.

Come dà, il destino toglie. “Un unico rimpianto. Aver perso il Mondiale del 1970 per una manata di un massaggiatore, uno scherzo finito malissimo, con un’operazione ai testicoli”.

Anastasi ha vinto scudetti, coppe, ha segnato più di 400 gol nella carriera tra Massiminiana, Varese, Juventus, Ascoli e Lugano. Ma più dei gol segnati, diceva, gli capitava di ripensare a quelli sbagliati, vai a capire perché. E la mente, soprattutto, tornava spesso a quella signora, “chissà se aveva portato a termine la sua gravidanza, chissà cosa saranno ora quel bambino o quella bambina, forse juventini o forse no, che non sapranno mai questa storia” e a quel viaggio che ha cambiato – inconsapevolmente – più vite. A cominciare dalla sua.

È metà gennaio, “ma subisco ancora i postumi del Natale”. Dolore. “Sono come un pullman: quando mi fermo è complicato ripartire”. Mannaggia. “Comunque di uomini non capisco nulla: o diventano sudditi o io ancella, e se mi tramuto in ancella poi si rompono loro”. Bel guaio. “Di recente, per un gol, sono cascata dalla tribuna dell’Hellas Verona; alla fine della partita sono arrivati i dirigenti della squadra e mi hanno detto: ‘Non ci venire più, sei pericolosa’. A me il pallone piace”. E di pallone sa effettivamente molto, Donatella Rettore.

Punk, situazionista, pensatrice imprevedibile, come l’ape del Belli si posa – di argomento in argomento – con una padronanza non comune, con un misto di ironia, provocazione intrinseca e consapevolezza, solo da vivere, da percepire nella sua matrice, senza cercare di capire dov’è la prima mollica di Pollicino.

Lei è la cantautrice più conosciuta all’estero.

In pochi ne sono coscienti, e in gran parte è colpa delle varie case discografiche: mi hanno voluto inquadrare più nel ruolo di creatrice di singoli che in quello di autrice di pezzi. Eppure scrivo bene. È la mia forza.

E quindi?

Ho deciso di cantare brani meno conosciuti, come Delirio, Curiosa o Brivido. Ho preparato una scaletta bellissima per l’estate. E mi piacerebbe ricoprire il Duomo di Milano con le mie canzoni.

A un certo punto ha smesso di scrivere per altri.

Perché ero diventata troppo famosa per loro, e questa è solo una reticenza italiana, una reticenza un po’ bigotta; una volta Umberto Eco mi scrisse: “Lei è una ragazza forte, sarebbe andata meglio se fosse nata anglosassone, figlia di una cultura calvinista o luterana”.

E invece…

Sono veneta, tutti bigotti, polentoni e baciasantini: lì la religione è ovunque, e il parroco era la persona più importante della città.

Però lei ha iniziato a cantare all’oratorio.

Grazie a Dio! In Italia non esistevano scuole laiche di vera qualità con spazi aperti nei quali socializzare, gli unici erano gli oratori, e io ci sono cresciuta, tra una canzone e una partita a pallone.

Il calcio le piace proprio.

Tanto, quando posso vado allo stadio, e da sempre sono amica dei calciatori.

Di chi?

Uno dei primi è stato Picchio De Sisti: mi invitò all’Olimpico per la sua ultima partita, credo Roma-Atalanta (1979), io seduta in tribuna; a un certo punto sbaglia un passaggio e gli urlano “Mejo se te ritiri”. Io zitta. Poco dopo si inventa un assist, e cambiano il tono: “Nun ce lascià!”…

A quel punto…

Mi sono girata: “Ve dovete decide”; (cambia all’improvviso) anche Walter Zenga, grande amico.

Innamorato di lei.

No, lui solo le giornaliste; però ci scambiavamo confidenze, e quando giocava all’Inter lo chiamavo in ogni albergo dove alloggiava la squadra; il calcio è veramente lo spettacolo più bello del mondo.

È da stadio.

Nel 1981 ho cantato a Marassi prima di Sampdoria-Genoa, e grazie al presidente Mantovani, gran persona, solo che alla fine dello spettacolo stavo per sentirmi male: ero vestita di plastica, una sudata pazzesca.

È stata tra le prime a esibirsi negli stadi.

In quegli anni non era scontato, i parametri odierni, tipo Vasco, non erano stabiliti.

Le piace Vasco?

È un ammaliatore, è uno di casa, non mette soggezione, ha trovato la sua formula e la ripropone in ogni pezzo. Così il pubblico non si sforza.

È un punto di riferimento.

Come capita, chi più e chi meno, a chiunque diventa conosciuto.

Come a lei…

L’altro giorno ho partecipato a una fiera dedicata al mondo delle quattro zampe, ero lì per esibirmi con il mio cane e la mia squadra; alla fine si avvicina una signora: “Potevate organizzare meglio questa manifestazione”.

A lei?

Quando ci sono è tutto merito o tutta colpa della sottoscritta; prima o poi divento un cantante mascherato.

Per questo è rimasta a vivere in provincia?

Ma qui arrivano dei pullman per cercarmi, qui sono nate personalità come Guidolin, Giorgione, Giorgio Lago (ex direttore del Gazzettino), ma vengono per me.

E la trovano.

A volte mi beccano.

Le dispiace?

Dipende, è che hanno degli smartphone che sono simili a delle colt, ti tolgono brandelli di vita; ha ragione la Pravo: lei si rifiuta di partecipare al rito del selfie.

Tempo fa ha definito la Pravo “una fine dicitrice”.

Premesso: sono una sua fan, il suo fascino è inarrivabile, è totalizzante, e con i suoi atteggiamenti per anni ha superato tutte, compresa Mina.

C’è un sottofondo di però.

Oggi spesso non canta, non trova proprio le note, mentre quando è uscita con Se perdo te, non resistevo, e in casa la intonavo tutto il giorno, mamma disperata.

Mamma attrice goldoniana.

Sono arrivata dopo tre gravidanze andate male, mi ha partorita quando aveva 39 anni, per quel tempo una rarità, mentre oggi non c’è limite.

Sbagliato?

Sì, perché sei costretto a delegare: io sono cresciuta con la tetta di mamma, con i suoi anticorpi, e come lei, come spesso i veneti, soffro di microcitemia.

E…

Nel ’92 mi ero decisa ad avere un figlio: ho rinunciato quando ho capito che non sarebbe stato sano. Ho sofferto.

Da lì la passione per i cani?

No! Già da ragazzina raccattavo tutti i cani randagi e li portavo a casa, alla fine mi hanno sbattuta in collegio: non ne potevano più.

Dicevamo: mamma goldoniana.

Era la pupilla di Cesco Baseggio, e d’estate raggiungeva apposta Chianciano Terme per beccare Armando Curcio e cercare uno scambio culturale; (cambia tono) mamma aveva finito solo il ginnasio, era quindi autodidatta, e ha ripreso a studiare quando sono andata via di casa.

È stata dura lasciare la sua quotidianità?

Sono una donna pigra, pragmatica e abitudinaria; poi però mi rompo le palle di essere abitudinaria, mi sparo sei mesi di follie, e dopo mi riconnetto con me stessa.

Un percorso.

È difficile vivermi dentro.

E starle accanto?

Tutti dobbiamo abbozzare, poi ogni tanto scoppia la bomba, e con mio marito siamo sposati dal 2005, ma ci conosciamo dal 1977 (sorride). Però dai primi anni Novanta non ci siamo più concessi le nostre innocenti evasioni.

Come mai?

Colpa dell’Aids.

Ve le confessavate?

In assoluto è sempre meglio tacere, ma un tempo c’erano i paparazzi, quelli veri e bravi, e dovevi alzare le mani davanti alla verità.

Si innervosiva per gli scatti?

Li adoro, hanno un senso di affetto per i personaggi, e poi svolgono il loro lavoro.

Reciproco amore?

Qualche volta finivo dentro a delle catastrofi, allora li fermavo e pregavo: “Quelle foto no, magari organizziamo altre situazioni”. Accettavano.

Reciproco rispetto.

Il lavoro va trattato come merita: me lo ha insegnato mio padre, socialista nenniano, orgoglioso di un numero storico de l’Avanti!; peccato, non ci sono più personalità come Pertini e Nenni.

Cantava alle Feste de l’Unità?

Certo, e pure a quelle socialiste e democristiane e i miei primi pezzi erano molto impegnati, tanto che una volta Andrea Mingardi mi disse: “Sei una bella figa, cosa te ne frega di cantare sulla rivoluzione spagnola o sulle femministe. E poi le femministe sono tutte brutte”.

Il suo rapporto con le femministe?

Un pomeriggio ho partecipato a una manifestazione in piazza Farnese, a Roma: salgo sul palco, canto e capisco di non rientrare nei loro parametri.

Come mai?

Ero bionda, curata e con i jeans.

Un suo pezzo del tempo è dedicato alle molestie.

È la storia di un preside, un democristiano di merda; (due secondi di silenzio) già mi interessavo di politica, a casa veniva Tina Anselmi, convocata da mia madre per ragguagliarla dei pettegolezzi della cittadina, ma allora il livello culturale era veramente più alto, poi sono arrivati questi barbari leghisti e la liturgia del piccolo imprenditore.

Che si fa?

Ma lo mandiamo via il pomata?

Chi?

Zaia! Lo voteranno ancora? Io pago le tasse in Italia, non a Montecarlo o a Lugano.

Le hanno mai proposto un paradiso fiscale?

In passato mi hanno prospettato ben altro, ma ogni volta ho risposto: “Voi siete pazzi, non posso diventare massona, ho già i miei problemi”. E poi ti chiedono i piaceri. Per carità.

Torniamo al preside.

Si divertiva con le proposte sconce alle professoresse, che non si sottraevano, anzi le vedevo civettare, così non erano più supplenti. Altri non capivano certe dinamiche, io sì: già allora ero sveglia.

Scuola pubblica.

Fino alla seconda media sono andata dalle suore, poi in terza ho chiesto a mamma di affrontare la realtà e ho visto il disastro.

È cattolica?

Sono cristiana non praticante, sposata in chiesa. Per me l’ultimo vero papa è stato Albino Luciani, quando c’era lui sono tornata a confessarmi.

Papa Francesco?

No, è argentino, e lì ci sono le corride: non mi fido di un paese dove esiste il piacere di uccidere.

Vegetariana?

Sì, però mangio il formaggio. Sul risotto è fondamentale.

È sempre claustrofobica?

Certo. Ultimamente mi è presa pure la sudarella dentro al traffico di Roma. Tutti che suonano. Tutti che rompono. Uno mi ha pure urlato: “Se non te levi te passo sopra”.

Ha abbozzato.

Sono scesa dalla macchina. “Ma sei la Rettore? Allora nun te preoccupà, va bene così”.

Aereo?

Mi piace, eppure a 18 anni sono finita dentro a un Fokker che è atterrato con i motori in fiamme e la schiuma per tamponare la situazione; ogni tanto vado vicino casa a vedere i caccia dell’esercito, il mio sogno è salirci sopra.

Subito un appello.

Negli anni Ottanta ho scritto a Craxi, e lui: “Sei matta?”.

Lo conosceva?

Eravamo molto amici, ma ci siamo allontanati quando non ha capito dove andava la questione del finanziamento pubblico ai partiti.

A chi dice grazie?

Uno dei primi? A Lucio Dalla, uomo ironico, spiritoso e di grandissimo talento; sono stata l’unica donna che ha amato, ma solo perché mi considerava un maschiaccio.

Il grazie…

Non avevo una lira e lui mi coinvolse nei concerti in Veneto e riuscì a togliere i dubbi a mia madre con una frase lapidaria: “Signora deve solo cantare, non fare la troia”.

Risposta di mamma?

“È già piena di grilli per la testa”. E Dalla: “Risolviamo così: sua figlia canta e lei va a dire un paio di preghiere”.

Quando è salita sul palco?

Tremavo, avevo una paresi alle labbra e salivazione azzerata; ah, pure un altro Lucio mi ha colpita.

Battisti.

Incontrato per la prima volta ad Amburgo: lì avevo un gran bel successo, la numero uno, mentre in Italia no. E stupito mi domanda: “Ma tu chi sei?”. Gli spiego la situazione…

E…

Sconsolato mi coinvolge in una riflessione: “Da noi guardano più alla forma, al foulard, a quanto pesi, se hai le gambe a x. Mi sono rotto le palle di stare a dieta, e poi la mia donna l’ho trovata”. Da quel giorno ha acquistato tutti i miei dischi.

È una sopravvissuta?

Sono piena di cicatrici.

Con la fama a cosa ha rinunciato?

Alla libertà, per questo ogni tanto mi difendo con il ruolo della stronza, e non rinuncio a una passeggiata in città con il mio cane e a una bella tazza di cioccolata. Adoro impiastricciarmi di panna.

Guai a chi la scoccia.

Un pomeriggio ci ha provato Sgarbi: “Come ti sei messa? Sembri un travestito”. Tranquilla ho replicato: “Non mi rompere. Sto mangiando”. (Ride) A me piace Grillo.

Che c’entra?

Nulla, volevo dirlo. È il mio preferito, voglio andare con lui a scavare la sabbia a Marina di Bibbona, e un tempo mi faceva il filo: è un seduttore.

Con lei non solo Grillo.

Bionda, bella, con due chilometri di gambe, solo i gay non ci provavano. Ma adesso ho la pace dei sensi. Forse.

(Perché il cobra non è un serpente, ma un pensiero frequente. Che diventa indecente…).

Twitter: @A_Ferrucci