Torna il libro su Alexandre Kojève. uscito nel 2008 con il titolo Il filosofo della domenica, e oggi riproposto con un nuovo titolo, rivisitazione complessiva e tre nuovi capitoli sempre a cura di Marco Filoni, docente di Filosofia politica e ottimo divulgatore. Nella premessa si spiega che questa versione arriva fino alla morte del filosofo, nel 1968, con l’ambizione di dare conto non solo della portata della sua filosofia, ma anche della sua dimensione politica.

Kojève è un personaggio spumeggiante e che desta curiosità, al di là delle sue idee. Emigrato dalla Russia, prima in Germania poi in Francia, qui

si impone all’attenzione pubblica con le lezioni all’École Pratique des Hautes Étudesseguite da un parterre culturale eccezionale: “Jacques Lacan, Georges Bataille, Maurice Merleau-Ponty, Raymond Queneau (…), Raymond Aron e talvolta André Breton”. La sua celebre Introduction a la lecture de Hegel ha rappresentato un passaggio obbligato e, se si aggiunge che dopo l’esperienza professorale, Kojève decide di entrare nel corpo diplomatico francese dando prova di grandi capacità – e probabilmente di grande internità alle élites politiche, culturali e diplomatiche di mezza Europa – si colgono le sfaccettature del personaggio, che per i suoi tratti potrebbe ben figurare in un film a carattere storico.

Nelle lezioni di Kojève, Hegel è stravolto. Filoni descrive una sorta di “gioco della seduzione” da parte del docente che più che rifarsi alla scrittura originale preferisce scomporre i concetti e restituirli reinterpretati. Succede, spiega l’autore, anche con il concetto di “fine della storia” che fascinerà Francis Fukuyama, abbeveratosi alle parole di Kojève e che in luogo di rappresentare il grande enigma del rapporto tra natura e storia finirà per essere rappresentato solo come la vittoria del liberalismo e dell’American way of life.

L’azione politica del filosofo

Marco Filoni

Pagine: 352

Prezzo: 22

Editore: Bollati Boringhieri

La riccanza, quando ancora non si chiamava così. Rich kids della Prima Repubblica all’alba degli anni Settanta, quando i social erano solo in mente Dei: “Erano quattro ragazzi tra i venti e venticinque anni, belli, eleganti, sfrontati, viziati e temerari (…) figli di persone immensamente importanti, ricchi da fare schifo, e con le mani bucate che dove camminavano seminavano soldi”. Feste esclusive in un lago di champagne, a sniffare cocaina o iniettarsi morfina e a fare sesso violento con escort, i maschi travestiti da nazisti. Tutto sulle colline del Chianti, attorno a Firenze. Ossia il regno bucolico del commissario Franco Bordelli, il detective dei romanzi di Marco Vichi. Ragazze smarrite è uscito nel giugno scorso e dopo tre mesi resiste ancora nella top ten dei libri più venduti. Un meritato successo per il poliziotto giunto ormai alla sua ultima inchiesta.

In questo giallo, Bordelli compie infatti sessanta anni e va in pensione. Un trauma quieto, per usare un ossimoro. Nel senso che la nostalgia dell’infanzia e i tragici ricordi della Seconda guerra mondiale formano uno strano mare in cui il commissario nuota ma non affoga. Del resto, il suo presente è fatto di amore e di tanti amici, con cui condividere la tavola. E poi c’è sempre un mistero da risolvere. Questo caso inizia con il cadavere di una povera ragazza gettato in un fiumiciattolo. Ma stavolta a prevalere su tutto sono i valori in cui Bordelli ha creduto: il senso di giustizia, l’indipendenza dal potere, le relazioni umane, finanche la solitudine della campagna. Il romanzo si chiude con la scatola di cartone che contiene il suo passato da sbirro, dopo aver svuotato la scrivania. Chissà se lo ritroveremo ancora, il vecchio Bordelli.

Ragazze smarrite

Marco Vichi

Pagine: 358

Prezzo: 19

Editore: Guanda

“I fantasmi sono gli avanzi di stoffa della vita quotidiana, scampoli di sapere che non sei in grado di elaborare, cartelle saltate fuori dal tuo schedario, macchie d’inchiostro sulla pagina”. I fantasmi occupano Hilary Mantel. Sono quelli di una vita. Dimorano nei ricordi, nei sogni, nei muri delle case che ha abitato, li ha visti davvero. Per la regina anglosassone del romanzo storico, per il Time tra le cento persone più influenti al mondo, unica donna ad aver vinto due volte il Booker Prize coi primi due volumi della trilogia sui Tudor e Thomas Cromwell, scrivere del proprio passato è “vagare a tentoni per casa con tutte le lampadine fulminate, allungando una mano in cerca di punti di riferimento”, ma è anche strumento per “collocarsi se non dentro un corpo, almeno nel minuscolo spazio fra una lettera e l’altra”.

Se la protagonista di Un esperimento d’amore, figlia di umili cattolici irlandesi, come Mantel, riannoda infanzia e adolescenza dopo aver visto la foto di una vecchia compagna d’università sul giornale, Mantel lo fa mentre sta per vendere il cottage nel Norfolk in cui ha vissuto nei 90: è lì che aleggia lo spettro del patrigno, quando capisce che il libro della sua esistenza è nelle mani della madre, del padre, sparito quando aveva dieci anni e mai più riapparso, e del patrigno appunto (per un periodo la mamma visse con entrambi sotto lo stesso tetto e dentro due letti differenti), della bambina che è stata e dei “figli non nati che allungavano le dita fantasma per rubarle la penna”. Non nelle sue. Così, a 50 anni, decide di “recuperare i diritti d’autore” su se stessa.

Cresciuta in un cupo paesino del Derbyshire, da piccola sognava di diventare capotreno, cavaliere errante, addestratore di cammelli, immaginava di essere stata pellerossa o che sarebbe diventata uomo. Cagionevole di salute, sarà tormentata anche da adulta da una serie di disturbi fisici, uno tra tutti l’endometriosi, nei 70 considerata “la malattia della donna in carriera” (come a dire: hai dato precedenza alla carriera e non ai figli? Eccoti servita), che le causa dolori atroci, che i medici non le diagnosticano continuando a imbottirla di psicofarmaci certi che la causa del patimento sia la psiche. Quando le tolgono ovaie, utero, pezzi d’intestino e vescica, ha 27 anni. Una pietra tombale sulla possibilità d’esser madre. “Sono stata talmente massacrata, sabotata e manipolata dalle procedure mediche, sono stata così magra e così grassa, che a volte ho la sensazione di dovermi materializzare per iscritto ogni mattina”. Così fa, dunque. Si aggrappa alla scrittura per non affondare e perché, a un certo punto, pensa sia la sua strada.

A 23 anni, sposata da tre con un geologo, molla la pratica forense per mancanza di soldi, lavora un anno in un ospedale geriatrico, poi in un grande magazzino di Manchester. Si stufa presto. È così che comincia a prendere in prestito libri sulla Rivoluzione francese in biblioteca. Si appassiona, accumula un quantitativo enorme di appunti. Quando si domanda che cosa sta facendo si risponde: “Sto scrivendo un libro”. Non sa niente, però, di come si fa narrativa e il malloppo che propone ad agenti ed editori viene respinto. Molti si sarebbero arresi, lei no. Si lancia in acque differenti, scrive Every Day Is Mother’s Day, storia cupa con protagonisti inquietanti e deprimenti, lo fa mentre è in Arabia Saudita col marito, dopo tre anni in Botswana, permanenza che le dà anche l’ispirazione per Otto mesi a Gazzah Street a raccontare il complesso mondo saudita, e dieci anni dopo rimette mano al lavoro sulla Rivoluzione francese vista attraverso le figure di Robespierre, Danton e Desmoulins.

Funziona, è il ’92, oggi la trilogia, un successo, pare prezioso lavoro preparatorio per il ciclo dedicato a Cromwell, il progetto quindicennale che la dà fama e riconoscimenti. Sempre dedita a una routine ferrea, sveglia presto la mattina, penna in mano ancor prima di aver parlato perché i residui del sonno, dei sogni, sono dono e ispirazione, Mantel risponde così agli ospiti che le fanno visita nella sua casa attuale, nuovamente nel Derbyshire, in un edificio che fu manicomio, e le chiedono se ha paura dei fantasmi: “Non io, non qui, non adesso”. La scrittura salva ed è, in qualche caso, così che si tengono a bada i fantasmi.

Francesco Permunian, dal suo eremo sul lago di Garda, licenzia un altro “febbrile tramestio di santi, puttane e istrioni”. Fedele alla sua vena iconoclasta, aggiunge nuove pagine al suo manicomio di carta.

Ponte alle Grazie manda in libreria Giorni di collera e di annientamento, titolo preso a prestito da Anna Maria Ortese. Ma è l’ombra di Giorgio Manganelli a sublimare il suo consueto gioco di specchi. L’autore di Centuria (che appare in sogno al protagonista), animato da furia omicida, si avventa contro una pletora di aspiranti scrittori, rei di distillare “raccontini da Liala”. Sì, perché questo nuovo romanzo di Permunian è un’invettiva che morde la mano agli annegati nel grande fiume della scrittura evocato da Roberto Bolaño.

Lunfardo, in arte Don Fifì, voce narrante, “nato e cresciuto laggiù, in quelle miserabili terre del Polesine”, dopo una parentesi come cantante nelle balere della Riviera romagnola, si improvvisa homme de lettres e con il suo esordio vince il premio Strega. Scaraventato in “un librificio a cielo aperto in cui si ammassano le caccole sentimentali dell’intera penisola italiana”, novello editor di una major milanese scopre talenti beccandoli a caso nell’elenco telefonico o richiamando il primo passante per strada. Lunfardo, a dispetto dell’odierna “bulimia scribacchina”, preferisce chiacchierare “con delle vere battone anziché con certe puttanelle da quattro soldi che circolano sui marciapiedi dell’editoria nostrana”.

Tra gli incerti del mestiere respinge le avance di tale Ausilia Intronati, mitomane che con il suo romanzo autopubblicato si reputa la legittima erede di Virginia Woolf. Quando agli stagisti della casa editrice esibisce come memento un sacchetto di feci evocando la Merda d’artista di Piero Manzoni la sua strada professionale è segnata. Nella provincia padana che lo ha visto crescere – con il padre macellaio minato dall’ipocondria che cerca miracoli improbabili a Lourdes – Don Fifì sconta il suo esilio a contatto con una fauna umana in bilico tra Fellini e Almodóvar: mariti adulteri con bambole di celluloide, poeti a braccio che improvvisano versi, imprenditori di rubinetteria di lusso ridotti a fare i clochard, frivoli dandy che si suicidano sulla pubblica piazza.

Ma è Patrizia la Funebrera la “marionetta” che più di ogni altra brilla sul palco di queste pagine stralunate. “Amazzone guerriera con tanto di scarponi militari”, fascistissima, viaggia con l’anziana madre in sella a un sidecar della Wermacht. Campa facendo marchette all’Hotel Paradiso, locanda convertita a bordello. Tra una gita a Predappio e pompini intellettuali, Lunfardo intreccia con Patrizia una relazione ambigua e discontinua fintanto la pandemia Covid-19 nella primavera del 2020 non piega la curva di certi destini prima surreali a un incubo senza ritorno.

Ecco che il nostro Lunfardo si trova a mollo in due pandemie che si sovrappongono: scrittori abusivi e vite spezzate dal virus. Si ride amaro dentro a questo affresco satirico. La distorsione grottesca sembra figlia della nevrosi creativa ma Permunian non fa altro che campionare la realtà per allestire il suo teatro dell’assurdo. C’è più slancio etico qui che in certi residui engagé.

Giorni di collera e di annientamento

Francesco Permunian

Pagine: 176

Prezzo: 15,90

Editore: Ponte alle Grazie

Le vecchie insegnanti d’accademia hanno sempre consigliato ai propri studenti di debuttare con un’opera del Bardo: “Ridotto, frainteso, maltrattato, Shakespeare sta in piedi da solo, nonostante le vostre scempiaggini di giovani registi e attori”. La tirata vale anche per gli autori: non si contano ogni anno in libreria le riscritture, i saggi, i commenti al geniale drammaturgo. Come se ci fosse bisogno di aggiungere altro alla sua “invenzione dell’umano”, ma tant’è: così fan tutti, tanto con William anche le baggianate su carta riverberano (quasi) sempre intelligenza.

Tra i freschi di stampa, si trovano le “Guide a…” di Carocci accanto agli ottimi studi di Paolo Bertinetti (Shakespeare creatore di miti, Utet) e Nadia Fusini (Maestre d’amore. Giulietta, Ofelia…, Einaudi); il più originale è il PaperAmleto della Disney, il più svalvolato William Shakespeare: maschera per sodalizio italo-ebraico? di tale Silvano Guido, aitante antisemita, che si interroga sull’identità del poeta “nascosta in autori italo-ebrei, che trovarono nell’attore una maschera per poter impunemente pubblicare le loro opere… nella comunità cripto ebraica di Londra”. Aiuto.

Il più pop per spigliatezza e passione è, invece, Chiedilo a Shakespeare di Cesare Catà, che interroga il Bardo come un bibliomante, aprendo a caso le pagine dei suoi libri in cerca di risposte ai quesiti banali della vita. E funziona: così, Sogno di una notte di mezza estate è consigliato a chi si innamora della persona sbagliata; Macbeth è adatto a “chi si porta l’inferno dentro”, ma non vuole vederlo; Enrico V va ai pessimisti inconcludenti; Otello è un farmaco tipo Xanax per gli ansiosi…

A parte qualche deriva buddista (mah), ovvietà e déjà-lu – vedi la perniciosa e presunta pensosità di Amleto, uno sciroccato studente per cui muoiono ben otto persone, lui compreso, per vendicarne una –, Catà è un brillante affabulatore e riesce nella difficile impresa di raccontare Shakespeare come un “nostro contemporaneo”.

“Nella pittura non esistono regole” dice Francisco Goya all’Accademia di San Fernando il giorno del suo insediamento come direttore. E questa regola lui la incarnava proprio: era il pittore del Re ma al contempo denunciava i disastri della guerra e la corruzione della società. Oggi l’unico artista capace di uscire dall’alveo dorato dell’arte contemporanea si chiama Banksy, l’artista inglese senza identità che gira le per città del mondo e attraverso i suoi murales denuncia le debolezze della nostra società. È imprendibile Banksy, compare e scompare dagli angoli del pianeta – nessuno lo ha mai visto – ma ogni volta che dipinge tutto il mondo ne parla. Arte collettiva, si chiama, arte che torna a parlare al cuore della gente, non esclusiva ma inclusiva: quando un vecchio rudere di periferia viene “marchiato” da Banksy acquista immediatamente un grande valore.

A Parma, Capitale della Italiana Cultura 2021, ha inaugurato a Palazzo Tarasconi la mostra BANKSY Building Castles in the Sky, un’esposizione che conta oltre 100 opere dell’artista, provenienti da collezioni private, da Dismaland print a Love Is In The Air, da Barcode a Monkey Queen, da Girl with Balloon a Mickey Snake.

“Da collezioni private?!” direte voi. Ma come? Non è un artista di strada? Sì, però spesso succede che i privati, che si ritrovano sul muro il suo stencil, cerchino di rimuoverlo per poi venderlo – viste le quotazioni milionarie di Bansky – suscitando l’ira degli abitanti del quartiere, che sentono l’opera come (giustamente) fosse loro, anche se realizzata su muro privato. Però, lo dicevamo all’inizio, se nell’arte non ci sono regole, non ci possono essere solo quando fa comodo: il “ratto” dello stencil è legittimo e forse dovuto, destino di chi non vuole entrare nei musei ma starsene libero per le strade e – intento nobilissimo quanto rischioso – redimere muri dimenticati. Come in un gioco perverso ma intrigante Banksy riesce a farsi “sequestrare” senza il suo consenso esplicito ma (forse) con il suo consenso implicito – troppo intelligente questo artista per non mettere nel conto i rischi. E così le mostre su Banksy proliferano per il mondo, ma rigorosamente con la dicitura “L’artista conosciuto come Banksy non è in alcun modo coinvolto in questa mostra. Il suo ufficio è stato informato”. E altrettanto interessanti sono gli eventi che accompagnano la mostra, intorno a Parma, nominati Around Bansky, un progetto diffuso di street art che vede il suo empireo a Fidenza, vicino a Parma, al “Fidenza Village”, uno dei villaggi dello shopping più famosi d’Italia. Qui il direttore artistico, che risponde al nome di Davide Rampello, ha pensato a un museo a cielo aperto dove alcuni degli street artist più noti a livello interazionale hanno “usato” le belle strutture classiche del villaggio come murales dove esprimere la loro esplosione di ingegno – e dove farlo se non in uno shopping center, nuova piazza della cultura di massa, ossia del pop più sofisticato? Camille Walala, Peeta e Luca Barcellona hanno fatto diventare i muri di “Fidenza Village” una grande pinacoteca en plein air, colorata, allegra e, appunto, collettiva. Perché evidentemente Alighiero Boetti aveva più ragione di Goya quando diceva “Nell’arte non esistono regole. Compresa quella che ho appena detto”.

Banksy: Building Castles in the Sky

Palazzo Tarasconi, Parma, fino al 16.01