Entro a casa e trovo mamma e Veronica, la nostra filippina, in rigoroso silenzio sedute sul divano una accanto all’altra a guardare Beautiful. “ Ma che fate? Mamma, mamma mi senti? Ma guardi Beautiful?” chiedo con un tono di leggero rimprovero “Io?, noo. Ma perché è Beautiful? Non mi ero neanche accorta” e Veronica “ Mama mia, Blooke ha lasciato Lidge ama altlo uomo…” e mamma distratta “ Ma no, non ama un altro, ama solo Ridge!”-“Mamma allora lo guardi!”-“ Ma figurati, io? No, lo guardo distrattamente. Non so neanche come si chiama. Come si chiama? Ah si Beautiful, un’americanata insopportabile!” e Veronica “Mama mia Lidge si è messo con Stephanie”-“ No Veronica, Stephanie è malata, si deve curare!“ -“Ah, allora lo segui mamma! “ – “ Ma noo, l’ho sentito dire da Veronica, è lei che lo guarda. E poi questi personaggi sono antipatici e quel mascellone di Ridge non mi piace affatto, c’ha anche gli occhi storti! ”- “ Mamma Ridge non ha gli occhi storti!”-“ Ah, non ha gli occhi storti? Vabbè ne ha uno storto, ma poco. In effetti è un bel ragazzone con le mascelle e lo strabismo di venere”. Una voce stentorea da doppiatore, quelli di Beautiful sono eccelsi, annuncia: “Mi chiamo Will Jones e sono io il padre del bambino, Brooke non è una sgualdrina!”. A questo punto un urlo di gioia e di liberazione, mamma e Veronica saltano e si abbracciano: “Aaah, lo-sa-pe-va-mo era Will il padre del bambino”. Occhi lucidi, solidarietà femminile, mamma e Veronica gioiscono della stessa emozione. Sigla finale, Veronica ritorna al Folletto: “Mama mia, mama mia signola, ma come va a finile?” e mamma risponde “Ma che ne so Veronica, aspettiamo la puntata di domani! E poi Beautiful è come la polvere, domani ritorna, ritorna sempre”.

 

Proprio vero. Le sorprese capitano ovunque, anche durante gli esami in aula. E scavano. Stavolta ne arriva una grazie a una signora che, per età e abbigliamento, poco c’entra con le studentesse e gli studenti che attendono il loro turno. Impossibile non notarla. Isolata in seconda fila, nessuno con cui condividere l’ansia che precede la prova. Fa trasparire una certa fiducia verso il prof, benché non abbia alcuna certezza di essere esaminata da lui. Vedo solo, dalla cattedra, che maneggia in una piccola pila di libri, anche un mio lavoro di tanti anni fa sulle donne ribelli contro la mafia. Non essendo tra i testi a scelta, un po’ mi allarmo. La signora, mi dico, ha qualche dimestichezza con la letteratura sulla mafia ma non ha portato il programma. Come regolarsi, visto che non è una ragazzina? Due gli scenari. Un gentilissimo invito a tornare, una faticosa promozione per diritto di età, come ogni tanto qualcuno pensa sia possibile ottenere. Ma non me ne curo poi troppo, anche se so bene che alla fine questi problemi devo giustamente risolverli io. Finché chiamo il terzultimo iscritto: “Maria Gloria Di Giorgi”. È lei. La signora si alza sorridente, felice, come non aspettasse altro. E sistema sotto i miei occhi i libri con cui si presenta. Ne manca uno fondamentale, e dunque penso “Ecco ci siamo, ora parte la negoziazione”. “Ma certo che l’ho portato”, mi tranquillizza invece lei. Ha un accento inconfondibile, siciliano doc. Racconta con commozione la stagione dei sindacalisti uccisi dalla mafia, di Salvatore Carnevale, e soprattutto di Francesca Serio, la madre che ispirò Carlo Levi con le sue lacrime che si facevano parole e le parole che si facevano pietre. Non ha lavorato su riassunti altrui, questo è chiarissimo. Parla con entusiasmo dell’esperienza giornalistica di Giuseppe Fava, conosce a memoria la sua leggendaria inchiesta su Palma di Montechiaro, ne ha colto un particolare che nessuno mi ha mai citato. Perde un punto sulla teoria dell’impresa mafiosa, ma sa tutto della vicenda di Libero Grassi. C’è qualcosa nella sua preparazione che tradisce una straordinaria immedesimazione civile e culturale. Collega in scioltezza quel che accade nel trapanese con quello che accade a Catania e da qui vola in Calabria, su vicende quasi antiche. Ci tiene a dirmi che lavora nella Confesercenti di Mazara del Vallo e che dopo che Libero Grassi venne ucciso si diede da fare perché sulle vetrine venissero esposti i cartelli con su scritto “Io non pago il pizzo”. Finisce l’esame, studio e passione, voto molto alto, non il massimo perché voglio poterle dire, a sua soddisfazione, “Non le sto regalando nulla”. Poi una breve conversazione. Mi offre in pillole la sua vita. Ha due fratelli in polizia, uno ha fatto la scorta ad Antonio Ingroia, uno lavora in un reparto investigativo. Poi i genitori. Gli occhi diventano due luci: “Mio padre era sindacalista della Cgil. Quand’ero bambina mi appiccicava alle zie perché entrassi con loro in cabina elettorale e le facessi votare comunista. Gli scrutatori me lo consentivano, le zie non sapevano leggere”. Storie d’altri tempi. Come quella della compagna di scuola figlia di un boss poi coinvolto nelle stragi, con la quale un giorno discusse calorosamente su una valigia costosissima. “Posso permettermela”. “Ma non ti chiedi perché puoi permettertela? Non ti chiedi con quali soldi?”. Racconta le amarezze che le riservano certi corsi di formazione per Confesercenti. Il signore adulto che la richiama alla realtà: “Ma lei non lo sa che cosa diciamo qui in Sicilia? Che chi mi dà da mangiare mi è padre, me lo terrei in casa anche se fosse latitante”. O perfino la giovane ragazza: “Io sto con chi mi dà un lavoro, come fa i soldi non mi interessa, sono fatti suoi”. La domanda però è obbligata, visto il contesto: “Ma lei perché viene da Mazara del Vallo a Milano per fare l’università?”. “Perché a Milano c’è mio figlio”, spiega, “frequenta il Politecnico. Io vengo a trovarlo, così ne ho approfittato per iscrivermi anch’io. A proposito, me la darebbe una tesi sulla mafia a Mazara del Vallo?”. Dice che ha fiducia nei giovani. Quando a fine mattina so degli interventi scatenati che “stimati giuristi” hanno condotto, in un convegno a Roma su Mafia Capitale, contro tutta la legislazione antimafia, penso che se qualcosa cambierà, lo dobbiamo soprattutto a persone come questa signora siciliana, i suoi fratelli, suo padre. E che se avessi dovuto fare un confronto tra lei e gli “stimati giuristi” di manzoniana memoria, un trenta e lode ci stava tutto.

Gentile Selvaggia, ho letto il tuo articolo sulla vecchiaia della Vanoni e l’ho trovato bello, per carità, ma distante anni luce dalla realtà. C’è un passaggio che fa luce sul problema esatto che ho individuato: dici che Ornella Vanoni invecchia “in una bolla sospesa, isolata dalle cose terrene”. Ecco, è proprio questo il punto. Lei, e come lei tutte le altre che invece “invecchiano male” ma semplicemente in relazione a un bisturi di troppo o al tentativo di non cadere nel dimenticatoio, sta in una bolla costruita da una vita di agi, di un lavoro non usurante, libera dal pensiero della previdenza sociale e costituita da un lunghissimo tappeto di velluto su cui ha camminato per tutto il tempo.

La verità è che si invecchia bene se si hanno i giusti mezzi economici. Mia madre invecchia con una pensione che supera i 300 euro per qualche decina di euro e meno male che ci sono io per aiutarla, ma alcune sue amiche d’infanzia non sono così fortunate. È gente che si è spaccata la schiena per una vita, spesso senza contributi viste le professioni umili e familiari svolte, quando non semplicemente il mestiere non retribuito della casalinga. Niente amori tormentati con geni del teatro o della musica, al massimo qualche amore tormentato dalle botte o dalla fame. Niente vita con il proprio nome in copertina, se non quelle delle buste di Equitalia. Nemmeno depressione, è vero, ma perché sono i ricchi ad essere depressi. I poveri al massimo sono tristi, sono stanchi, sono disperati, e sono tutte patologie che non si curano con gli psicofarmaci o costose sedute di psicoterapia, perché non si curano e basta. Si patiscono fino a quando non ti fanno invecchiare loro stesse, quando diventi ricurvo e sdentato senza poterti comprare una protesi, quando hai le vene varicose ma non puoi permetterti pastiglie o calze ortopediche. Se sei ricco e invecchiando diventi rimbambito sei ‘eccentrico’, se sei povero sei il matto del paese. E per la disperazione non ricorri alla chirurgia estetica, ma semplicemente a rovistare nei rifiuti. Detto questo ho apprezzato il ritratto poetico della cantante che invecchia in pace con se stessa, ma la vita vera sta nelle case sotto sfratto di chi invecchia in guerra con le malattie, le bollette e la miseria, senza nemmeno una riga sul giornale di provincia.

Laura

 

Cara Laura, ovviamente mi dispiace per tua madre e le sue amiche. Io però credo che la vita vera sia quella delle persone in carne ed ossa, come tua madre certo, ma anche come la Vanoni. E anche che il benaltrismo che trasuda dalla tua lettera possa essere convogliato altrove e con maggior efficacia.

 

Michael Jackson rischia l’oblio?

Ho letto che hai citato il documentario su Micheal Jackson e i presunti abusi su minori che in questi giorni sta portando il mondo della musica sull’orlo di una crisi di nervi. Presunti, nonostante le testimonianze dei due ragazzi siano estremamente convincenti. Io da garantista considero colpevole solo chi è condannato da un processo, ma non è questo il punto. Molti artisti sono stati rovinati da ipotesi ancora più fantasiose, vedi Mia Martini: il consenso popolare non può sottrarsi alle dicerie, capisco. Ma a farmi arrabbiare non è ciò che sta succedendo all’uomo Micheal Jackson, bensì al cantante. La BBC censura le sue canzoni, i cantanti eliminano le sue cover dai loro spettacoli, persino i Simpson hanno rimosso l’episodio in cui Jackson prestava la sua voce. Va bene, nessuno vuole associare la propria immagine a quella di un pedofilo, ma non sono sicuro che questa damnatio memoriae porterà buoni frutti. Stiamo parlando di alcune delle più belle canzoni del secolo passato, forse più belle della storia. Videoclip che hanno cambiato il mondo dello spettacolo, della televisione; di un modo di ballare, cantare e comporre che ha influenzato i migliori artisti. L’inventore della più famosa iniziativa musical-benefica della storia, quella di USA for Africa e We Are the World. Capisco che ciò tiri in ballo anche l’uomo Jackson: aprirebbe un interessante discorso su quanto il male (eventuale) commesso, possa cancellare tutto il bene (lui ne ha fatto tanto). Parlare di arte, mi chiedo a quante altre opere rinunceremo se decidessimo di punire con l’oblio tutti i peccatori. Abbiamo forse bruciato Platone e Aristotele, o demolito l’acropoli di Atene perché gli ateniesi erano pederasti? No. Abbiamo smesso di studiare Pasolini per la sua vita discutibile? No, e nemmeno Polanski e Woody Allen. Non abbiamo strappato le tele dell’assassino Caravaggio. Siamo disposti a farlo con Micheal Jackson? Di più: sarebbe giusto farlo?

Giuseppe

 

Caro Giuseppe, il mondo risponderà alle tue domande quando il documentario non sarà più l’ultima uscita, quando Micheal Jackson non sarà più l’ultimo criminale illustre. Io, onestamente, non credo che succederà niente di simile: le librerie vendono ancora copie del Mein Kampf, che sinceramente mi dà giusto un po’ più fastidio.

 

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Al solito, per comprendere appieno il pensiero di Bergoglio, bisogna guardare alla Civiltà Cattolica – tornata di nuovo centrale in Vaticano con il pontificato di Francesco – e al suo direttore padre Antonio Spadaro.

Sul fatidico XIII Congresso mondiale delle famiglie di Verona, padre Spadaro ha spiegato la bocciatura del papa, “giusta la sostanza, sbagliato il metodo”, introducendo in maniera negativa il concetto di culture war, guerra culturale. E che rimanda per assonanza, e non solo, a quella guerra di civiltà che i teocon ratzingeriani volevano scatenare contro l’Islam nel decennio scorso, segnato dall’attacco alle Torri Gemelle. Dice il direttore di Civiltà Cattolica, rivista quindicinale dei gesuiti, lo stesso ordine di Bergoglio: “La cultura della famiglia non può essere la parte strumentale di una culture war. È un errore di metodo e dunque finisce per esserlo di sostanza”. Di conseguenza ecco i “cultural warriors, per cui il cristianesimo diventa terreno di scontro”.

È la stessa linea, dal titolo “Questa povera, povera famiglia”, delineata ieri da Marco Tarquinio, il direttore del quotidiano dei vescovi italiani, Avvenire. Insomma, la maggioranza dei cattolici italiani non vuole che i valori non negoziabili diventino un terreno di scontro violento tra la minoranza clericale di destra e il fronte laico e femminista.

Anche perché, come rilevato giustamente da Gian Enrico Rusconi sulla Stampa, il vero obiettivo propagandistico di Verona era quello di reclutare crociati di rango nella battaglia contro il papa “eretico” argentino. Verona come arena per i farisei tradizionalisti venuti allo scoperto con i Dubia sull’Amoris Laetitia e la campagna a scoppio ritardato di monsignor Carlo Maria Viganò sulla pedofilia in Vaticano.

Qui, però, c’è la mezza delusione registrata dalla falange veronese per il cerchiobottismo di Matteo Salvini, il premier separato che agita il Rosario, che non ha aderito del tutto alla trincea omofoba e anti-abortista del “suo” ministro Lorenzo Fontana. Non a caso, al congresso, ha suscitato più applausi l’intervento della fasciosovranista Giorgia Meloni.

La Gazzetta dello Sport: “Bell’Italia. Festa Quaglia”. Il Corriere dello Sport: “Gioco, gol, divertimento. Tutto Quaglia”. Tuttosport: “L’Italia Quaglia. E Kean vola”. L’originalità magari latita un po’, ma l’entusiasmo che traboccava dai titoli a tutta pagina dei quotidiani sportivi di casa nostra all’indomani di Italia-Liechtenstein 6-0, match di qualificazione all’Europeo 2020 giocato sei giorni fa, era a dir poco incontenibile. A leggere le pagelle di Sensi e Spinazzola, Verratti e Politano, Quagliarella e Kean, per non parlare della pagella del c.t. Mancini, il dubbio era che l’Italia di Bearzot campione in Spagna nell’82 fosse un discreto undici, sì, ma poca cosa rispetto alla corazzata dell’ammiraglio Mancio; per non parlare dell’Italia di Lippi dominatrice a Berlino, una bagnarola in confronto a questa Super Italia.

“Siamo una squadra fortissimi”, direbbe Checco Zalone; e come sempre l’importante è che la gente abbocchi. Se poi un giorno ci ritroveremo ancora una volta col sedere a terra condannati a guardare il mondiale (o l’europeo) in tv dopo essere stati sbattuti fuori dalla prima Svezia capitata a tiro, ci sarà tempo per togliersi le fette di prosciutto e aprire gli occhi. E però diciamolo: delirare per un 6-0 al Liechtenstein è da pazzi. E sarebbe il caso che i media made in Italy, ormai ridotti a Istituto Luce, si dessero una calmata. Per chi non lo sapesse, il Liechtenstein occupa il 184° posto nel ranking mondiale Fifa preceduto da nazioni come St. Vincent, Guyana, Bermuda, Ciad, Cambogia, Figi, Papua Nuova Guinea e ci fermiamo qui per amor di patria.

Ancora: il Liechtenstein è l’unico paese europeo a non avere un campionato. Poiché il piccolo Principato conta su soli 7 club, il Liechtenstein ha chiesto ospitalità alla Svizzera per permettere alle sue 7 squadre di disputare un torneo vero: e tolto il Vaduz, che milita in serie B, per trovare gli altri 6 club occorre munirsi di lanternino (per scovare il minuscolo Triesenberg, ad esempio, bisogna chiedere un giorno di permesso). Il solo trofeo che il Liechtenstein mette in palio è la Coppa del Liechtenstein: alla quale ogni club partecipa con la prima, la seconda, la terza e la quarta squadra, quella degli allievi. La vince sempre il Vaduz.

Dice: okay, ma un 6-0 è pur sempre un 6-0, l’Italia di (S)Ventura non sarebbe mai riuscita in un’impresa tanto titanica. E in un certo senso è vero. L’Italia di (S)Ventura incontrò infatti il Liechtenstein l’11 giugno 2017 nel rovinoso girone di qualificazione mondiale: e allo stadio Friuli spezzò le reni al Principato battendolo solo 5-0, anche se in 11 contro 11 e non con l’uomo in più come capitato a Mancini (espulsione di Kaufmann al 45’). Dice ancora: okay, ma il Liechtenstein di oggi è certamente più forte di quello annichilito dall’Italia di (S)Ventura. E invece, checchè ne dica l’Istituto Luce, parliamo della stessa Armata Brancaleone se è vero che 9 giocatori schierati a Parma martedì scorso (Wolfinger, Goppel, Polverino, Hasler, Salanovic, Malin, M. Buchel, Hofer, Sele e Meier) erano in campo anche nel giugno 2017, a Udine, contro i Ventura-boys. Morale della favola: non fidatevi dei piazzisti di panna montata un tanto al chilo. Verratti, Politano e Kean non sono male, certo, ma fidatevi: Tardelli, Bruno Conti e Paolo Rossi erano un’altra cosa (e il giornalismo anche).