Bomba o non bomba, il nemico c’è: è la Russia. Bombe o non bombe, strike mirati, missili intelligenti o pretestuosi che siano, il mondo – messa a dimora l’innocenza sotto una coltre di malafede – ha finalmente chiaro, per tramite di russofobia, chi è il nemico: è Mosca, ancora una volta nella traiettoria di un regolamento di conti atteso nei secoli.

Tamerlano, Napoleone Bonaparte, Adolf Hitler hanno già mancato il colpo. Hanno dovuto lasciarsi alle spalle le chiese dalla cupole a forma di cipolla per non tornare mai più. Ma il mondo mondialista, nella sua accezione liberal, si ritrova a tambureggiare, con le minacce – ma ancor più con la mistificazione – in direzione degli Urali e così scatenare il sabba delle ostilità dopo avere esaurito le cartucce con nemici dai contorni sfuggenti.

Eccoli: Al Qaeda, quindi Isis e poi ancora qualche sprazzo di stato canaglia o satellite che dir si voglia del ba-bau che fu (Corea del Nord compresa).

Infine un nemico vero, con tanto di cancellerie e rappresentanze diplomatiche. Ed è quel Cremlino che già fu l’irriducibile avversario del “mondo libero”. È un ritorno in grande stile – e con molto più fuoco – di quel che si ebbe con l’Unione Sovietica e le virgolette sul “mondo libero” ci stanno tutte perché la narrazione del poi, la mobilitazione retorica e la scienza esatta del liberalismo vanno a far capitombolo.

Ezio Mauro, l’ex direttore di Repubblica – esperto di Russia, oltre che raffinato analista – in un suo recente articolo rende merito al “mondo libero” di avere, con la Seconda Guerra mondiale, sconfitto le dittature.

Il testacoda è proprio qui: senza l’Urss di Giuseppe Stalin – la più spietata tra le dittature – l’Inghilterra, gli Stati Uniti e tutti i loro alleati (badogliani compresi) non avrebbero mai sconfitto l’Asse, tanto è vero che a Berlino, e alla liberazione nei lager, ci arrivano i sovietici, non certo lo Zio Tom.

La libertà del “mondo libero” è merito della Russia e bomba o non bomba, quella atomica, gli americani – dopo Hiroshima e dopo Nagasaki, la prova generale – gliela stavano sganciando su Mosca. Qualunque mediocre storico può spiegarne i dettagli di quella tentazione perché ormai il gioco della spartizione era chiaro, come pure la dottrina del mondo libero, in quell’aberrazione giuridica qual è il Tribunale di Norimberga che a Winston Churchill fa dire: “Ci toccherà vincerla la prossima guerra, altrimenti spetterà a noi salire sulla forca”.

La più grande disgrazia toccata in sorte al “mondo libero” è stata la caduta dell’Urss. Col crollo del comunismo e la fine della Cortina di Ferro è venuta meno la ragione della Nato comunque tenuta in piedi col collante di un’inimicizia, a questo punto, pretestuosa. Meglio: sempre in cerca di un pretesto. E quello di oggi, Dio ne abbia Misericordia, si chiama Siria.

Gli amici ritrovati. Che bella cosa che sono. Lampi di affetti e di passato che trafiggono il tempo. Improvvisi. Come se una mano invisibile avesse apparecchiato l’incontro. O come se non potesse che essere così. Vai a Trieste per un corso di formazione sul movimento antimafia nella storia d’Italia e, mentre parli, indovini nel pubblico un paio di volti profani, tratti all’apparenza da altri incompatibili scenari. Volti non identici a quelli che ti consegnerebbe la memoria, un po’ come in sogno. Ma non è l’effetto sogno a cambiarli. È il tempo, prodigioso concentrato di realtà. Chi sarà quel signore con la barba bianca che mi sembra di conoscere? Si direbbe Augusto, ma non è possibile. Abita a Milano. Non ci vediamo da 30 anni ma con certezza abita a Milano. E invece è lui.

Venuto da un anno a vivere qui, mi spiega alla fine, con sua moglie triestina, lei sì insegnante. Augusto Galli fu più di quarant’anni fa animatore entusiasta e infaticabile del Centro di cultura popolare, legato al Movimento studentesco milanese e che in università fece cose bellissime, nella cultura cinematografica e musicale soprattutto. Dimostrò, ad esempio, che la musica napoletana non era solo quella delle ugolette d’oro e del canto flautato, genere schiantato dall’arrivo dei Beatles e dei complessi rock. Ma che aveva cuore e ritmo per i tempi della rivolta. “Sono qui in pensione. Mi guardo intorno. Non faccio più consulenze professionali. A Trieste la vita ha prezzi abbordabili. Prima di tutto perché puoi andare a piedi. E poi perché un bicchiere di vino non costa dieci euro come a Brera. Tutto ha più senso”. Un amico ricomparso d’incanto. Lo abbracci a lungo. Perché gli vuoi bene, ma forse perché vorresti fissare una buona volta il tempo e salvarne quel che non è riuscito a trasformare.

E di chi sarà mai quel viso con gli occhiali, e lo sguardo ammiccante e impaziente, come a dire “ci sono anch’io?”. Che si mette in fila alla fine per potere esigere più tempo degli altri? Ma certo, è Giuliano, compagno di tante battaglie. Altro che “non perdiamoci di vista”. Per due decenni di fila ci siamo persi. E ora a cena si racconta confessando “la matematica certezza che il mondo lo lasceremo così com’è; e che ad altri, forse, toccherà l’immane fatica e l’immenso piacere di provare a raddrizzarlo”. Per poi proporre con amarezza il balsamo più classico: “Noi abbiamo la forza, la malinconia e la serenità di quelli che, almeno, ci hanno provato”. Giuliano Comici lo conobbi più di 30 anni fa. Seguiva dalla più mitteleuropea delle città italiane i movimenti civili milanesi. Sempre disponibile a sobbarcarsi il viaggio in più, a sostenere ogni nuova speranza.

Voleva fare il giornalista, ma un giorno si arrabbiò quando scrisse, a proposito di un alto funzionario statale ucciso a Palermo da Cosa Nostra, che era stato, appunto, “assassinato dalla mafia” e si trovò in pagina “morto per mano omicida”. Poiché scrive bene, si è chiesto a lungo, e ancora si chiede, se la sua carriera locale sia abortita per avere rifiutato cordate e fedeltà di corrente. Ora scrive di ippica, e non fate battute, perché anche in questo mette serietà. “Lavoro parecchio meno di prima, causa una crisi abissale, e non avrò una pensione che mi eviti le preoccupazioni”. Non so se la mia narrazione del movimento antimafia lo abbia gettato nello sconforto per non avere più l’età degli studenti di cui ho cantato le gesta, o gli abbia procurato la nostalgia dei tanti tentativi compiuti per dare a questo Paese un destino diverso. Sogghigna che la storia a cui ci siamo ribellati è “passata tutta, come una colorata sfera di vetro, nella gobba di Andreotti”.

Penso che la birra che beve deve essere la più amara del mondo. Mi spiega di guardare ai giovani “con immenso affetto”, ma pure con la malinconia per non essere come loro, e soprattutto con la voglia di capire perché non si ribellino tutti insieme, “come generazione, intendo”. Dice che anche se “ci hanno voluto fare vivere come sudditi”, lui, Giuliano, ci ha messo “tutto il senso del dovere di dignità e di ribellione che ho potuto”. Parla. E penso a quante storie individuali e collettive stiano approdando oggi o già siano approdate a queste convinzioni, in un’Italia che è pur stata generosa di slanci e di passioni. Alle amarezze che diventano, per tanti utopisti, senso della vita. Ci alziamo. Non perdiamoci di vista. Ma alla fine proprio gli scappa: “Hasta la victoria siempre!”. E si incammina sotto la pioggia.

“E arrivarono quattro gendarmi con i pennacchi, con i pennacchi. E arrivarono quattro gendarmi con i pennacchi e con le armi”. Tranquillo, caro Leonardo Coen, non voglio canticchiarti la bellissima canzone di De André, mi difettano corde vocali e talento canoro. Citavo solo per dirti che a Roma i gendarmi sono arrivati davvero. Ed erano in quattro, in divisa ma senza pennacchi, accompagnati da solerti funzionari dell’ufficio decoro del Comune. So che stai sorridendo sotto i baffi che non porti, ma nella Capitale esiste un ufficio che si occupa del decoro urbano. Ha una sua sede, un probabile capufficio, forse un direttore generale, tanti sottocapi e mille soldati. Tutti in campo per vigilare sulla tutela della bellezza della città eterna. Eternamente sola e disamministrata. Ma veniamo al punto. Tale dispiegamento di forze si è reso necessario per rimuovere un oltraggio. Cancellare un’offesa. Rendere invisibile agli occhi delicati e sensibili dei cittadini dell’Urbe la scandalosa immagine.

Quale? Quella disegnata da Sirante, originale e sconosciuto artista della street art, in via dei Lucchesi. A due passi dal Quirinale. In una cornice dorata, Sirante aveva riprodotto una celebre opera di Caravaggio, “i bari”. Non nel senso della città pugliese al plurale, ma proprio quelli, i bari, fetentoni che imbrogliano al gioco delle carte. Le facce, però, erano cambiate. Il baro anziano era Silvio Berlusconi, i due giovani erano Salvini e Di Maio (disegnato col cappello e la piuma svolazzante). Offesa. Dileggio. Sberleffo ai tre vincitori assoluti delle elezioni. Ai tre uomini (il Cavaliere solo nella parte del mimo) che hanno in mano le sorti dell’Italia. Finale della storia quadro rimosso a tempo di record. Offesa lavata. E così a Roma morì anche l’ironia. Vietata. Posso giurarlo ho visto la statua di Pasquino piangere.

Ps. Non dirlo in giro che mi prendono per matto.