Colpo di scena: era tutto un inganno. Un raggiro perpetrato ai danni dei due ingenui compari dalla più astuta e cinica mente del Trio Lescano del Pianeta Pallone, il trio composto da Florentino Perez (Real Madrid), Joan Laporta (Barcellona) e Andrea Agnelli (Juventus), i tre presidenti che ancora oggi, a progetto-Superlega morto e sepolto, continuano nella loro battaglia scissionistica manco fossero Hiroo Onoda, il militare giapponese che 30 anni dopo la fine della seconda guerra mondiale ancora vagava nella giungla dell’isola filippina di Lubang ignaro che la guerra fosse conclusa. E invece no. Che la guerra per la Superlega sia passata in cavalleria è perfettamente chiaro agli occhi del boss madridista Florentino Perez; ma il sospetto è che Perez continui a tenere all’oscuro della cosa i due soci creduloni per far sì, come già sta avvenendo, che portino alla definitiva rovina i loro club. Se il Barcellona diventa un Malaga qualsiasi e la Juventus una Sampdoria (con tutto il rispetto per Malaga e Sampdoria), per il Real è una cuccagna: lo è in patria, dove i blancos possono tornare a dominare incontrastati, e in Europa, dove la concorrenza si assottiglia limitandosi a Bayern, PSG e ai club inglesi.

Domanda: se nel corso dell’ultimo mercato il Barcellona, dopo aver regalato un anno fa Suarez all’Atletico Madrid, è stato costretto a liberarsi della zavorra Griezmann (36 milioni lordi di stipendio) e a perdere a zero nientemeno che Messi, l’uomo che ha incarnato l’epopea d’oro del club, volato alla corte dello sceicco di Parigi; e se nel corso dell’ultimo mercato la Juventus è stata costretta a liberarsi di Ronaldo, finito a Manchester con minusvalenza di 14 milioni annessa, il campione che ha costretto Exor a operare aumenti di capitale per 820 milioni in tre anni e a ricorrere a un “bond CR7” da 175 (totale: un miliardo meno 5 milioni); se tutto questo è successo, con la Juventus costretta a ingaggiare Locatelli concordando col Sassuolo due anni di prestito biennale a zero euro e un pagamento rateizzato a partire dal 3° anno, e con il Barcellona che può iscrivere al campionato i nuovi acquisti Aguero e Depay solo perchè Piquè, Busquets e Jordi Alba accettano di ridursi gli stipendi della metà, come si spiega che il Real Madrid abbia potuto offrire fino all’ultimo giorno 200 milioni al PSG per acquistare Mbappè, che tra l’altro da gennaio sarà acquistabile a zero? La verità è che Perez, a differenza di Laporta e Agnelli, non s’è messo le fette di prosciutto sugli occhi: e nelle ultime due stagioni, quelle costellate anche dalla piaga Covid, invece di spendere e spandere come i confratelli (la Juve, per dire, ha ingaggiato Chiesa, Kulusevski, Arthur, McKennie, Morata), non ha operato alcun acquisto, ha chiesto e ottenuto dai giocatori una riduzione del 10% degli ingaggi e ha chiuso il bilancio 20-21 con un attivo (avete letto bene: attivo) di 874 mila euro a dispetto di entrate diminuite, come per tutti, da 715 milioni a 653. Ha poi convinto Laporta a boicottare l’accordo Liga-Fondi CVC che hanno portato soldi a tutti i club spagnoli (“Li avessero accettati, avrebbero potuto tenersi Messi”, ha commentato Tebas, presidente della Liga) dopo aver suggerito ad Agnelli di fare lo stesso per l’accordo Fondi-Lega Serie A che avrebbe comportato la rinuncia alla Superlega. “Ci arricchiremo di più col nostro super torneo”, lo convinse. Infatti. Ora Barça e Juventus sono rimasti in mutande. Il Real invece è a caccia di Haaland e Mbappè. Così è.

 

In piazza Caricamento a Genova, ai primi di novembre del 2008, ci fu una grande euforia. Barak Obama era appena stato eletto presidente degli Stati Uniti. Nel grande brulichio del primo mattino accanto al Porto antico era tutto un chiamarsi “Obama” tra gli africani genovesi. E così i baristi e i commercianti locali chiamavano i loro ospiti di colore.

Non è dunque un caso se quell’area meticcia e scintillante della città è la stessa in cui si tiene quella originalissima manifestazione genovese che è il Suq Festival. Un appuntamento annuale inventato nel 1999 da due donne con storie di eventi e di teatro: Carla Peirolero e Valentina Arcuri. Retto fondamentalmente da donne. Tagliato su misura per la città del Nord più aperta per definizione. L’idea di ospitare insieme poesia, musica, teatro, letteratura del continente africano (ma non solo), usando il nome simbolo dello scambio: il mercato.

Carla è una signora colta e tenace. Un passato nel teatro genovese e maestri prestigiosi, ha aperto con il fiato sospeso questa nuova edizione, la ventitreesima, vent’anni dopo il G8, a cui è stato dedicato un appuntamento speciale. Una vera sfida: il primo rilancio delle pubbliche arti dopo la gelata del lockdown, rinunciando agli assembramenti e alle promiscuità che costituivano una delle ragioni di fascino del festival. Sfida vinta grazie a diversi successi importanti. Energia e inventiva pura negli spettacoli per bambini, che hanno ospitato tra l’altro una deliziosa pièce sulla città africana (nel caso Marrakesch) raccontata da un suo abitante attraverso polveri colorate e parole e musiche cariche di ironia. Giuro che studiare le espressioni dei bambini e le fatiche delle loro maestre è stata una esperienza di pace interiore per il vostro corrispondente. Ma il successo maggiore è stato forse lo spettacolo (splendido) sul razzismo. Una attrice-danzatrice, Bintou Ouattara, vorticosa nel suo monologo, musiche evocatrici di mondi lontani e battute fulminanti: “il razzismo è come il pulviscolo nell’atmosfera; non si vede ma un certo punto un raggio lo illumina”; “sui libri di storia si legge che un giorno un signore di nome Martin Luther King tenne un bellissimo discorso davanti a centinaia di migliaia di persone e il razzismo finì”. Per tacere del monologo musicato improvvisato da Mohamed Ba, grande attore senegalese.

Carla Peirolero scruta il pubblico, in mezzo ai tavoli delle cucine etniche. Soddisfatta ma inquieta. Sta andando bene. “Potrebbe essere un grandioso appuntamento per Genova. Ma funziona al di sotto delle sue possibilità. Il budget messo insieme faticosamente è di 140 mila euro. Qualche esperto ha visto il programma di quest’anno e lo ha stimato sulle 500. Non abbiamo una sede, anche se ci abbiamo provato a presentare dei progetti su luoghi pubblici, proponendo il principio dell’autosufficienza gestionale. Credo che conti anche un po’ di pregiudizio. Inconscio naturalmente. Forse se facessimo un festival della ceramica giapponese saremmo più appoggiati. Eppure siamo una risorsa per la città. Pensi che ormai facciamo da agenzia di intermediazione per i contatti con i popoli africani o del Medio Oriente. Enti o associazioni chiedono a noi di aiutarli a trovare ora un intellettuale palestinese, ora un esponente dell’associazionismo afghano.

Il ricordo più bello? Fu una decina d’anni fa, con la giornata della donna immigrata. C’erano donne di ogni nazionalità: Ucraina, Ghana, Nigeria, Iran, Ecuador, Indonesia, Marocco, Perù…Tutte vestite a festa, come se la stessa vita desse spettacolo. Una folla enorme. Il prefetto regalò a tutte una piantina di basilico e tutte diedero in cambio scialli o oggetti artistici delle loro tradizioni.” Poi lo sguardo che cerca complicità: “Lì sta il significato vero del Suq festival. E oggi più che mai, con l’aria che tira, occorrerebbe valorizzarlo. O no?”.

 

 

Abbandonata su un’isola senza ospedale nel 2021

Cara Selvaggia, sto leggendo i tuoi articoli di denuncia sulla Sicilia e oggi vorrei rac8contarti la mia storia. Una storia magari come tante, magari no (spero), ma la mia storia, che mi ha segnato, mi ha insegnato e mi ha fatto capire ancora di più come raccontare e “denunciare” spesso non sia solo un bisogno ma un vero e proprio dovere.

Parto, anzi partiamo io, il mio compagno e una “nuova” vita dentro di me, per le vacanze verso l’isola di Lampedusa. Come potrai immaginare, la nostra felicità è estrema, prima gravidanza, prima vacanza in “tre”, prima di tante cose e emozioni. Va tutto bene, fino a quando una mattina mi sveglio e qualcosa non va, potrebbe essere qualcosa di grave, ma forse non voglio ancora pensarci, non è ancora detto e ho bisogno di una persona qualificata che sia in grado di rassicurarmi, o nella peggiore delle ipotesi, di prendersi cura di me. Ho bisogno di un medico. A Lampedusa non c’è ospedale, da quanto mi hanno detto gli abitanti locali non ci sono abbastanza persone che ci vivono fisse tutto l’anno da giustificarne legalmente l’esistenza (nemmeno in un periodo estivo nel quale arrivano milioni di turisti? Sempre a detta dei locali, turisti che non “risultano” a causa di “affitti/strutture” non dichiarati). A Lampedusa c’è un poliambulatorio. Lì ci arrivo la mattina stessa, nel panico totale, e ad accogliermi ci sono due signore che non capisco se sono infermiere o donne delle pulizie, avevano la divisa delle prime ma svolgevano compiti delle seconde. Mi dicono che il ginecologo sull’isola c’è solo dal martedì al giovedì, e ovviamente quel giorno è venerdì. Mi chiamano la dottoressa di turno, che scende dopo dieci minuti almeno di attesa, senza mascherina o altra precauzione (poi ho capito che la mancanza della mascherina era la minore tra le sue mancanze) che mi chiede cosa stesse succedendo e me lo fa raccontare, tra le lacrime, nella sala d’aspetto e davanti ovviamente a un uomo, un perfetto sconosciuto, che capisce il mio disagio e abbassa lo sguardo come a dirmi “tranquilla non sento”. Spiego quanto mi sta accadendo, le chiedo se possiamo “entrare” nella sala visite e lì si prende cura di me. Senza provarmi pressione, valori base ecc, ma disegnandomi su un pezzo di carta cosa succede quando una donna sta avendo un aborto. Chiaramente quella parola era l’ultima che volevo sentire, ma per lei è così (purtroppo capirò poi che aveva ragione) e non le serve indagare oltre. O meglio, mi spiega che sull’ isola c è un ginecologo privato ma è in ferie e non gli va l’ecografo, mentre al poliambulatorio l’ecografo c’è e funziona, ma nessuno sa usarlo, lei compresa. Mi dicono di chiamare direttamente il ginecologo che “magari sente la tua voce, si crea più legame, si mette una mano sul cuore e viene a visitarti”. Professionalità questa sconosciuta, empatia ancora meno. Io non so cosa significhi primo soccorso e primo supporto psicologico, ma quel giorno ho imparato tutto quello che non deve essere. La dottoressa invece mi ha insegnato una cosa “se hai un tumore e se sei incinta a Lampedusa non ci devi venire. Qui l’unico specialista è l’elisoccorso”, testuali parole. Sono uscita in lacrime da lì senza risposte, ancora più nel panico di quando sono entrata, e ho prenotato il primo aereo per Milano, per casa, per un pronto soccorso che sapesse “curarmi” e “rassicurarmi”. Ho aspettato sull’isola una notte prima di imbarcarmi, la più lunga di sempre. È davvero possibile che accada questo in Italia e nel 2021?

V.

 

Cara V.,

c’è un pezzo d’Italia che il paese ha lasciato indietro e di cui tanti italiani si accorgono solo quando vanno in vacanza. I turisti, quest’anno, hanno parlato dei problemi del sud più di quanto abbiano fatto il giornalismo e la politica negli ultimi tempi. Chissà che “il turismo d’inchiesta” non diventi il vero salvagente per le regioni d’Italia in cui perfino abortire diventa un lusso da concedersi solo se il ginecologo non è in ferie..

 

 

“I virologi sul red carpet non fanno onore alla scienza”

Cara Selvaggia, ho visto le immagini del dottor Burioni sul red carpet a Venezia. Mi chiedo perché un signore che si occupa di scienza e che ha accompagnato gli italiani in questo difficile cammino che è la pandemia, senta l’esigenza di cercare riflettori che in fondo si sono accesi “grazie” alla pandemia. La sensazione è che questi professori (vedi anche Bassetti affamato di fama) non abbiano ben chiaro che queste loro incursioni nello showbiz danno l’impressione di una gloria ottenuta attraverso lutti e disgrazie. Una gloria che invece sarebbe da onorare con sobrietà e rispetto. Tu che ne pensi?

Marcello

 

Caro Marcello,

pur distinguendo le due figure umane e professionali citate (Bassetti e Burioni), confesso di non apprezzare a prescindere quelle che tu chiami “incursioni nello showbiz” da parte di virologi e studiosi vari. La notorietà, per gli scienziati, doveva essere un effetto secondario della pandemia. Per alcuni è stato la cura per una patologia diffusissima: il narcisismo.

 

 

Quanti sono i parlamentari italiani che vivono segretamente la loro omosessualità? È una domanda che ricorre ciclicamente. Il primo a dare una risposta, lustri orsono, fu Franco Grillini, storico pioniere a sinistra dei diritti civili.

Disse Grillini nel 2009, nell’indimenticabile stagione a luci rosse dell’etero B.: “In Parlamento i gay non dichiarati sono la maggioranza, soprattutto nel centrodestra”. Adesso il quesito ritorna nel libro di Alessandro Zan, il deputato padovano del Pd che ha dato il nome al ddl contro misoginia, omotransfobia e abilismo. Il libro esce il 14 settembre e s’intitola Senza paura. La nostra battaglia contro l’odio. È una sorta di appassionata biografia-manifesto, che mescola l’intenso racconto personale di Zan sulla sua omosessualità con le incognite oscurantiste sul futuro dell’Italia, a causa della destra omofoba di Salvini & Meloni.

Una destra prigioniera della doppia morale di matrice clericale su sesso e famiglia tradizionale. Annota infatti Zan a proposito degli omosessuali in Parlamento: “Oggi in Italia, tra Camera e Senato, ci sono 945 parlamentari. Quelli apertamente gay e lesbiche sono quattro: Ivan Scalfarotto, Tommaso Cerno, Barbara Masini e io. È statisticamente impossibile che siamo solo noi quattro e io so per certo che ci sono parlamentari gay in Forza Italia e in Fratelli d’Italia”. Non solo. Rivela Zan, senza però farne il nome: “In vacanza a Mykonos ho incontrato un deputato della Lega, del quale mi ricordo cartelli particolarmene aggressivi contro la legge Zan. Stava baciando un uomo”. Ma la critica del deputato del Pd è appunto radicale e investe l’ipocrisia dei due leader sovranisti: Salvini divorziato, Meloni che convive con il compagno.

Il parametro è quello dell’Italia anni Cinquanta: “Se un padre di famiglia degli anni ’50 fosse trasportato da quell’Italia nel futuro e potesse dare un’occhiata dentro le case degli italiani del 2021, di famiglie tradizionali, secondo la sua idea, non ne troverebbe nessuna, e per fortuna. Sicuramente avrebbe da ridire anche con la vita privata dell’alfiere e della paladina di quell’idea di famiglia, cioè Matteo Salvini e Giorgia Meloni”. Insomma, è la prevalenza del Paese reale su quello politico e ideologico e che colora di ottimismo, nonostante tutto, il libro di Zan.

Dopo l’approvazione alla Camera nello scorso autunno, il ddl si è impantanato al Senato per il tradimento renziano di Italia Viva che ha fatto asse con Salvini. La battaglia riprenderà in questi giorni. Lo spazio è tiranno, purtroppo: ci sarebbe da scrivere sul rapporto di Zan con il papà Lamberto (leghista della prima ora) e sulla libertà scoperta a Sunderland, nell’Inghilterra del nord, grazie all’Erasmus. Ma rimaniamo agli avversari del ddl Zan. Oltre ai sovranisti e alle femministe transfobiche c’è ovviamente la Chiesa. E qui c’è un’altra rivelazione: il colloquio tra Zan e “un alto presule molto legato a papa Francesco”. Si tratta del cardinale Matteo Zuppi, arcivescovo di Bologna?

 

Senza paura Alessandro Zan – Pagine: 160 – Prezzo: 16,90 – Editore: Piemme

Ma cos’è l’estasi? Si fa un gran parlare di “andare in estasi” provando sensazioni esaltanti fino all’eccesso. Ma esattamente che cos’è? Prendo il mio Zingarelli , che sa tutto, e lo consulto… Estasi: stato psichico di svincolamento dalla realtà, di entusiasmo fanatico e di commozione, misto a un senso di rapimento e intenso piacere. Ieri per la prima volta in vita mia credo di essere andata in estasi. Ero a teatro a vedere Cyrano de Bergerac con il mio attore preferito: Gigi Proietti. Non l’avevo mai visto dal vivo.

Beh! Io non mi sono mai drogata in vita mia, ma è come se per tre ore fossi stata in un altro universo, in cui attenzione, passione e sensazioni, avessero raggiunto una potenza tale da rendermi più grande, più forte, e più fragile. Nel silenzio della sala mi sembrava di sentire i respiri, i battiti del cuore, i pensieri di tutti gli spettatori e sopra tutti quelli di “Giggi”, come lo chiama familiarmente il suo popolo. È la storia d’amore più bella che io abbia mai ascoltato, il Cyrano è un amore che resterà soltanto e per sempre un sogno.

Cyrano ha un grande naso, ma un’anima bella: “Maledetto naso che mi precede di un quarto d’ora”. E presta la sua vena poetica a Cristiano che invece è bello ma solo esteticamente, rinunciando così al suo amore per Rossana: “Ma in fondo che cos’è un bacio? Un apostrofo rosa messo tra le parole t’amo, un segreto detto sulla bocca, un istante d’infinito che ha il fruscio di un’ape tra le piante”. Mi identifico, mi trasformo, sento di avere la faccia di Gigi, vorrei recitare il monologo del naso “Il vostro naso è una montagna, un picco, un promontorio! Ma che dico, è una penisola”. Gigi lo fa con la naturalezza che ha del prodigioso.

In camerino gli ho stretto la mano, tremavo: “Scusa Gigi, ma sono in estasi!”. Lui mi ha sorriso. Un ragazzo gli ha detto: “Gigi è la decima volta che lo vedo” e lui: “Perché t’è piaciuto o perché non l’hai capito?”