Elisa Fuksas, figlia dell’archistar Massimiliano Fuksas, ha diretto un film che si chiama The app prodotto da Indiana per Netflix. E questa è la parte positiva della recensione. Ora passiamo a quello che non va, cioè tutto. Tutto nel senso filosofico del “pan”. E se Dio è Tutto e in Tutto, non va bene manco Dio in questo film. Non va bene la trama, non va bene la realizzazione, non va bene la recitazione, non va bene la pellicola, non va bene la custodia della pellicola, non va bene neppure che i fratelli Lumière abbiano inventato il cinema senza prevedere che un giorno sarebbe arrivata Elisa Fuksas con The App come chi ha inventato l’energia atomica non ha previsto che un giorno sarebbe arrivato Truman con Hiroshima.

Per meglio comprendere la bruttezza travolgente di questo film, vi devo dare dei riferimenti perché non vorrei vi convinceste che sia una scialba questione di gusti. C’è un’oggettività spietata e onesta nella bruttezza di questo film che supera il giudizio di una donna sul proprio culo davanti allo specchio. Il riferimento cinematografico più o meno dichiarato della regista è Her, capolavoro di Spike Jonze. Quello inconscio della regista è The Lady, ciofeca cult di Lory Del Santo. E non scherzo. Prendete tutti gli elementi di The Lady – dialoghi surreali, scene inutili, il jet set stereotipato, le telefonate che dettano il ritmo della narrazione, le location inutilmente patinate, la recitazione oltraggiosa – aggiungete il tema app di incontri trattato con la profondità di una piscinetta di plastica, moltiplicate il budget per mille e avrete The app. La storia è più o meno questa (contiene spoiler ma tanto non arriverete mai alla fine del film da svegli, quindi il mio è servizio pubblico): lui è un attore che si innamora di un algoritmo tanto da trascurare lavoro e affetti, l’algoritmo a un certo punto gli dice “tanti cari saluti” e la app muore. Se vi sembra la trama di Her è perché è la trama di Her, mescolata a fanatismo religioso, maternità indesiderate, un paio di scene di sesso buttate lì per fare ciccia e l’autoflagellazione, che tu vedi la povera attrice sanguinante col cilicio e pensi che sia nulla rispetto alla punizione di recitare in questo film.

Poi sì, c’è la recitazione. Il mistero per cui il protagonista parli italiano, la sua fidanzata con un vago accento dell’est e il regista del film parli inglese è qualcosa che deve avere a che fare con un’idea del tipo: il tizio burbero che parla in inglese nel film è una nota esotica, dà respiro internazionale alla pellicola, è una di quelle robe per cui in Italia ci si stupisce ancora, tipo Cattelan a X Factor che chiede “How are you?” a Robbie Williams e tutti a twittare “Che gran professionista Cattelan!”. Ecco: che gran film The app! C’è Abel Ferrara che sbraita in inglese! Perché tra parentesi, il tizio esotico è davvero Abel Ferrara. Come in The Lady c’è il cameo di Maccio Capatonda, qui c’è Abel. Il dubbio che sia stato fatto recitare in inglese con gli altri che recitavano in italiano perché così non capisse una cippa della sceneggiatura, il dubbio che sul set fosse un po’ il bambino de La vita è bella in cui tutti gli facevano credere di essere in un ingranaggio meraviglioso è forte, ma non ne ho le prove. Ci sono invece le prove, ahimè, che The app sia stato scritto, approvato, prodotto e mandato in onda.

Come sia possibile non è chiaro, ma non è certo perché la Fuksas è figlia di cotanto padre. Lei supera di una spanna l’ingegno paterno. Il padre non sarebbe mai stato capace di architettare una struttura che non sta in piedi ma viene costruita lo stesso, con investitori, capo-cantiere, collaudatori che dicono “Bravo, bravissimo, avanti tutta!” pur sapendo che al taglio del nastro collasserà.

C’è del genio, in Elisa Fuksas. E sbaglia chi dice che The app è un po’ Black Mirror, perché Black Mirror è distopico. The app è dispotico. Lo guardi e vuoi che ritorni un despota, un regime qualunque, un Istituto Luce che applichi la censura sulla cinematografia mondiale. Vuoi Goebbels al posto di Franceschini. E pensi pure che sia necessario, perché vi giuro, basterebbe proiettare The app su un mega schermo, in una piazza qualunque, e le sardine si trasformerebbero in black bloc. Basterebbe specificare che la regista è la figlia di Fuksas per tornare alle rivolte operaie. Basterebbe specificare che è un film prodotto da chi produce anche Virzì o la Archibugi, per far sentire tutti metalmeccanici sfruttati. C’è un unico aspetto positivo in questa faccenda: The app è così inevitabilmente brutto che è destinato a diventare un cult. E un giorno, potete scommetterci, arriverà qualcuno che girerà un The Disaster Artist sulla storia di questo film. Anzi, un Disaster artist’s daughter. Sapremo così cosa pensava davvero il povero protagonista Vincenzo Crea quando recitava con un pitone gigante nel letto dell’hotel Parco dei Principi tentando di strozzarlo o Greta Scarano quando doveva caricarsi sulla schiena una croce di lampade led e tutto il set quando ad ogni scena drammatica doveva soffocare le risate nel collo della t-shirt. Perché una cosa è certa: la Nuvola di Massimiliano Fuksas non resisterà all’usura del tempo, mentre The app di Elisa Fuksas resterà lì per sempre. Capolavoro immortale come The Lady ed eterno monito come i reattori di Chernobyl.

Finalmente ha smesso di piovere. Finalmente un sole freddo asciuga le pietre e innalza i nostri cuori. Questi giorni di confine – giorni in cui abbandoniamo senza rimpianti il cadavere del 2019, e ci apprestiamo a sorridere, con speranza ingenua quanto necessaria, al nuovo anno in fasce – sono dunque ideali per dedicare qualche ora alle pietre delle nostre antiche città. Non andate nei musei, però – per carità, tornate a ripararvici quando ricomincerà l’infinito monsone del nostro povero clima cambiato. Ma ora no, non andate a ingrossare gli “sbigliettamenti” festivi che il superdirettore analfabeta di turno sventolerà giulivo di fronte al non meno gonzo intervistatore di regime. No. Rompete la gabbia. E, come diceva quel profeta di civiltà che era Luigi Veronelli, andate a “camminare la città”, a “camminare la campagna”. Anzi: andate a cercare proprio i punti in cui l’una trascolora nell’altra. Quel magico limen, quella soglia dove la città inizia e smette d’esser tale, e dove si fonde, si sposa, si dissolve nella campagna.

Sappiatelo: avrete molte orribili sorprese. È proprio qua che alligna lo sprawl, la moltiplicazione disordinata del cemento: quartieri informi a bassissima densità che a volte mangiano l’intera campagna (come nel Veneto inghiottito dai capannoni), o costruiscono un muro invalicabile di squallore (come quello con cui abbiamo seppellito la dolce campagna romana, per esempio a Tor Vergata). Ma non tutto è perduto, e l’infinita bellezza dell’Italia resiste: e proprio in quella cesura sublime tra città e campagna, troppo spesso fattasi piaga, ancor oggi essa può brillare di un chiarore rigenerante.

L’ho reimparato ancora una volta misurando i pochissimi passi che permettono di salire, dal centro della mia Firenze, in un paesaggio senza paragoni. L’avevo fatto portandomi nello zaino un libro: da leggere una volta arrivato alla mèta, come un premio virtuoso. Ed è questa, davvero, la grandezza unica dell’Italia: non c’è, da noi, angolo così diseredato da non poterne trovare eco nelle voci che, lungo gli anni e i secoli, ci hanno preceduto. Così che ogni passeggiata è anche un dialogo, ogni gita è anche un colloquio con generazioni di donne e uomini ancora vivi nelle loro parole. E doppiamente vivi quando quelle parole siano lette, magari a voce alta in un gruppo di amici, nei luoghi che le ispirarono. Il libro che avevo scelto è uno dei più bei regali di questa stagione editoriale: il primo volume delle Immagini dell’Italia di Pavel Muratov (Adelphi). È il viaggio in Italia di un coltissimo russo, poi divenuto uno dei principali storici dell’arte russa, che arriva da noi nel 1907 e pubblica quindi le sue impressioni tra il 1911 e il 1912: un capolavoro che solo ora Adelphi sta pubblicando in italiano (saranno, alla fine, tre volumi).

Muratov legge Firenze come forse nessuno dei fiorentini di oggi saprebbe fare: il che, tra l’altro, ci rammenta quanto l’immagine dell’Italia, la nostra famosa (ormai famigerata) identità, debba allo sguardo e all’amore degli ‘stranieri’ che questa terra hanno amato quanto e più di noi, che una sorte senza merito ha voluto italiani.

Ebbene, scrive Muratov, “Ci trovavamo nella chiesa di San Niccolò a contemplare l’Assunzione di Alesso Baldovinetti. Quando uscimmo dalla chiesa, il sarcofago fiorito nell’affresco dell’ingenuo Alesso stava sprofondando nell’ombra. Ci ritrovammo in breve oltre le porte della città, ma anziché dirigerci verso San Miniato cominciammo a salire il monte a man destra, seguendo le mura merlate che s’inerpicano verso il pendio. Su un lato l’angusto sentiero era costeggiato da oliveti e in quell’umida serata l’argento del fogliame, asperso di pioggia tiepida, splendeva come un cristallo. Salivamo piano, respirando a pieni polmoni. Inspirando un profumo di ulivi, terra e umidore – il profumo penetrante dell’autunno fiorentino. Le tenebre scendevano quiete sopra di noi. Il giorno smoriva, dissolvendosi in un chiarore sommesso che ammantava ogni cosa: l’etereo nitore del cielo, l’argento degli oliveti, le pietre fradice delle antiche mura. Una sensazione di serafica trasparenza pervase la nostra anima con forza inaudita. … Si sentiva il palpito del cuore, si percepiva come l’amore per Firenze vi penetrasse, per non lasciarlo mai più. In quella tiepida e umida sera di autunno, ai margini della città, il mondo ci si mostrò più luminoso che mai. … L’alito rorido di una simile serata campestre è in grado di ristorare a lungo l’aridità di una troppo assidua confidenza, in musei e gallerie, con la ‘polvere dei secoli’. Firenze vive, e la sua anima non è soltanto nei quadri e nei palazzi, ma comunica con tutti in un idioma semplice, chiaro e familiare. Forse la costante prossimità della campagna è ciò che più piace al viaggiatore russo. … Qui ciò che è semplice non è mai stato volgare, né mai lo sarà”.

Più di 100 anni dopo, quei luoghi sono ancora come li aveva visti e sentiti Muratov: e mentre la volgarità ha inghiottito Firenze e la sua anima, lì, sul confine invisibile tra città e campagna, sentiamo che quell’idioma ci parla ancora, e che tutto questo amore potrebbe ancora avere un futuro. E, salendo lungo le strade percorse da Muratov, viene da rivolgere a ognuno di quegli olivi, a ciascuna di quelle pietre, l’invocazione in cui Vittorio Sereni parafrasava una preghiera della liturgia cattolica: “Ma dimmi una sola parola / e serena sarà l’anima mia”.

Dopo i fasti della politica, si fa per dire, l’ex parlamentare bersaniano Miguel Gotor è tornato a fare lo storico a tempo pieno e ci consegna un mostruoso lavoro di ricerca sul Novecento italiano che interseca il potere e la società lumeggiando con juicio e acume i buchi neri del nostro martoriato Paese. E così il trionfo odierno dell’antipolitica, consacrato dalle Politiche del 2018, in realtà parte dal ’94.
L’anno, cioè, in cui per convenzione poniamo l’inizio della fatidica Seconda Repubblica. Quella che invece, il bravo Gotor preferisce chiamare la “Repubblica dell’antipolitica”, in cui si distinguono dapprima il bipolarismo centrosinistra-centrodestra, indi le “larghe o medie intese” tra partiti rivali alle elezioni, compresa la coalizione giallorossa oggi in auge. Procedendo quindi nel catalogo puntiglioso di tutti i tipi dell’anti-Casta (lo storico non risparmia nessuno, dal cittadino strafottente e cinico o deluso a quello occhiuto, attivo e militante) Gotor rileva come è “cresciuta la tendenza a fare politica e a conquistare il potere mediante l’antipolitica. (…). Forse non a caso i protagonisti emersi negli ultimi venticinque anni di storia italiana, il cui avvento è stato accompagnato da notevoli ondate di consenso, hanno sempre interpretato una postura anti-establishment”.

Ovviamente è l’ex Cavaliere Silvio Berlusconi il patriarca che inizia questo lungo elenco che non esclude nessuno. Del resto il pluriottantenne B. è stato il primo campione del populismo di fine secolo nell’intero orbe terracqueo, anticipando di molto il riportone biondo di Donald Trump, icona contemporanea del sovranismo. Però, ed è qui la sorpresa, l’elenco comprende tutti i vari premier o leader comparsi sulla scena italiana. Anche nel campo del centrosinistra. “Prodi (si è presentato, ndr) come il ‘professore’ interprete di un indistinto ‘popolo delle primarie’, reso autorevole dal fatto di non appartenere ad alcun partito”. Vero. “Renzi come il giovane ‘sindaco’ e dinamico ‘rottamatore’ (…) allergico ai riti romani e alle lungaggini dei partiti tradizionali”. Verissimo.

Questa analisi di Gotor chiude una cavalcata narrativa che comincia più di cent’anni prima con la sconfitta dell’imperialismo crispino ad Adua, il primo marzo del 1896, umiliante sigillo alla guerra di Abissinia. Ossia il prologo dell’ultimo lavoro dell’ex parlamentare bersaniano, che insegna Storia moderna all’Università di Torino. I meriti dell’opera sono molti. E non solo per incasellare l’antipolitica corrente in un arco di tempo che non riguarda solo il boom grillino e lo straripamento del fascioleghismo salviniano. A dire il vero Gotor è un accademico che finalmente inserisce a pieno titolo nella storia d’Italia l’inclinazione autoctona a destabilizzare il potere. Di qui – dopo aver a lungo esaminato e raccontato le vicende giolittiane e quelle del fascismo – la funzione decisiva della strategia della tensione nella parabola politica di settant’anni di repubblica. Tentativi di colpi di Stato, dossier, bombe, stragi, attentati con il fondamentale contributo dello Stato antistato (Servizi e basta, non sempre deviati, coperti dal partito della Dc) che anziché proteggere i cittadini li uccideva sopra un treno (Bologna 1980) o mentre erano in banca (Milano, piazza Fontana, 1969). Da un lato la Costituzione formale, antifascista. Dall’altra quella materiale, rigorosamente anticomunista, che ha usato ogni mezzo, sotto la vigilanza anglo-americana, per tenere il Pci lontano dal governo.

Ergo nel gioco degli opposti estremismi, ai trastulli pericolosi e sanguinosi dell’intelligence nostrana, venne utile anche il terrorismo rosso, dalle Br fino al “Partito armato” che continuò ad ammazzare pure dopo la tragedia di Aldo Moro nel 1978 (di cui, peraltro, Gotor è uno dei massimi studiosi). “Oggi sappiamo che, tra il 1969 e il 1975, la stragrande maggioranza delle azioni violente ebbe origine a destra, nel variegato mondo neofascista: tra il 1969 e il 1973 addirittura il 95 per cento degli attentati. La violenza di sinistra, invece, subì una brusca impennata tra il 1976 e il 1977”.

Il culmine della strategia della tensione si ebbe appunto con il caso Moro e dopo iniziò il cosiddetto triennio andreottiano in cui prosperò la loggia P2 del venerabile massone Licio Gelli. E tra le tante anime nere della nostra storia quella di Andreotti resta sempre la più buia. Gotor riporta testimonianze giudiziarie in cui il presunto statista dc viene indicato come il vero capo della loggia gelliana, ma il punto vero e per certi paradossali è che la stagione dell’antipolitica, innestata su un atavico antiparlamentarismo (si vedano gli anni del consenso del regime di Mussolini) prese a germogliare proprio negli anni settanta. Paradossale ché furono anni di crescita economica, seppur minore ai Sessanta, ma che finirono nelle fogne dell’Antistato.

Un poco di malcontento e una spiacevole sensazione di sopraffazione maschile coglie Lilli Gruber, Ariete. Il Punto di Paolo Pagliaro all’interno di Otto e Mezzo forse si ritaglia sempre più autonomia, Rete4 è sempre più aggressiva ma per Gruber vale il detto di Hölderlin: là dove è il pericolo cresce ciò che salva. Le donne hanno poco spazio a sinistra, anzi, non hanno nessun ruolo ma il trio Plutone, Saturno e Giove in Capricorno impone ai duri di scendere in campo. Altro che Giuseppi Conte leader futuro del Pd per come auspica Nicola Zingaretti, gli astri parlano chiaro: Lilli torna in politica, a primavera diventa segretario del partito e rais delle sardelle tutte. In estate direttamente capo della coalizione di centro-sinistra (in autunno, dopo l’ennesimo litigio tra Salvini e Di Maio, è premier del governo di salvezza europeista).

Venere protegge Marta Cartabia – Toro – fino a settembre alla guida della Corte Costituzionale ma già nella prima decade di febbraio, coi benefici effetti di Saturno in Capricorno avrà agio di effondere idee e far colpo vieppiù per arrivare all’atteso risultato: l’elezione a Capo dello Stato. A marzo, infatti, col passaggio in Acquario in Saturno potrà lavare ogni traccia di antica vicinanza a Comunione e Liberazione che è comunque il posto dove sono cresciuti gli andreottiani Vittorio Sbardella e Pietro Giubilo, non certo un Galante Garrone o un Norberto Bobbio, dopodiché – con Giove in transito – prima di dicembre, e dunque alle porte del 2021, con tutti i rami secchi tagliati, e il sostegno del Governo Gruber, è fatta.

Gemelli è Milena Gabanelli, giornalista, nonché autorità morale e riserva della Repubblica. Il 2020 è un anno cerniera per i Gemelli la cui unica meta è darsela a gambe e mollare quanto fatto fino ad adesso, e figurarsi quanto sia grande la voglia di Gabanelli costretta ad attardarsi ancora con la finestrella del Corriere della Sera – i servizi online – e poi i pochi minuti concessi da Enrico Mentana su La7. I transiti veloci dei pianeti lavoreranno per lei, tutto quanto fatto fino a oggi – per completare la sudatissima gavetta – avranno un esito. E anche l’imbarazzo della scelta. Le stelle indicano diverse opportunità: prendere il posto di Fabrizio Salini in Rai, come Ad; quello di capo politico del M5S, al posto di Luigi Di Maio; oppure direttore di IoDonna (col Corriere, va da sé, come supplemento). Pensava di doversela sbrogliare solo con Matteo Salvini e invece, Luigi Di Maio – Cancro – nel 2020 avrà contro Plutone, Saturno e Giove, inesorabili a sfruculiarlo nel suo punto debole: cercarsi un impiego stabile per averne indipendenza e un livello più interessante di quello attuale. Il 2020 per Di Maio non prevede viaggi all’estero, anzi, tutto sembra consumarsi tra Campania e Roma e perciò è facile intuire che lascerà la Farnesina ma la sua vera difficoltà è la ricerca del vero alleato, ancora più difficile del vero amore. Gli astri sono chiari. Luigi vive di nostalgia ma ogni giorno litiga di santa ragione con sappiamo tutti chi senza mettere mai da parte l’orgoglio giallo per ricominciare col verde.

Il presidente del Consiglio Giuseppe Conte – Leone – come tutti quelli del suo segno ha poca voglia di stabilizzarsi in uno schema. Dopo un anno bellissimo con la Lega, con ancora sul groppone un anno allucinante con il Pd, capisce di avere esaurita tutta la pazienza concessagli da Padre Pio – fieramente meloniano – e per evitare l’ira del Santo se ne sta cercando di nuovi nel paradiso dei Poteri Forti. Un tentativo, questo, proprio velleitario. Per il tutto il 2020 i pianeti saranno lenti, nessuno si disporrà in angolazione diretta e quelle che fino a oggi sono stati fardelli, lungaggini e ritardi, diventeranno veri e propri segni del destino (cinico e baro). Neppure Guido Alpa, il professore, potrà essere di aiuto. Figurarsi Rocco Casalino.

Fortuna, successo e riscatto per la Vergine. Sarà così anche per la leghista Lucia Borgonzoni, attualmente in corsa per la presidenza della Regione Emilia-Romagna? Il profilo astrale del 2020 è tutto rose e fiori per i nati della Vergine ma il risultato in sé, quello di gennaio, sarà da mettere in conto al 2019 appena trascorso o al futuro? Gli astrologi non si avventurano in facili previsioni ma con Urano in Toro, Nettuno che arriva in Pesci ben poco potrà contrariare. Le sardelle, infatti, nulla possono. Plutone, Giove e Saturno offrono un quadro astrale come manco Fabrizio Masia, Giovanni Diamanti e la stessa Alessandra Ghisleri potrebbero mai divinare.

Il 2020 si mette tutto in discussione e Silvio Berlusconi – Bilancia – dà fondo ai desideri incompiuti. Sarà prioritario, per il segno, arrivare alla svolta tanto attesa. Chiude Forza Italia, Berlusconi, vende tutte le sue aziende e si dedica alla spensieratezza che lo contraddistingue, senza darsi pena dei litigi tra i suoi del cerchio magico, di Gianni Letta che lo invita alla cautela, di Mara Carfagna che se ne va per i lidi della presentabilità sociale e siccome Saturno in Acquario porta determinazione nessun transito dissonante potrà distoglierlo dalla sua decisione: godersi la vita. Chiama ancora una volta a sé Fedele Confalonieri e con lui al pianoforte se ne va a fare una nuova tournée nelle navi crociera. Con le stelle, in cielo, a fare girotondo.

Si lascia andare al futuro, Paolo Gentiloni – Scorpione – e dunque torna al suo passato migliore, quello di militante di Democrazia Proletaria, altro che pesce nella broda liberal-laburista qual è stato fino a oggi. Con Urano in Toro non si darà ai tormenti strategici e si lascerà trascinare dai cambiamenti. Le referenze acquisite presso le élite non lo fermeranno, infatti, nel ruolo di Commissario signorsì in Europa ma troverà l’opportunità di un fragoroso colpo di scena. A costo di peccare di esibizionismo il suo ritorno alla falce e martello su globo internazionalista avrà uno sbocco strategico: l’alleanza con Vox Italia, la formazione politica che fa riferimento al filosofo Diego Fusaro.

Sempre costruttivo e produttivo il Sagittario e così Mara Carfagna – già esponente di Forza Italia, oggi co-leader in pectore di Italia Viva – nata sotto cotanto segno nel 2020 mette a disposizione dell’intero Occidente libero la sua intraprendenza e la sua freschezza. Accanto a lei si mobilitano i migliori ingegni della modernità, da Carlo Cottarelli a Stefano Parisi, da Riccardo Puglisi a Giggino a’ Purpetta, fino ad arrivare alla più avanzata delle analisi popolari, liberali e riformiste, siano essi renziani che le stesse sardelle con cui – dichiara a La Repubblica – ha molti punti in comune. Carfagna ha voluto rileggere ogni virgola e ogni parola di questo suo oroscopo, nel 2020 non ci saranno nuove elezioni, e così riuscirà restare. Costruttivamente e produttivamente.

Carriera, amore, famiglia, cristianità. Tutto concorre per il Capricorno e così con Plutone, Saturno e Giove ne proprio segno, Giorgia Meloni – leader di Fratelli d’Italia nata sotto il segno invernale – andrà dritta come un missile, anzi, come un Mas della onorata flottiglia. Tacita ed invisibile, come un sommergibile, dalle posizioni ultime del centrodestra Meloni raggiunge Forza Italia e la supera definitivamente e con la consapevolezza che nulla di negativo può accadere. Il 2020 sarà per Meloni un anno di compiaciuta solitudine, tornerà suoi propri passi quando il transito del trigono in Urano la farà scontrare con un misterioso Pesci, ostile a lei peggio che le sardelle tutte.

Beati loro, i nati sotto il segno dell’Acquario, sono empatici, affascinanti, travolgenti e seducenti. Autentici e dinamici. E così è lei, solo lei, sempre lei: Maria Elena Boschi. Un 2020 proprio inaspettato per lei. Un ulteriore ruolo nella scena politica – questa volta internazionale – se le stelle disegnano sul suo profilo astrale una coincidenza di segni che nella storia hanno avuto soltanto l’Iskander, ovvero Alessandro il Macedone, e poi Mariano Rumor e Giovanni Malagodi. Non sarà impegnata nel conflitto contro Gog e Magog come il figlio di Giove Ammone ma se ne uscirà da Italia Viva, a marzo sarà chiamata da Emmanuel Macron per sostituire Sandro Gozi e rientrerà nel Pd per fare da vice a Lilli Gruber.

Ti ricordi quella strada – via Bellerio – “eravamo io e te”. Così gli sussurra con voce roca, Umberto Bossi. “E la gente che correva, e gridava insieme a noi”: Padania libera! Tutto quello che voglio, pensavo – dice a se stesso Matteo Salvini, nato sotto il segno dei Pesci – è solamente amore. E poi dice che l’astrologia non è sovranista. Nel 2020 non c’è neppure un transito contro per Gemelli. Il segno ha solo e soltanto sostegni: Nettuno in Pesci, quindi Plutone, Giove e Saturno in Capricorno e Urano in Toro. Manca soltanto il ritorno di Luigi Di Maio nella sua curvatura astrale e così Salvini potrebbe anche finirla con le sue manie e le polemiche e cantare, infine: “Ed è unità per noi, che meritiamo un’altra vita”.