Il Diavolo può evitarsi la fatica di tutte le cattiverie quando già ci sono i buoni a lastricare il destino dell’uomo con tutte le buone intenzioni nel pensiero unico. Altro che distruzione del pianeta. L’ammasso mentale d’Occidente – senza lo sforzo di desertificare l’orizzonte puntellandolo di locuste e scorpioni – è risolto in una sceneggiatura: Greta Thunberg, la giovane attivista ambientalista a tutti nota, è in navigazione verso New York. La ragazza si farà dodici giorni di traversata in barca a vela senza un gabinetto e senza una doccia: No Wc, No Wash. In un post pubblicato il 17 giugno scorso annuncia di voler partecipare al vertice sul clima alle Nazioni Unite il prossimo 21–23 settembre dove, manco a dirlo, la faranno parlare – le daranno certamente il prossimo Nobel per la Pace – e si capisce allora che abitiamo di fatto dentro un edificante film di Hollywood e non la verità della storia.

Nell’esclusiva crociera di miss Greta c’è, dunque, quell’irresistibile fascinazione dello Spirito del Tempo propria dei pifferai capaci di attrarre tutti i topini nell’Hamelin del potere. I veri rivoluzionari, a cominciare da Francesco d’Assisi, tanto per gradire sono presi a calci dal Papa e soltanto dopo – a rivolgimento compiuto, nel segno del Lupo – trovano accoglienza presso il Soglio.

Non c’è rivoluzione che abbia il gran galà benedicente – che ne dica appunto solo bene – di tutto il sistema contro cui proclama di ergersi. Un comitato cittadino che reclami i controlli sulle miniere dismesse, sospette di essere diventate depositi di scorie pericolose, non è col piffero di Hamelin che può mai trovare risposta. Nel soccorrevole mondo senza gabinetto e senza doccia chiunque chieda udienza sui surriscaldamenti concreti – per esempio l’alto indice di tumori in provincia di Enna, giustificato forse in una realtà industrializzata ma non in un territorio rurale – redige richiesta in triplice copia presso l’autorità costituita per scomparire nella plaga del tempo perso, del silenzio e del nulla di fatto tanto il lastricato delle buone intenzioni è solidamente strutturato nella narrazione edificante e telegenica del multiculturalismo umanista. Non si è mai abbastanza glamour nella macina della storia altrimenti i rivoluzionari sarebbero sotto i riflettori e non – per come sono – anonimi e tutti sconfitti, attualmente incatenati o ridicolizzati. Un altro vero rivoluzionario era Bobby Sands, il leader della lotta irlandese, e a proposito di Pontefici, solo un vero rivoluzionario come Karol Wojtyla – a dispetto dell’ordine costituito che marchiava Sands “terrorista” – poteva consentirsi di averlo al proprio fianco e di sostenerlo senza attendere che le sventagliate di mitra di quello diventassero alla moda, soffietti tra gli zefiri del birignao borghese, quelli che dal No War di ieri, sono arrivati oggi al No WC.

La rivoluzione sollecitata dall’establishment è una novità nel parco giochi autoreferenziale di quella peste mentale che è il filantropismo. A Greta, che è vessillifera del Bene Assoluto, nessun capo di stato, nessun parlamento, nessun grande gruppo finanziario e nessun network dice quello che ogni giorno – ogni capo di stato, qualunque parlamento, qualsiasi gruppo finanziario e tutto il moloch dell’informazione – ripete a qualunque disperato di Gaza, a ogni scappato dal Tibet o a un senzatetto di Harlem. E cioè, vedi di farti rompere le corna lontano da qui. Qui dove tutto è un No War, No WC, No Wash: l’essenza dell’Occidente.

Cara Selvaggia, ti scrivo per parlarti di un caso di “unzione” che sarebbe potuto finire male e avrebbe potuto causare la rovina di una o più vite, ma si è concluso, ringraziando il Cielo, con una semplice cancellazione dagli amici su Facebook. Nel 2012 mi incapriccio di uno scrittore e giornalista mio conterraneo dopo la lettura di un suo libro che, per me, era stato davvero arduo da leggere. L’avevo presa come sfida, ho saputo interpretare la sua scrittura, me la sono quasi fatta piacere e, tramite una conoscenza comune, sono riuscita a conoscerlo. Gli piaccio anche io, seguono anni in cui faccio l’amante nelle feste comandate. Mi sta bene, mi sono sempre sentita una privilegiata nell’essere comunque oggetto di attenzione di un personaggio famoso che, per me, rappresentava un modello di grandissima cultura , nonostante il caratteraccio e le idee politiche discutibili. Il nostro primo rapporto si consuma in modo frenetico e talmente veloce da non avere neanche il tempo di chiedere di indossare il preservativo. Lui sposato, evidentemente abituato a non avere rispetto della moglie e a questo tipo di incontri. Mi sono sempre sentita parzialmente in colpa nei confronti della moglie, perché in fondo io non volevo nulla da questo uomo, non nutrivo alcun sentimento e, in tutta onestà, la mia era solo grande vanità per essere presa in considerazione da uno stimato intellettuale che, spesso, mostrava di apprezzare la mia formazione e mi chiedeva suggerimenti e approfondimenti quando scriveva articoli riguardanti il mio settore di competenza. L’anno scorso il nostro ultimo incontro, sempre con presa rapace e non protetta. Dopo qualche mese (e dopo anni da incosciente, direi) gli mando un messaggio in cui gli chiedo rassicurazioni riguardo il suo essere “sano”. Testualmente gli ho scritto: “Caro X, sto facendo una serie di accertamenti per la mia salute. Avendo il leggero sospetto di non essere io la tua unica donna, potresti per favore dirmi se posso stare tranquilla?”. In cosa ho sbagliato, riguardo i toni e le parole usate? La mia superficialità nel darmi a un rapporto non protetto con una persona famosa che possiede donne nell’arco di secondi sfilando immediatamente le mutande senza protezione non avrà mai nessuna scusante ma, al di là di ogni manifestazione di ignoranza e superficialità (della serie “speriamo di non incapparci”) da parte di noi donne, credo che sia un diritto sapere se tu, uomo, sei un untore di Hiv o meno. Ebbene, dopo avermi scritto laconicamente che tutte le analisi erano a posto, questo insigne intellettuale , espressione di genio e sregolatezza nel panorama giornalistico italiano, mi cancella da Facebook. Con migliaia di detrattori che ha, cancella me che volevo solo una rassicurazione. Cara Selvaggia, io non sono femminista e, anzi, spesso mi urtano le manifestazioni femministe, ma quest’uomo e chi, come lui, ha la penetrazione veloce può davvero costituire un’arma di distruzione di massa, e noi donne non abbiamo il diritto di chiedere? Vorrei tanto il tuo parere e, se mai deciderai di farne argomento di discussione , ti scongiuro di non fare mai trapelare la mia identità.
V.

Dunque, tu vai con un uomo sposato di cui non sei innamorata, solo perché è famoso. Non fai mai in tempo a chiedergli la protezione che l’uomo coniglio ha già finito. Ci vai per anni, sapendo che va anche con i pali della luce. E dopo anni ti dispiace per la moglie e ti ricordi di chiedergli se è sano. Io spero che né te né lui abbiate e diffondiate malattie, di sicuro non siete untori di intelligenza e senso di responsabilità.

 

Il premier Conte e la sua ascendenza sul gentil sesso

Cara Selvaggia, non sai che gioia vedere che finalmente gli italiani si stanno accorgendo di Giuseppe Conte. Io, non per vantarmi, me ne sono accorta fin da subito, anche se, confesso, non per ragioni strettamente politiche. Lo trovo affascinante e a 61 anni suonati credo di avere saggezza ed esperienza per dire che si appresta a diventare il politico più amato dalle donne dopo, forse, il buon Rutelli dall’occhio assassino che di palombe – se non avesse avuto la sua fedele Palombelli accanto – ne avrebbe potute far cadere ai suoi piedi in quantità. Il fascino di Conte sta in una dote rara e preziosa denominata “temperanza”. Dote assai sottovalutata, cara Selvaggia, e che invece è virtù irresistibile. Chi la possiede applica il principio della giusta misura e io, che ho sposato un uomo così, so che alla lunga ci si stufa degli intemperanti maliziosi (Salvini), degli onesti ingenui (Di Maio), ma mai degli onesti equilibrati e cioè dei Conte.

Elvira

Cara Elvira, Conte sarà pure saggio, pure moderato, pure campione di temperanza, ma a Salvini in questi giorni ha fatto un mazzo così. Spero continui ad affascinarla comunque.

 

Inviate le vostre lettere a: il Fatto Quotidiano 00184 Roma, via di Sant’Erasmo,2.
selvaggialucarelli@gmail.com

Ci sono viaggi che non si possono interrompere, da cui non si può tornare indietro all’improvviso. Ed è quello che è accaduto all’ex ministro Gaetano Quagliariello, oggi leader di Idea e senatore indipendente nel gruppo di Forza Italia a Palazzo Madama.

Quando infatti Matteo Salvini ha aperto questa folle crisi di agosto – era giovedì 8 – l’ex saggio di Re Giorgio era al suo terzo giorno di viandante lungo la via portoghese del Cammino di Santiago. Cioè il pellegrinaggio di origini medievali diventato ormai un mistico fenomeno di massa: centinaia di chilometri a piedi (le distanze possono variare in base alla tenuta fisica del singolo pellegrino) verso la tomba di Giacomo il Maggiore – uno dei Dodici e fratello di san Giovanni apostolo, i due figli di Zebedeo – a Compostela in Galizia, nella Spagna settentrionale. Una decisione presa da tempo, quella del senatore, “sul limitare dei sessant’anni”: “Desiderio e bisogno” allo stesso tempo, ma soprattutto “distaccarmi dai rumori del mondo”.

Ecco il punto, allora, più affascinante, se non rivoluzionario o anti-conformista, al di là delle idee di Quagliariello, oggi filoleghista e antico teocon più affine a Ratzinger che a Bergoglio. Ossia il rapporto tra potere e spiritualità, tra il politico e il proprio corpo.

Questi sono tempi ancora più truci del ventennio berlusconiano a luci rosse e le foto sui pink-magazineci dicono che il corpo del politico in vacanza diventa ancora più molle del solito, tra donnine, cocktail, balli e magari anche sostanze illegali. Al contrario l’ex ministro delle Riforme ha intrapreso un viaggio a piedi di quasi trecento chilometri (partenza da Porto, in Portogallo), terminato il giorno dell’Assunta, a Ferragosto, davanti alla Cattedrale di Compostela. Un cammino dal “fondamento religioso” ma fatto anche da esperienze di “profonda laicità”. Unico sentimento all’arrivo: la gioia di avercela fatta. Molto, ma molto di più di una crisi di governo.

Di sicuro l’avete già nel cassetto, pronta per essere tirata fuori a settembre: la rassicurante lista delle cose da fare per l’inizio dell’anno lavorativo–scolastico. Segnarsi in palestra, visita dal pediatra, comprare i libri, tutto uguale perché tutto deve restare uguale. La routine di tutti i giorni, quella che pure da un lato schiaccia, è tranquillizzante. Peccato che, là fuori, sia tutto cambiato. Mentre va in scena una crisi di governo senza senso, dove tutti – solo maschi, en passant– danno il peggio di sé senza alcun interesse per il Paese, il mondo è stravolto da crisi politiche e climatiche. Da un lato avanzano nazionalismi e negazionismi, dall’altro crescono coloro, molte donne – da Greta a Carola, alle varie sindache globali – che lottano rischiando per i diritti sociali e l’ambiente. Il riscaldamento globale è arrivato a casa nostra, e nei prossimi anni porterà conflitti e dolore. È vero, ci sono sempre stati buoni motivi per impegnarsi, ma in questo autunno caldissimo, in tutti i sensi, ce ne sono di nuovi e impellenti. Molte donne nel mondo hanno lasciato a casa i panni da stirare per dedicarsi all’impegno civile e politico, mentre le donne italiane, moderate per natura, ancora cercano invece di trovare nel privato una forma di consolazione e compensazione dall’invisibilità pubblica. Ma a parte che l’agire politico e civile porta gioia, come diceva Hannah Arendt, è sempre più chiaro che non saranno loro, i politici di oggi, a salvarci: come nel cartone animato della Carica dei 101, dovremo farlo da sole (e soli). E allora, per settembre, mettiamo in programma più protesta civile e meno ansia verso il cibo perfetto, meno casa in ordine e più vita di piazza, meno ossessioni salutiste e più passione politica, meno organizzazione domestica e più comunità. E in ogni caso, per favore, basta con quel cappello di lana al bambino: il clima è cambiato davvero.

“Back to school”, dicono i cartelli sulle vetrine dei negozi che espongono zainetti, astucci e tute. Ma quest’anno l’avviso è come la campana hemingwayana: suona per ognuna di noi. Perché a scuola quest’autunno dobbiamo tornarci noi. E non a scuola di cake design o di lap dance, anche se imparare qualcosa di nuovo è sempre un tonico per il cervello. Dobbiamo tornare studenti dentro, pronte a cogliere ogni opportunità per impadronirci di nuove armi pacifiche con cui dirottare (gentilmente, s’intende) il mondo nella direzione giusta. E il primo passo è dirottare noi stesse fuori dalla nostra comfort zone, che spesso per le donne, più che di comfort, è fatta di discomfort noti e addomesticati, e per questo è così difficile uscirne. Ma se ci riusciamo, il più è fatto. Liberiamo forze e talenti che tenevamo in sonno, diventiamo coraggiose e spudorate, capaci di fare le cose giuste al momento giusto, come Carola, come Greta, come Ljubov’ Sobol, e di reggere l’onda d’odio scomposto che suscita (sempre) una donna che disobbedisce. Back to school, quindi: per imparare una lingua o rispolverare quelle studiacchiate; per conoscere quel che sta succedendo al pianeta e far sì che il nostro impegno per l’ambiente vada oltre il romantico volontarismo; per capire come si sta trasformando la politica e smettere di leggerla con la lente della nostalgia. Imparare a diffidare di parole come emozioni, sogni e il resto del vocabolario da canzonetta che in questi anni ci ha reso delle Bovary dell’impegno (oggi una causa, domani un’altra, sempre insoddisfatte, sempre inefficaci), imparare dalle nostre compagne straniere e italiane a tenere il punto, a schiacciare con grazia la testa del serpente. Tutte a scuola, dunque, ma di vita e di impegno civile, parafrasando il maestro Rodari: “Questa scuola è la Terra quant’è grossa, apri gli occhi e anche tu sarai promossa”.