Rassegniamoci: alla fascinazione per il monstrum non v’è mai fine. Vale per il caso “Pratiful” ciò che vale per ogni cosa in natura secondo Antoine-Laurent de Lavoisier: “Niente si crea o si distrugge, tutto si trasforma”. In virtù del tal postulato del chimico e biologo francese, il feuilletton che vede protagoniste Pamela Prati, Pamela Perricciolo ed Eliana Michelazzo muta forma.

Secondo le accreditate ricostruzioni finora documentate, la trama è presto detta: le tre donne avrebbero, ripetiamo “avrebbero” – il condizionale è d’obbligo, con tutte le minacce di querele che son volate a ogni apparizione – inscenato un presunto matrimonio della Prati con un inesistente e aitante uomo d’affari che risponderebbe al nome di Mark Caltagirone.

Dopo aver già tenuto incollati milioni di telespettatori con trasmissioni, interviste esclusive, testimonianze shock, confessioni lacrimose e attesissime telefonate in diretta, la vicenda diventa una canzone in uscita oggi: Buona Primavera (che deve il suo titolo al primo messaggio che la Prati sostiene di aver mandato a Mark, da dove poi ebbe inizio la loro relazione pericolosa). Il singolo è nato dalla collaborazione del sito di gossip Trash Italiano e Nuvole e Sole Produzioni. A cantarlo, una misteriosa vocalist Pàmela (nomen omen) affiancata da Elenoir Ferruzzi (icona GLBT: quella della Gif “Cattiva” e delle borse Carpisa).

Il commento? Prendiamo in prestito una delle boutade più celebri della roboante opinionista di Uomini e donne Tina Cipollari, che ha l’abitudine di uscire dallo studio della trasmissione al grido di “Business! Business! Business!”.

Tony Wheeler ricorda bene il coltello puntato per rubargli lo zaino, nelle periferie di Bogotà in Colombia. O il frastuono della bomba esplosa a Belfast, Irlanda, nel 1979, mentre passeggiava senza meta. Rammenta pure la canna di una pistola, quella però non era rivolta a lui. Del resto, nel 2006 soggiornò piacevolmente in Iraq, mentre gli americani tentavano di pacificare con le armi un territorio bandito a tutti i turisti del mondo. Capita, se la tua professione è viaggiare.

Wheeler, americano di Detroit, è il fondatore di Lonely Planet, la guida turistica più famosa del mondo. Gli imprevisti però non gli hanno tolto il gusto della scoperta: Perché viaggiamo, in difesa di un atto vitale (edito da Edt) è l’appassionato elogio di un gesto connaturato all’animo umano. Non è una guida, il libro non contiene mappe e consigli pratici, ma è la riflessione sul senso profondo del viaggio e sui suoi effetti collaterali. Del resto, scrive Wheeler, “viaggi e turismo sono diventati la singola componente più ingente dell’economia mondiale, quasi il dieci per cento del Pil: un lavoratore su 12 nel mondo è collegato ai viaggi”.

Costi e benefici. Viaggiare fa bene alla Terra? Insomma, il primo problema sono le conseguenze indesiderate sull’ambiente. Più si viaggia più si inquina: innanzitutto spariranno paradisi costieri amati dai turisti, sommersi dall’innalzamento delle acque. Prendiamo ad esempio Dubai, negli Emirati Arabi. Sostiene Wheeler: “È una buona idea consumare energia per raffreddare artificialmente la sabbia rovente delle spiagge, sotto i delicati piedi dei visitatori, o per allestire una pista da sci al coperto quando la temperatura esterna è a 40 gradi?”. Non bastasse, lì spendono anche miliardi per realizzare isole artificiali a due metri sul livello del mare: quanto dureranno con il cambiamento climatico?

Destino ingrato anche per l’arcipelago della Maldive, nell’Oceano Indiano, rasente il livello dell’acqua. Eppure, in quei lidi, nessun timore per il riscaldamento globale: “Molte località dipendono ancora totalmente da elettricità prodotta da generatori alimentati da motori diesel”. C’è il risvolto della medaglia: il turismo porta denaro, e il benessere conduce al calo della natalità. Meno figli, meno inquinamento, ricorda Wheeler, che cita il caso esemplare del Kenya: il boom dei visitatori ha messo le ali all’economia e la media dei figli, per donna, è scesa da 8 (nel 1970) ai 4 di oggi. Qualcuno aggiungerebbe: meno prole, meno tasse nelle casse pubbliche, meno servizi per i cittadini. Ma il tema, di sicuro, non tocca i turisti.

Wheeler ne è sicuro: viaggiare fa bene, a chi parte e soprattutto a chi accoglie. “Il Paese che ospita diventa più ricco e sperabilmente più saggio”. Magari fosse un’equazione: l’Italia conta 60 milioni di abitanti e 50 milioni di turisti l’anno; di saggezza, non se ne vede molta. In compenso, qualcuno mette in dubbio i benefici del turismo. Soprattutto a Venezia. Wheeler ha la sua idea: “Un peccato se venisse trasformata in una Disneyland del mondo reale, ma se non la tenessero in vita i turisti, l’Italia certamente non lo farebbe. Non mi preoccupa l’idea che alcuni luoghi rischino di morire soffocati dall’amore”. Eppure, i residenti fuggono sommersi dai crocieristi. Si capisce: i prezzi sono alti e gli affitti delle abitazioni alle stelle, sospinti dai portafogli dei turisti.

È l’effetto presepe: mete di viaggi da sogno, un incubo viverci. Venezia non è l’unica località minacciata degli eccessi del turismo. Wheeler include Barcellona e Amsterdam. Però non teme che le culture locali possano soccombere: “La Francia ospita 80 milioni di visitatori l’anno, qualcuno dubita che la cultura francese non sia più forte che mai?”.

Tre uomini, per lei, tentarono il suicidio: due ci morirono; il terzo no, e diventò suo marito. Lou von Salomé fu la più edotta sciupauomini del XIX secolo, famelica allumeuse di artisti e intellettuali, regina delle gattemorte nella scintillante Mitteleuropa.

Precocissima, fulminante fu la sua carriera di seduttrice seriale: nata nel 1861 sotto il segno dell’Acquario, in una famiglia di nobili russi di origini baltiche, Lou intortò per primo il suo precettore, Hendrik Gillot, rigido pastore evangelico, disposto a rompere il suo matrimonio pur di ottenere la mano dell’allieva. Ma niente: lei si negò, inaugurando una lunga serie di due di picche, cuori infranti, spasimanti sull’orlo di una crisi di nervi. Agli uomini (si) concedeva poco, tenendosi ben stretta la propria verginità: la perse a 36 anni, probabilmente con Rainer Maria Rilke, che aveva 14 anni meno di lei. Prima del poeta, però, aveva già fatto strage in mezzo continente.

Il suo talento per i triangoli amorosi – geometrico, precisissimo – si rivelò a poco più di vent’anni, nella Roma salottiera del 1882, in cui fu introdotta dalla scrittrice Malwida von Meysenbug, che la presentò a Paul Rée e Friedrich Nietzsche, amici e filosofi. E l’amore sbocciò, con l’uno e con l’altro, alternativamente in una santissima “Trinità”. Fu un amore platonico, si capisce: niente sesso, solo elucubrazioni. Il primo a essere scaricato fu proprio Nietzsche, che per lei spese parole lusinghiere – “Una fanciulla molto singolare… acuta come un’aquila e coraggiosa come un leone” –, salvo poi ricredersi, una volta cornuto e scornato (si era anche proposto di sposarla): “È una scimmietta magra, sporca e nauseabonda, con quel seno inesistente e quell’atrofia sessuale”, appuntò furibondo mentre abbozzava Così parlò Zarathustra. Con Rée la liaison durò di più, quasi un lustro di peregrinazioni e fughe e tormenti in mezza Europa: anch’egli le chiese la mano, ottenendo in cambio un secco diniego. Si lasciarono, lui fu ritrovato – cadavere – nel 1901, annegato nel fiume Inn, in Svizzera: un suicidio forse per amore di Lou.

Nel 1886, mentre finiva l’amore con Paul iniziava quello con Friedrich, non Nietzsche, ma Carl Andreas, un orientalista tedesco, l’unico che, dopo un tentato suicidio (sempre per amore di lei), riuscì a portarla all’altare, trasformandola in Lou Andreas-Salomé: “Un Faust in gonnella, poco interessata a gingillarsi con parole vuote. Quello che voleva era scoprire la forza nascosta che regge il mondo e ne guida la corsa: conoscerla, farla propria, amarla”, così la descrisse il marito nel libro My sister, my spose.

Pur longevo e finché morte non li separò, anche il matrimonio non fu mai consumato; la donna aveva altro per la testa: viaggiare e flirtare. La sua più famosa passione da adultera fu per il poeta Rainer Maria Rilke, un giovane toy-boy 21enne per lei già 36enne: si conobbero in vacanza a Wolfratshausen, in Baviera, nel 1897, e rimasero insieme per quattro anni, viaggiando molto, amoreggiando anche. Fin carnalmente. Dopodiché le déluge: “Fosti il sublime che mi ha benedetto. E diventasti l’abisso che mi ha inghiottito”, scrisse lui nel 1910. Perse la donna, ma almeno ritrovò la poesia. Lei, invece, perse solo la verginità. O forse no: l’altro principale indiziato della deflorazione è Friedrich (il terzo della storia) Pineles, medico viennese, con il quale Lou avviò una relazione intermittente, as usual, concedendo però le proprie grazie. I due si lasciarono proprio per un incidente di percorso, quando, nel 1902, lei abortì accidentalmente dopo essere rimasta incinta.

Donna di fascino, Salomé non fu solo mantide, ma anche raffinata intellettuale: istruita, ciarliera, mondana, ispirò molti artisti e scrittori del tempo. Soltanto il vecchio Lev Tolstoj la trattò con indifferenza e scarso ardore; viceversa incantato fu il lubrico drammaturgo tedesco Frank Wedekind, l’ennesimo lumacone, rifiutato dopo le sue esplicite avance in una camera d’albergo: con un pizzico di malizia, il teatrante si vendicò con Lulù, la tragedia di una femme fatale spregiudicata e libertina. La vera Lou, però, occultò sempre, scientemente, il suo temperamento lascivo e la sua doppia vita di lesbica occasionale e festini da una notte e via, “la migliore cosa del mondo, che procura soddisfazioni divine e ci rigenera ogni volta”. Salomé teneva troppo alla propria immagine di donna altera e algida, nobile e fredda, e a letto ritrosetta; la reputazione era tutto per lei: a parte i succitati, i suoi spasimanti furono perlopiù uomini mediocri o sconosciuti, abilmente sottaciuti poiché la signora se ne “vergognava”. Tra i meno noti fidanzati ci furono il filosofo Hermann Ebbinghaus, il sociologo Ferdinand Tönnies e lo psichiatra Viktor Tausk, un altro che morì suicida anche per motivi sentimentali, anche per colpa di Salomé. Conobbe Tausk durante gli studi di psicoanalisi, lei che riuscì persino a diventare pupilla di Sigmund Freud: il maestro rimase folgorato dall’allieva, omaggiata con l’anello d’oro destinato ai discepoli prediletti. Lei lo stuzzicava: “Immorale come sono, ricavo sempre il massimo piacere dai miei peccati”. Ma il dottore non ci cascò del tutto: “L’amavo molto ma, stranamente, senza un’ombra di attrazione sessuale”.

Lou nel frattempo diventò psicoanalista, non disdegnando nemmeno la scrittura: tra le sue opere, alcune – come Erotica e L’umano come donna – diventarono bestseller dell’epoca; altre furono importanti da un punto di vista storiografico, più che letterario (vedi la biografia dell’ex sodale Nietzsche). Nonostante la nutritissima collezione di morosi, Salomé restò insieme solo con uno: suo marito, al cui fianco morì nel 1937, poco prima di compiere 76 anni sotto il segno dell’Acquario: “Sono eternamente fedele ai ricordi, non agli uomini”. Ma – che beffa – è proprio per questi, gli uomini, che verrà ricordata.